La menor del canciller era una guarra
(más allá del relumbrón de su linaje),
bataclana de mistongo compadraje
con delirios musicales de cigarra;
en el ispa de la esquina donde amarra
su barquito de pirar si pinta el raje,
al revire milonguero del oleaje
en un tango de Piazzolla se desgarra.
Marilín de vuelo bajo,
yo que manyo de memoria tu legajo
y tus rancios argumentos de nobleza,
te habré visto tantas veces, garabita,
desnudarte, de visita,
en la rante mishiadura de mi pieza.
Del libro De lunfa somos.
Dibujo: Sara Bishop.
Hasta cualquier domingo, en la cancha más taura del cielo.
Airoso mariscal de la gramilla
y el pasto verde oscuro,
con altivo perfil de tipo duro,
blanquirroja tu alma, de sencilla.
Celeste maravilla
de clausurar el área con seguro,
capitán de La Banda, lujo puro,
patrullando el fortín, de orilla a orilla.
Vuelvo al pibe que fui, saco del centro,
te marco en el picado de la esquina,
mi cuore futbolero de "gayina",
sale fiel a tu encuentro.
Frente a tanto gilardo vendehumo,
aquí en mi corazón, serás Perfumo.
Por ñorse y por camba.
Recitado en el programa A vos te cuento Buenos Aires.
