Ché Cluny aflojá con la manía
de quedarte con todo el mineraje,
mirá que si se bronca el sabalaje,
madre mía.
Te lo bato nomás de buen gomía,
bajate de una vez del personaje
y danos de garrón un porcentaje
que nos haga de noche compañía.
Una, Georgi, aunque venga de regalo,
yo sé que los de afuera son de palo
pero guay que después pasemos lista.
Danos vela, campeón, en este entierro,
tirale un hueso al perro,
no hay malandra peor que el egoísta. ©
Del libro De lunfa somos.
Dibujo: Antón.
Se nos chivó la Piaf y no hay manera
de piantarle el estrilo,
ni poniéndole un disco de vinilo
ni agitando de Francia la bandera.
Un embronque de rabia callejera
tira y tira del hilo,
desconsuelo fatal de doble filo,
y ha llovido en París la noche entera.
Sin sustento del aire la gorriona
en jirones de ausencia se abandona
con un modo gentil de pena santa,
y se deja morir sin culpa alguna
en el cuarto menguante de la luna
que le tizna de polvo la garganta. ©
Del libro De lunfa somos.
Dibujo: Veronique Ho.
Ocho horas de guardia en la garita
y otras tantas yirando cayetano,
el club, el bulevar y la placita
de los largos domingos de verano,
el cielo siempre azul, la calesita
que manejaba el tano,
el kiosco de Raquel, la santarrita
y el yerta de Fermín, el artesano.
La vida es tan cerquita,
todo queda al alcance de la mano,
el bar de Margarita,
y el cura Benjamín, llamando en vano
a la misa de diez y algún fulano
silbando compadrón la Cumparsita. ©
Del libro De lunfa somos.
Pintura: Sigfredo Pastor.
Se bate por ahí que el hombre araña
rajó del conventillo,
parece que su jermu en el altillo
con un coso del barrio se enmaraña.
La piba chapucera que lo engaña,
engrampada con besos de tornillo,
haciéndose un ovillo
va tejiendo sutil la telaraña.
El punto del dorima en su veneno,
maldiciendo la burla de la afrenta
que incipiente se asoma,
con dos litros de nafta y de benceno,
portando la pesada cornamenta
prende fuego al disfraz y se las toma. ©
Del libro De lunfa somos.
Dibujo: Greg Guillemín.
Yiraba el angelote de Cupido,
febril en su aleteo,
disparando sus flechas al boleo
con un aire casual y divertido.
Artero y pertinaz, el mal nacido,
a costa del afrecho y el deseo,
en lunga procesión de jubileo
tiraba sin razón y sin sentido.
Avispado de tanta fulería
con un chumbo de caño recortado
me guardé en el armario de la pieza,
y apenas vi que el punto se venía,
en venganza de tanto enamorado
apunté mismamente a la cabeza. ©
Del libro De lunfa somos.
Recitado en Radio UAI.
La Godiva se mira en el espejo
y juzga lo que ve con cierta gracia,
con modales de antigua aristocracia
y un lascivo donaire de festejo.
Dispuesta a revelar lomo y pellejo
y estrila de la punga burocracia
con terca pertinacia
en bolainas se sube a un tungo viejo.
Cansado el vecindario
de pagar el tributo arancelario
se agolpa en los suburbios del castillo.
El dorima de Lady se importuna
y viendo a su mujer sin pilcha alguna
se mete la cobranza en el... bolsillo. ©
Del libro De lunfa somos.
Recitado en Radio UAI.
Erase un elefante diferente,
peinado raya al medio, con gomina,
que tocaba la viola en una esquina
de la calle Corrientes.
Rockero por herencia de un pariente,
aporreaba canciones de Sabina,
con un viejo bombín de muselina
y un tatuaje de Lennon en la frente.
Borcegos de milico veterano
y un piercing en la trompa de un verano
más lluvioso que yermo,
con resacas de amor por la mañana
y una novia mengana
que se rajó con otro paquidermo. ©
Del libro De lunfa somos.
Recitado en Radio UAI.
Para Carlos Killian
En un bar de Palermo, que hoy no existe
(minúscula certeza),
te bebías a sorbos la tristeza
de un recuerdo que nunca compartiste.
Levantaste los ojos y me viste
detrás de un desaliento de cerveza,
giraste la cabeza
y viniste hacia mí, cansada y triste.
Yo te quise querer y dije Hola
y te busqué la boca con un beso
de noches entrampadas.
—La soledad de dos es la más sola,
dijiste, y el amor un contrapeso
de lágrimas saladas. ©
Del libro de Lunfa somos
Dibujo: Del extrañado Carlitos Killian.
