Ché Cluny aflojá con la manía
de quedarte con todo el mineraje,
mirá que si se bronca el sabalaje,
madre mía.
Te lo bato nomás de buen gomía,
bajate de una vez del personaje
y danos de garrón un porcentaje
que nos haga de noche compañía.
Una, Georgi, aunque venga de regalo,
yo sé que los de afuera son de palo
pero guay que después pasemos lista.
Danos vela, campeón, en este entierro,
tirale un hueso al perro,
no hay malandra peor que el egoísta. ©
Del libro De lunfa somos.
Dibujo: Antón.
Se nos chivó la Piaf y no hay manera
de piantarle el estrilo,
ni poniéndole un disco de vinilo
ni agitando de Francia la bandera.
Un embronque de rabia callejera
tira y tira del hilo,
desconsuelo fatal de doble filo,
y ha llovido en París la noche entera.
Sin sustento del aire la gorriona
en jirones de ausencia se abandona
con un modo gentil de pena santa,
y se deja morir sin culpa alguna
en el cuarto menguante de la luna
que le tizna de polvo la garganta. ©
Del libro De lunfa somos.
Dibujo: Veronique Ho.
Ocho horas de guardia en la garita
y otras tantas yirando cayetano,
el club, el bulevar y la placita
de los largos domingos de verano,
el cielo siempre azul, la calesita
que manejaba el tano,
el kiosco de Raquel, la santarrita
y el yerta de Fermín, el artesano.
La vida es tan cerquita,
todo queda al alcance de la mano,
el bar de Margarita,
y el cura Benjamín, llamando en vano
a la misa de diez y algún fulano
silbando compadrón la Cumparsita. ©
Del libro De lunfa somos.
Pintura: Sigfredo Pastor.
Se bate por ahí que el hombre araña
rajó del conventillo,
parece que su jermu en el altillo
con un coso del barrio se enmaraña.
La piba chapucera que lo engaña,
engrampada con besos de tornillo,
haciéndose un ovillo
va tejiendo sutil la telaraña.
El punto del dorima en su veneno,
maldiciendo la burla de la afrenta
que incipiente se asoma,
con dos litros de nafta y de benceno,
portando la pesada cornamenta
prende fuego al disfraz y se las toma. ©
Del libro De lunfa somos.
Dibujo: Greg Guillemín.
