Para el Cele Flores, en un nuevo aniversario de su partida.
Hablar en lunfa es un jotraba, ñato,
que tiene su donaire quejumbroso,
con enjundia vital lo parla el coso
y hay que manyar de tango un largo rato.
No hay que ser un troesma literato
ni un jailaife de porte pretencioso,
con chamuyo de clan ceremonioso
te lo bate el sabiondo y el novato.
En tertulia de feca
lo parlan los gomías y los pungas
con la mansa tristeza del otoño.
Romancero mistongo de la yeca,
de escaño y de garrón, de penas lungas,
lo mismo que un gotán de Celedonio.
Del libro De lunfa somos.
Pintura: Juarez Machado.
"Y el eco del suburbio se quedará sin voz" (Homero Manzi)
El último lutier de bandoneones
con ojeras nostálgicas de otoño
repite los compases monocordes
de un tango sin retorno.
Es tiempo de partir. ¿Quién sabe dónde?
Cansado de llevar sobre los hombros
el peso desmedido de la noche
y el eco taciturno de un rezongo.
En la yema marchita de sus dedos,
con diluvial tristeza
se astilla la milonga del recuerdo.
La muerte es un estuario con estrellas
y tal vez haya un cielo
de nubes ordenadas como teclas.
11 de Julio, día nacional del bandoneón.
Del libro De diluvios y andenes.
Pintura: Roberto Volta.
Se rajó sin dar parte de ausencia
y piantó del bulín y del rioba,
en un gesto de clara advertencia
no dejó ni el manual de la escoba.
Yo que supe bancar su indolencia
y sus largos rezongos de alcoba,
me bajé de cualquier resistencia
porque un langa jamás se retoba.
Como todo varón milonguero,
sin sacarme el sombrero,
supe dar un pasito al costado;
y pensé para mí: —Garabita,
de garrón, con "la frente marchita",
ya vendrás con el tungo cansado.
Del libro De lunfa somos.
Dibujo: Malcom Liepke.
