2019

Se pianta el 18 sin apuro
y el 19 aguarda en la gatera, 
va a ser lunga por cierto la carrera
y el maratón del año, punga y duro.
Pero habrá que correr, saltar el muro,
prestándonos el mapa y la escalera.
Que nadie quede afuera
ni nos bajen del sueño del futuro.
Cinchar duro y parejo
y mandar al carajo al año viejo,
con modales de Lord, como se debe.
Contra viento de cola,
tender la mano abierta y la parola.
No te tenemos miedo, 19. ©

Publicado en el Face.
Recitado en Radio Sensitive / V. Urquiza.

Medusa

Laburaba en el Templo de Atenea,
más bella que el mismísimo pecado,
Poseidón, con el cuore despechado,
a fuerza de chamuyo la versea.
Cierta noche la viola en la azotea
y la diosa, con gesto avinagrado,
en vez de condenar al desgraciado
la raja a la garaba de la aldea.
Atenea, celosa de Medusa,
con saña desmedida y rantifusa,
rencorosa, se venga en varios frentes.
La humilla, la reprueba,
la suelta al despechaje de la gleba
y le hace los rulos con serpientes. ©

Del libro De lunfa somos.
Recitado en el Café Montserrat y Radio UAI,

Docencia

Don José, profesor de "Lunfa-Ciencia"
se apresta a inaugurar un seminario
y los puntos de todo el vecindario
van colmando la audiencia.
Confirman y hacen acto de presencia
los ángeles de Dios, su secretario
y un enviado del Diablo, funcionario
de altísima experiencia.
El Troesma comienza con la clase
y en palabras renace
hablando de Gardel y compañía;
Dios levanta la mano
y le bate que el próximo verano
abrirán un taller de lunfardía. ©

Del Blog Apenas Penas
Recitado en el Homero Manzi y en la APL

Julián

"La vida para ellos fue estrafrute,
cincharla y mal vivir, duro programa,
el destino jugó de farabute
y una miseria gris se mandó el tute.
Me van a hablar a mí de Cinerama." (JC)

Con el fino piolín de la amargura
tiraba del furgón de la tristeza
y en las cuatro paredes de la pieza
un exiguo colchón de mishiadura,
de asmática conjura,
hilaba el porvenir de su pobreza,
del hombre vertical que se tropieza,
de la llaga febril de su escritura.
Esquirlas de un chamuyo literario
que a modo de inventario
en gotas de cilicio se derrama.
Carpuso en el dolor del hambre ajeno,
jirón de espanto y cieno...
"Me van a hablar a mí de Cinerama". ©

Del libro De lunfa somos
Recitado en el Manzi.

Gotán en Mí (dolor)

Una flauta, un bandola, un violín
musicando el verano
y una rosa de pena y carmín
bajo un cielo de azul cotidiano.
Una lluvia sin fin
agrisando algún puerto lejano
y la bruma ritual del hollín
al compás de un gotán suburbano.
Fatigoso adoquín
y en la mesa de aquel cafetín
la muchacha del yugo temprano.
Vuelvo triste de alcohol al bulín,
otoñal folletín.
-Tango nuestro que estás en mi mano- ©

Del libro De lunfa somos.
Ilustración: Laura Vidra.
Recitado en el Manzi.

El hijo de la muela

No quiso cumplir cien, noventa y nueve
le pareció una cifra bien concreta
y con mucha carpeta
piró con distinción, como se debe.
Caballero del siglo diez y nueve
fue en su tierra, profeta,
y al cierre del telón de la opereta
se las picó nomás con paso leve.
El arcángel del cielo más anciano
lo tomó de la mano
y le extendió la visa y el permiso;
un tánguele final sonó de fondo
y un Dios, bueno y orondo
le abrió de par en par el Paraíso.

Del libro De lunfa somos.
Recitado en su homenaje en la APL.

Arolas

Le baten Eduardo Arolas,
allá en el sur de Barracas
un barrio de vacas flacas
y un colmenar de farolas.
Tiempo de paicas y violas,
de compadritos armados, 
con timbos acordonados
de cuero o negra gamuza
y una percanta papusa
para lucirla a su lado.

Allá por el año diez,
cuando el gotán se trajeaba
(y en un burdel la garaba
vendía su desnudez),
hubo un antes y un después
de musicar el bandola.
Fueron las manos de Arolas
las que lo hicieron real,
y una piba de percal
que lo amuró a la bartola.

Perjurio de un tango gris
lleno de escabio y rencor,
para morirse de amor
en un rincón de París.
Desangrada cicatriz
que le parte el corazón,
con la terca maldición
de la nostalgia más sola...
Se llamaba Eduardo Arolas,
el "Tigre del bandoneón". ©

Del libro De lunfa somos.
Recitado en el Manzi.

