Amada Dulcinea del Toboso,
si salgo vencedor de este embrollaje,
no habrá Sancho ni paje
que impida que me tomes por esposo;
asumo que no soy el más hermoso
ni me sobra peleche ni equipaje,
pero tengo carpeta y andamiaje,
aunque parezca un coso.
Verás, cuando derrote a los molinos,
escabiados de pompas y de vinos,
podrás dormir la mona lo más pancha
y en la dulce franela de mis besos,
seremos con dos pesos,
los puntos más felices de La Mancha.
Del libro Oceanario.
Dibujo: Oscar Valverde.
"Renacerás, porque si nadie ha renacido, tú podrás..." (H. Ferrer)
La pena de tu adiós pende del cielo,
espesa, casi bruna,
y cae con el peso de una luna
que se rompe de bruces contra el suelo.
Un arcángel de ronco desconsuelo,
de soledad final e inoportuna,
con el rante gotán con que te acuna
te abriga el corazón con tu pañuelo.
Y Dios, el mismo Dios, tiende tu cama
con finísimas sábanas de hilo
y enciende el farolito de la pieza,
una lluvia celeste se derrama
y a lo lejos un disco de vinilo
gira y gira al compás de la tristeza.
Soneto Adiós.
Dibujo: Jaime Clara.
Venus tiene un amante de bolsillo
y el logi del marido ni se entera,
meta fragua de hierros en la hoguera,
con cincel y martillo.
Escenario de amor nada sencillo,
noviazgo de discordia dominguera,
si a Vulcano le ocupan la catrera
arderá el conventillo.
Amasijo de beso y encurdaje,
no hay dios en el Olimpo que no raje
del novelón tanguero:
mientras tanto el volcánico de Marte,
reclama para si su cuota-parte
y acomoda el pilchaje en el ropero. ©
Del libro De lunfa somos.
Pintura: La Venus de Botticelli.
Insignia del Premio del Concurso literario del Centro Cultural del Tango.
Zona Norte.
Bandoneón, escolaso, whisky, Zita,
evangelio troileano,
homilía procaz, gotán profano
de lágrima infinita;
el ángel milonguero que te habita
y te lleva, carpuso, de la mano,
te acuna con un tango cotidiano
y una nana bendita.
Pichuco, Troilo en flor, atril en vela,
que la viola de Grela
te rece su responso cadenero,
y en la noche más sola
el eco funeral de algún bandola
te llore con acordes de aguacero.
Del Libro Oceanario.
Primer Premio del Concurso literario
del Centro Cultural del Tango- Zona Norte.
A la memoria de nuestros abuelos inmigrantes
El patio perfumado de malvones,
los jazmines, las rosas
y un eco de nostalgia en tantas cosas
azulando el perfil de los balcones,
la luna, los gorriones,
el damero coral de las baldosas
y un florido tropel de mariposas
volando en infinitas direcciones.
Rantifusa Babel y el cotorreo
del yotivenco reo
plantado en su angelada sencillez,
a lo lejos el son de una guitarra
y el verde decorado de la parra
sombreando el arrabal de mi niñez.
Del libro Oceanario.
Dibujo: Roque Vega.
El cuore de Anaís late a 220
(pavada de latido),
la piba es un infierno contenido,
con el diablo, Caronte y la serpiente.
De tefrén y de frente,
sin muda ni sombrero ni vestido,
igual que el bacanal de un alarido
que estalla de repente.
Se parola en el bar, que la petisa,
con destreza de gata en la cornisa,
va sumando garabos al elenco;
carpusa y sin apuro,
la mina más fetén de Villa Luro,
ardiendo en el zaguán del yotivenco.
Del libro Oceanario.
Ya no quiero tu amor de morondanga,
ni tu beso peluche de estropajo,
ni escarmiento de lágrimas ni andrajo
de labios de fritanga.
Por mí puedes bailar una pachanga
en la punta más alta del carajo
y arder con estertores de badajo
en congas domingueras de bullanga.
Simulacro de llanto compartido
y minga de promesas
en la tarde del último aguacero.
Cada quien con su parte del olvido,
el cloruro de sodio con que besas
ya no sala la carne del puchero.
