En el feca de Dios bronca Gobello
su pena de espiantar de la Academia
y esgunfiado se anemia
junando el vecindario con recelo.
Conversa con los ángeles del cielo
acerca de aquel tiempo de bohemia
y Carlitos lo premia
enlazándole al cuello su pañuelo.
Dios le bate que siga con lo suyo,
la parla y el chamuyo
de darle a la parola sin resguardo,
y con la venia máxima del trompa,
José, con santa pompa,
se manda otra Academia del Lunfardo. ©
Del libro De lunfa somos.
Dibujo: Luis Zorz.
En un nuevo aniversario de la partida de José Gobello.
Ojo al piojo que la jerga de Gobello
se abre paso en el Concilio Vaticano,
ya lo parlan con acento gardeliano
los querubes rantifusos por el cielo.
Si hasta el Papa, con la mitra y el capelo,
bate el justo del amor en lunfa llano
y el mismísimo Artesano
se divierte, grandulón, con tal revuelo.
El Primado de la curia religiosa
le chamuya clarinete a doña Rosa
con su cálido discurso peregrino,
y se jacta de nombrar con voz sencilla
la bendita maravilla
de llamarle pan al pan y al vino, vino.
Del libro De lunfa somos.
Afiche de la exposición "Papa Tango" / Noche de los Museos 2017.
Busco mujer de ríspido lenguaje
que me bata su amor en lunfa reo,
papusa de un gotán de rompe y raje
y prima del deseo.
Ufana de su parla y su linaje,
me hechice con un simple parpadeo,
patrona de un antiguo compadraje
y un taura coqueteo.
Que lleve en el perfil de la cintura
la roja partirtura
de un tango de Gardel y de Le Pera.
Minusa de un mistongo conventillo,
hecha llama y ovillo
cuando pinte el amor en la catrera. ©
Del libro De Lunfa somos
Recitado en Radio UAI
Ilustración: Sara Bishop
Feliz cumple Troesma.
Yiraba Juan de la luna
por esas calles de Dios
y lo trampeaba el adiós
de un porvenir sin fortuna.
Desde el albur de la cuna
(al otro lado del mundo),
un desconsuelo profundo
le compartía la pieza
y le duró la tristeza
la eternidad y un segundo.
Fue después Julián Centeya,
porteño de sangre tana,
que entre Boedo y Chiclana
sembró la luz de una estrella.
De Borgotaro a Pompeya,
el corazón que lo habita
le engayola y le acredita
la suela de los tamangos,
capaz de bailar un tango
arriba de una estampita.
Del libro De lunfa somos.
Pintura: Sigfredo Pastor.
Perdido como turco en la neblina
manoteó el picaporte de la puerta,
la vecina, despierta,
lo esperaba desnuda en la cocina.
Resulta que el marido de la mina,
de profesión incierta,
la noche de los lunes cierra el yerta
bien entradas las tres de la matina.
Al pucho, el pata e lana
controló su reloj, las 9 y 20,
y se tomó las cosas sin apuro.
La hizo cocinar a la fulana,
cenó, le dio dos besos en la frente,
y se volvió silbando por lo oscuro.
Del libro de Lunfa somos.
Recitado en Radio UAI.
Ilustración: Fabián Peres.
"En tu esquina rea,
cualquier lunfa-hablante
sueña con la pinta de Carlos Gardel. (Cele)
¡¡¡Varón!!! batió de bute la partera
y ahí nomás me apiolé que había nacido,
como vine en bolainas, desvestido,
me pusieron la pilcha más diquera.
Nací como se debe, en primavera,
cierto viernes de octubre florecido,
con 33 de mano, falta envido,
y un rodaje de alcurnia milonguera.
Para dicha completa de mis viejos
seguí su letanía de consejos
a fuerza de entusiasmo y de porfía.
Con un cuore bacán de pibe reo
y unos versos escritos al voleo,
aunque bronque el Patrón de la Poesía. ©
Foto: Un servidor.
