En el aniversario del raje de Cervantes.
Siete de octubre, Lepanto,
Cervantes vuela de fiebre,
pero no hay sed que lo quiebre
y no hay razón de quebranto.
La metralla del espanto
tizna armadura y bigote
y un proyectil de rebote
tala su mano siniestra,
pero le queda la diestra
para escribir el Quijote.
Del libro De lunfa somos.
Ilustración: Jesús Chávez.
La amante de Van Gogh, conventillera,
le bate que Gauguin, sin culpa alguna,
la ronda de manera inoportuna
y la pinta desnuda en la catrera;
que la trata de curda y de mechera
y en las noches volcánicas de luna
la persigue de trampa, sin fortuna,
con el verso de amarse cama afuera.
Pensar que en otros tiempos fueron socios
en los viejos negocios
de mezclar el azul y el amarillo.
"No los une el amor sino el espanto",
de odiarse tanto, tanto,
que parolan a punta de cuchillo.
Del libro De lunfa somos.
Dios manda afinar el piano,
herrumbrado en un rincón,
y el ángel del bandoneón
desentumece su mano.
Más de noventa veranos
y otras tantas primaveras
hilaron tu milonguera
vocación de componer,
y hoy, mientras miro llover
suena de fondo, Tanguera.
Un cuarto, de azul pintado,
en una nube del cielo
cobijará tu desvelo
de pianista desvelado;
Dios se pondrá a tu costado
con un violín de juguete
y algún arcángel cadete,
de espesa melena rubia,
le pondrá fin a la lluvia
al ritmo del Firulete.
Ilustración Héctor Palacios.
Parolaba en francés la muy... bacana,
arrastrando las eses y la zeta,
mujer de doble faz, mina veleta,
apenas te manyé, te di la cana.
Mentaba algún pariente en la lejana
legión de los soldados de panceta,
detrás de tu linaje y tu carpeta
te vende tu perfil de bataclana.
Te sobran apellidos, garabita,
Dios concede y nos quita
según un instructivo de sucesos;
quién te vio y quién te viera
yirar de mina flor por Balvanera,
más falsa que un billete de tres pesos.
Del libro De lunfa somos.
Pintura: Malcom Liepke.