Del libro De lunfa somos.
Pintura: Eduardo Urculo.
Al troesma Luis Zorz
Le baten los que manyan su laburo,
el troesma, Don Zorz, Luisito a secas,
y el patrulla Buenos Aires por sus yecas,
como un pibe adolescente, sin apuro;
con un lápiz y un pincel decora un muro
o las puertas despintadas de los fecas,
cuántas pibas con carita de muñecas
alabaron su tapín de tipo duro.
Y él, carpuso, con un trazo de juguete
en el centro de un filete
te dibuja un corazón discepoliano,
frate lunfa de Julián y de Gobello,
con sus alas de arlequín remonta vuelo
y te lleva, polizonte, de su mano.
Del libro Oceanario.
Filete: el troesma Luisito Zorz.
Acomodó las pilchas en la cama,
tres blusas, dos polleras, un vestido,
cansada de yugar contra el olvido
de tanto melodrama.
Fue su amante, su vieja, su mucama,
su domigo de fútbol aburrrido,
su señora con nombre y apellido,
su yiro, su programa.
En un pelpa raído y arrugado,
ya fula de ponerle la mejilla,
garabateó su espiante de tristeza;
hay cosas que se pagan al contado
y allí, sobre la silla,
le dejó la escritura de la pieza.
Del libro Oceanario.
Dibujo:Giorgia Kapetanaki.
Humprhey Bogart, en plena guerra chiva,
regentea un boliche bacanazo,
cabarulo de juerga y escolaso,
en un mundo que marcha a la deriva.
Una piba de amores, fugitiva,
con un punto del brazo,
después de un tiempo lungo de retraso,
irrumpe en el café, contemplativa.
Triángulo confuso,
Ilsa al fin piantará con su marido
y Rick que se encanuta flor de tranca;
los nazis, Alemania, el frente ruso,
París en el olvido.
¡¡Silencio, que se filma Casablanca!!
Del Libro Oceanario.
Dibujo: Joaquín Aldiguer.
Yiraba por las calles de Belgrano,
cobrando gamba y media la completa,
oscura transeúnte de un planeta
final y suburbano.
El viento que la lleva de la mano
(fatídica y secreta),
escribe cada nombre en su libreta
con tinta de escarmiento cotidiano.
Después de cada cita,
el ángel del hastío la visita
y duerme en el costado de su cama;
erial su corazón, tizón de hoguera,
en brazos de cualquiera,
a cántaros de lluvia se derrama.
Del libro Oceanario.
Dibujo: Arte callejero.
Inodoro, la Eulogia y el Mendieta,
"que lo parió" con el dolor más triste,
se preguntan los tres ¿Porqué te fuiste,
cerrando el ventanal de la historieta?
Mientras Boggie desarma la escopeta
y apaga el cigarrillo que le diste,
la nave de crayón en que partiste
patrulla los rincones del planeta.
A punta de grafito,
fugaste sin querer al infinito,
en busca de un confín domiciliario;
bucanero de tinta al abordaje,
que el cielo que te guarde en hospedaje
tenga al menos la forma de Rosario.
Del libro De diluvios y andenes.
Dibujo: JuaneLemos.
El trompa del fondín de Balvanera,
donde paran "los ases del choreo",
anda muerto de amor y de deseo
por Olinda Guzmán, la peluquera.
No quiere hacer bandera
pa escaparle al run run del cotilleo
y se pasa las tardes al boleo,
embrocando el vaivén de su pollera.
La piba, veterana en esta liza,
la yuga de muchacha primeriza
y se hace la tontita que no sabe,
pone cara de si, pero lo elude,
el día que el gilardo la desnude,
no le deja del bysnes, ni la llave.
Del libro Oceanario
Dibujo: Sara Bishop
Cien años han pasado desde entonces
recordando tus "manos como patios",
el alba desprendida de tus noches,
la luna del Abasto,
la siesta demorada en los relojes,
el aroma dulzón de los naranjos,
la cita del reencuentro con tu nombre,
el cielo de tu barrio,
el chamuyo de amor, las oraciones,
la lluvia sin descanso,
el eco de tu voz en otras voces,
el último yirar de tus tamangos,
la luz de los faroles
y el fueye que acunabas en tus brazos.