¡Qué espanto, qué bochorno, qué tormento
lidiar con la caterva de vecinos!
Parecen ordinarios campesinos
perdidos en la jungla de cemento.
—Cuando quieras te cuento
la lacra de esta clase de argentinos,
con bárbaros modales pueblerinos,
sin gracia, ni finura, ni talento.
Habrá que reclamar con voz furiosa
se prohíban el mate y la gaseosa
y que el supervisor se comprometa.
—Te juro que si nadie los censura,
con ley de mano dura
les ahogo el perraje en la pileta. ©
Del Blog De lunfa somos
Recitado en Radio UAI
Pintura: Jeannie Lorioz
Acaso allá en Montreal la primavera
de versos florecidos
le dio al editorial de tus latidos
los rojos ademanes de la hoguera.
Juglar de la canción, dulce quimera
de tus cinco sentidos,
las novias de la pena, sin maridos,
encolumnan sus pasos en hilera.
Bulerías de amor, cante gitano,
las líneas de tu mano
presagian el final de la partida,
y quema tu sermón como una llama
que terca se derrama
vertiendo sangre y sal sobre la herida. ©
Del libro De diluvios y andenes
Recitado en Radio UAI Y el Café Montserrat
A un año de tu partida.
(La del cuento y otra que yo me sé)
30 años ha cumplido Cenicienta
de un casorio malogrado,
el mal sueño de aquel príncipe encantado
le acongoja el corazón más de la cuenta.
Ciertas noches, cuando el alma se impacienta
y le aprieta el zapatito demasiado,
un noctámbulo dolor en el costado
le factura los ayeres de la renta.
¡Qué no diera por volver aquella esquina
donde un novio de mirada cristalina
la comía con los ojos del deseo!
Garabita de cristal, muñeca rota,
desde lejos se te nota
que eres sólo el cascarón de un tango reo. ©
Del libro De lunfa somos
Imagen: Tatiana Velichtkov
Recitado en la APL y Radio UAI
En el feca de Dios bronca Gobello
su pena de espiantar de la Academia
y esgunfiado se anemia
junando el vecindario con recelo.
Conversa con los ángeles del cielo
acerca de aquel tiempo de bohemia
y Carlitos lo premia
enlazándole al cuello su pañuelo.
Dios le bate que siga con lo suyo,
la parla y el chamuyo
de darle a la parola sin resguardo,
y con la venia máxima del trompa,
José, con santa pompa,
se manda otra Academia del Lunfardo. ©
Del libro De lunfa somos.
Dibujo: Luis Zorz.
En un nuevo aniversario de la partida de José Gobello.
Ojo al piojo que la jerga de Gobello
se abre paso en el Concilio Vaticano,
ya lo parlan con acento gardeliano
los querubes rantifusos por el cielo.
Si hasta el Papa, con la mitra y el capelo,
bate el justo del amor en lunfa llano
y el mismísimo Artesano
se divierte, grandulón, con tal revuelo.
El Primado de la curia religiosa
le chamuya clarinete a doña Rosa
con su cálido discurso peregrino,
y se jacta de nombrar con voz sencilla
la bendita maravilla
de llamarle pan al pan y al vino, vino.
Del libro De lunfa somos.
Afiche de la exposición "Papa Tango" / Noche de los Museos 2017.
Busco mujer de ríspido lenguaje
que me bata su amor en lunfa reo,
papusa de un gotán de rompe y raje
y prima del deseo.
Ufana de su parla y su linaje,
me hechice con un simple parpadeo,
patrona de un antiguo compadraje
y un taura coqueteo.
Que lleve en el perfil de la cintura
la roja partirtura
de un tango de Gardel y de Le Pera.
Minusa de un mistongo conventillo,
hecha llama y ovillo
cuando pinte el amor en la catrera. ©
Del libro De Lunfa somos
Recitado en Radio UAI
Ilustración: Sara Bishop
Feliz cumple Troesma.
Yiraba Juan de la luna
por esas calles de Dios
y lo trampeaba el adiós
de un porvenir sin fortuna.
Desde el albur de la cuna
(al otro lado del mundo),
un desconsuelo profundo
le compartía la pieza
y le duró la tristeza
la eternidad y un segundo.
Fue después Julián Centeya,
porteño de sangre tana,
que entre Boedo y Chiclana
sembró la luz de una estrella.
De Borgotaro a Pompeya,
el corazón que lo habita
le engayola y le acredita
la suela de los tamangos,
capaz de bailar un tango
arriba de una estampita.
Del libro De lunfa somos.
Pintura: Sigfredo Pastor.
Perdido como turco en la neblina
manoteó el picaporte de la puerta,
la vecina, despierta,
lo esperaba desnuda en la cocina.
Resulta que el marido de la mina,
de profesión incierta,
la noche de los lunes cierra el yerta
bien entradas las tres de la matina.
Al pucho, el pata e lana
controló su reloj, las 9 y 20,
y se tomó las cosas sin apuro.
La hizo cocinar a la fulana,
cenó, le dio dos besos en la frente,
y se volvió silbando por lo oscuro.
Del libro de Lunfa somos.
Recitado en Radio UAI.
Ilustración: Fabián Peres.
"En tu esquina rea,
cualquier lunfa-hablante
sueña con la pinta de Carlos Gardel. (Cele)
¡¡¡Varón!!! batió de bute la partera
y ahí nomás me apiolé que había nacido,
como vine en bolainas, desvestido,
me pusieron la pilcha más diquera.
Nací como se debe, en primavera,
cierto viernes de octubre florecido,
con 33 de mano, falta envido,
y un rodaje de alcurnia milonguera.
Para dicha completa de mis viejos
seguí su letanía de consejos
a fuerza de entusiasmo y de porfía.
Con un cuore bacán de pibe reo
y unos versos escritos al voleo,
aunque bronque el Patrón de la Poesía. ©
Foto: Un servidor.
El pibe chorro y la mujer del cana
se trompean a besos en la esquina,
bate el punto la púdica vecina
al pie de la ventana.
Franeleo de amor en la mañana,
chapuza clandestina,
el pendejo de trampas con la mina
y un gomía que funca de campana.
El dorima sospecha del engaño,
carpuso guarda el caño
y la yuga, gilún, de distraído.
Hay un tufo de muerte que sofocca,
un ardor en la boca
y una bala con nombre y apellido. ©
Del libro De lunfa somos
Ilustración: Santiago Carbonell
Recitado en Radio UAI
En el feca de Dios los dos Homeros,
con un mazo de naipes ordinarios,
lo mismo que dos lobos esteparios
se cantan truco y quiero.
Apuestan los tamangos y el sombrero,
de aburridos nomás, de solitarios,
estrilos de rezar cien mil rosarios
con tinte funebrero.
En el cielo no tienen adversarios,
ni siquiera el Troesma de la Muerte.
Mirá si serán giles los otarios
angelitos del quía
que se juegan las alas de la suerte
con dos sotas y un ancho fulería. ©
23 de septiembre, nuevo aniversario de tu "caída del alma".
Del libro De lunfa somos.
La historia de la rusa y el gallego
venía mal parida,
parece que la nami, desvestida,
ardía como un trópico de fuego.
El gaita, mujeriego,
pasado de falopa y de bebida,
con hervores de sangre contenida
le propuso jugar al gallo ciego.
Adúlteros los dos y desmedidos
se embisten a gemidos
en la roja penumbra de la pieza.
Fatídica mañana,
el novio de la gringa, que era cana,
apuntó sin dudar a la cabeza. ©
Del libro De diluvios y andenes.
Pintura: Mi amada Nicoletta.
Recitado en Radio UAI.
Le batían "la Borgia" con despecho
los vecinos del rioba
y el rejunte de amantes que en su alcoba
compartían las sábanas del lecho.
A fuerza de poner blasón y pecho,
que aquello que se hereda no se roba,
con ínfulas de loba
a más de un figurón dejó sin techo.
Experta en elixires y brebajes,
monarcas como pajes
broncaron un adiós adelantado.
Otros tantos siguieron en la lista,
Lucrecia, la primera feminista.
(Menos mal que yo estuve de su lado). ©
Del libro De Lunfa somos.
Recitado en el Lunfardazo / Las mujeres chamuyan lunfa.
5 de septiembre, día interestelar del lunfardo.
Nos,
la runfla de la jerga arrabalera
amuchados en rante ayuntamiento
venimos a batir el argumento
de la parla barrial y milonguera.
Con enjundia diquera
y en pleno berretín de manyamiento
los cumpas literarios del convento
de Barracas al sur, de Balvanera,
de Telmo, de Ensenada,
queremos deschavar que en la parada
de hablar con rantifusa rebeldía
comulgamos el pan de un mismo cielo
y el alma que Gobello
nos legara en su "Santa Lunfardía".
Del libro De lunfa somos.
Foto: by Carlos Casellas.
Un bandola, un violín, un contrabajo
y tres ñatos vestidos de etiqueta,
la milonga repleta,
Chacabuco y Brasil, cerca del Bajo.
Un antiguo tanguito del carajo
reverdece el malvón de la maceta
y en la pista se advierte la silueta
de un malevo virtuoso para el tajo.