Del libro Oceanario.
Dibujo: Walter Toscano.
La novia de Chaplín, bombín en mano,
trabaja de ecuyer y de adivina,
plantada de buzón en una esquina
te bate si es invierno o es verano.
En andas de un gotán te toca un piano
o un solo de violín si se empecina,
bendito corazón de plastilina
que vuelve celestial lo cotidiano.
Carlitos, que se muere si la pierde,
le compra un globo verde
y un trompo de girar a la bartola.
Se citan en el parque Rivadavia
y afiebrados de labios (y de labia),
se besan al trasluz de una farola.
Del libro Oceanario.
En la selva de la verde lunfardía
el capanga del león te da la cana
y la reina de los monos, bataclana,
se declara en soltería;
bate el tigre su chamuyo de avería
y el conjunto de los Loros de Chiclana,
en el coro musical de la mañana
vocaliza la "Milonga del tranvía".
El tapir y el elefante
canturrean el tanguito del espiante
y subida al colmenar de la azotea,
la cigüeña de impecable plumerío,
en el pico carga un crío,
de una lánguida París, mistonga y rea.
Del libro Oceanario.
Dibujo: Brenda Figueroa.
Gardel se despereza de aburrido
y de tanto soñar a la bartola,
pone un disco de jazz en la vitrola,
de ritmo sostenido.
Cuatro tauras con nombre y apellido,
devotos de Ferrer y de Piazzolla,
le baten la canción canyengue y sola
del tango del olvido.
Ordena la catrera del cotorro,
de fiaca frunce el morro
y saca el impermeable del ropero;
afuera llueve mucho y en la pena
de no verse en los ojos de Malena
decide atravesar el aguacero.
Del libro De diluvios y andenes.
Dibujo: Walter Toscano.
Me amuraste de furca en el convento,
sin dejar batimento del espiante,
con una mano atrás y otra adelante,
mirá si será punga el sentimiento;
no dejaste siquiera el documento
y no alcanzó el amor ni fue bastante
que yugase a lo buey, con la constante
de amarrocar el vento.
La vida es un gotán y en la parada
hay que bancarse la que venga encima
o volarse el canil de la sesera;
con la misma traición serás pagada,
si se me pone carne de gayina,
pensarte en brazos de un chabón cualquiera.
Del libro Oceanario.
Dibujo: Fabián Pérez.
Para Carlos de la Púa
El malevo Muñoz, taura de aquellos,
gerente de entreveros y partidas,
lleva al día su lista de degüellos
del año que le pidas;
"ingenieri" de cortes y atropellos
con prontuario de fúnebres heridas,
exhibe costurones como sellos
de lances y tenidas.
Con linaje de alcurnia gavilana,
de funyi y sevillana,
se planta en su tanguera aristrocracia,
diquero y arrogante,
con un corso de minas por delante,
se casa el 17 (la desgracia).
Del libro De diluvios y andenes.
Dibujo: Lucho Luna.
Nostálgico, el bandola,
yiraba por las calles de Boedo,
buscando en cada esquina, con denuedo,
el paso musicante de una viola.
"Con el alma en orsay" y a la bartola,
de predicar sin credo,
se bate, fulería, contra el miedo
de quedarse sin vento ni parola
para hablar del amor que lleva encima
y en plan de buen dorima
tentar a la borbona milonguera.
Jugado a cara o cruz, canta ventaja,
estira pecho y caja
y saca a relucir la botonera.
Del libro De diluvios y andenes.
Ilustarción: El troesma Roberto Volta.
La jermu de Dalí posa desnuda,
con forma de reloj de esfera plana
y exhibe en cada mano una manzana
redonda y puntiaguda;
en enjambre de verdes la demuda
y le tizna los labios de oro y grana,
cada noche (en mitad de la mañana),
se trepa al precipicio de la duda.
Y porta en la solapa de su ombligo,
un insecto, testigo,
que muta en mariposa trapecista.
Privilegios del punto que la sueña
y en colores la preña
con el yeite del arte surrealista.
Del libro Oceanario.