Un cafisho, un chabón, una percanta
y Carlitos que templa la garganta
con jugo de limón y agua bendita;
tres parejas bailando a la bartola
y una grela "fatal, canyengue y sola",
esperando ligar la Cumparsita. ©
Del libro De lunfa somos.
Ilustración: la talentosa Marcela Troncoso.
http://www.marcelatroncoso.com
El pobre Superman está cansado
de salvar a las pibas en apuro,
bancándose el gotán de tipo duro
y el slip colorado.
Fueron muchos los años que han pasado
volando sin registro y sin seguro,
otro punto broncando ese laburo
ya hubiera renunciado.
Sentado en el umbral de la azotea
acaso piensa en Luisa y se cabrea
de tanto deshojar la margarita.
Se saca las botitas y la ropa
y enyenando la copa
se mama con fernet de Kriptonita. ©
Del libro De Lunfa somos
Dibujo: Greg Guillermín.
La amante de van Gogh, naifa papusa,
le pide que la pinte sin la ropa,
y el quía que la sueña hasta en la sopa
le quita las enaguas y la trusa.
Todo gesto banal sirve de excusa
y a lomo de pinceles la galopa,
la nami que no es opa
cotiza sus encantos de ser musa.
Acaso el holandés que está tan solo
conoce de memoria el protocolo
que oculta por debajo de la falda,
y loco de remate por la mina
con oleos de alcanfor y tinta china
le pinta girasoles en la espalda.
Del libro De lunfa somos.
Dibujo: Ernesto Priego.
Mi musa no me plancha ni cocina
ni me lustra los timbos del bailongo,
contradice las cosas que dispongo
y me afana el plumín de tinta china.
No sale ni a la esquina
y atorra con modales de rezongo,
devota de San Mongo
le reza con unción de fe divina.
No suelta mango alguno
ni me trae a la cama el desayuno,
ni sala los fideos de la sopa,
pero sabe, tal vez como ninguna,
al fulgor de la luna,
andar por el cotorro sin la ropa.
Del libro De lunfa somos.
Recitado en Radio UAI.
Para el Cele Flores, en un nuevo aniversario de su partida.
Hablar en lunfa es un jotraba, ñato,
que tiene su donaire quejumbroso,
con enjundia vital lo parla el coso
y hay que manyar de tango un largo rato.
No hay que ser un troesma literato
ni un jailaife de porte pretencioso,
con chamuyo de clan ceremonioso
te lo bate el sabiondo y el novato.
En tertulia de feca
lo parlan los gomías y los pungas
con la mansa tristeza del otoño.
Romancero mistongo de la yeca,
de escaño y de garrón, de penas lungas,
lo mismo que un gotán de Celedonio.
Del libro De lunfa somos.
Pintura: Juarez Machado.
"Y el eco del suburbio se quedará sin voz" (Homero Manzi)
El último lutier de bandoneones
con ojeras nostálgicas de otoño
repite los compases monocordes
de un tango sin retorno.
Es tiempo de partir. ¿Quién sabe dónde?
Cansado de llevar sobre los hombros
el peso desmedido de la noche
y el eco taciturno de un rezongo.
En la yema marchita de sus dedos,
con diluvial tristeza
se astilla la milonga del recuerdo.
La muerte es un estuario con estrellas
y tal vez haya un cielo
de nubes ordenadas como teclas.
11 de Julio, día nacional del bandoneón.
Del libro De diluvios y andenes.
Pintura: Roberto Volta.
Se rajó sin dar parte de ausencia
y piantó del bulín y del rioba,
en un gesto de clara advertencia
no dejó ni el manual de la escoba.
Yo que supe bancar su indolencia
y sus largos rezongos de alcoba,
me bajé de cualquier resistencia
porque un langa jamás se retoba.
Como todo varón milonguero,
sin sacarme el sombrero,
supe dar un pasito al costado;
y pensé para mí: —Garabita,
de garrón, con "la frente marchita",
ya vendrás con el tungo cansado.
Del libro De lunfa somos.
Dibujo: Malcom Liepke.
La gata de Gardel vuelve de ronda
después de atravesar la madrugada,
lo mismo que una sombra derramada,
nocturnal y redonda.
Maúlla sin que nadie le responda
(mejor sola que mal acompañada),
y cruza el callejón y la cortada,
la plaza, el yotivenco, la rotonda,
la puerta de cancel, la casa vieja,
el baldío, la reja
y el patio de agrisado desconsuelo,
el pasillo de hollín, la pieza fría,
los rieles del penúltimo tranvía...
Y Carlitos la mira desde el cielo.
Del libro Oceanario.