Olivari

En el Buenos Aires del 1900,
por los andurriales de la mishiadura,
el Trompa del cielo, con su investidura,
batió la conjura de tu nacimiento.
Palabras al viento
dichas al oído de la noche oscura,
rojo desaliento, negra quemadura
que sangra y supura la hiel de tu aliento.
De pálidas novias, de rotas mujeres,
en el tedio rante de rantes talleres,
con luz de agonía.
Naciste Olivari, turbia la garganta,
de la llaga punga, de la pena tanta,
como dos tizones de piromanía. ©

Del libro De lunfa somos
Dibujo:Andrés Guevara
Recitado en el Manzi.

Rocho

Era punga por vicio y por deporte,
lo llevaba en la yema de los dedos.
—Afano, luego existo, santo credo 
de tener en las manos un resorte.
Su oficina: Los medios de transporte,
tarareando los tangos de Quevedo,
relojes, billeteras, sin enredo,
con admirable porte.
Tenía cierta clase, no lo dudo,
ufano, mujeriego, banderudo,
tal cual te lo describo.
En el bondi repleto de "clientes",
volviendo por Corrientes,
le rezaba al Patrón del Colectivo.

Del libro De lunfa somos
Foto: Colección "Los Tangos del Siglo"
Recitado en el Manzi y en la APL

Manu

Con diez tipos como Manu salvamos el país

Fue tan grande que el 1o no alcanzaría
y se calzó la 20 en la remera,
a fuerza de talento y de porfía
habría que bordarlo en la bandera.
Tu corazón gigante lo sabía
y lo sabía el alma tesonera,
la sangre que en tus venas discurría
como una torrentera.
La gloria inmemorial, los 4 anillos,
tus hábitos sencillos
sin un gesto mezquino de soberbia.
Ante todo la pilcha albiceleste,
el cueste lo que cueste
y aquel doble en Atenas, frente a Serbia. ©

Del Blog de Lunfa somos.
Caricatura: Adrián Palmas.
Recitado en el Bar Cultural "Argentos".

Excomunión

"Desde lejos se te embroca" gilardún engominado,
que vivís en un cotorrro de la calle Tucumán,
los retazos de la pilcha se te notan demasiado
y la suela de los timbos de papel de celofán.
Cuando vas a la milonga con el funyi amarronado
y batís entre las paicas tu linaje de Don Juán
ya ninguna manya el verso y se rajan de tu lado
por abrirse del mangazo del totín y del champán.
Te aconsejo que te rajes por la puerta de servicio
falta yeca y falta oficio
pa´yugarla de bacán.
Si te viese Celedonio te deporta de la fiesta
y los ñatos de la orquesta
entonando un Padre Nuestro te excomulgan del gotán. ©

En homenaje a un nuevo aniversario del cumple del Negro Cele (a quien quiero tanto). "Excomunión"  / Del libro De lunfa somos / Recitado en el Café Montserrat y en la APL.

El feca

En el feca de siempre de Florida
se sentaba a mirar cada mañana
el artificio punga de la vida,
con la vista lejana.
Rituales de liturgia cotidiana
sangrando por el hilo de la herida,
la mesa del rincón y la ventana
de aquella despedida.
Un pelpa con los bordes arrugados
y el humo confidente
sitiando de estribor al cenicero.
Nostalgia de unos besos mal pagados
y afuera, tercamente,
el llanto diluvial de un aguacero. ©

Del libro De lunfa somos.
Dibujo: César Rodríguez Musumanno / Leonardo Garet.
Recitado en el Tortoni y el Café Montserrat.

Malditos

Malditos los don juanes de opereta
que se creen pupilos de Romeo,
los que violan las cartas de correo
a punta de cincel o bayoneta.
Los rufianes de cuarta a la violeta
que no bancan dos piñas al voleo,
los que hablan en nombre del deseo
mostrando la bragueta.
Malditos los gilardos batilanas,
los que espían detrás de las ventanas
con los ojos en sangre, enrojecidos.
Los que a fuerza de rabia y amargura
convierten lo que tocan en basura,
como Midas, con dones invertidos. ©

Del Blog Benditos y malditos.
Dibujo: Saúl Steinberg.

Batiboda

Batijuegos de amores pertinaces
y amantes desenfrenos,
en conflicto de malos contra buenos
camuflados detrás de los disfraces.
—Ya era tiempo, mi bien, de hacer las paces
(relámpagos y truenos),
de mostrar ciertos gustos más terrenos
y placeres, acaso, más audaces.
Corazón terco y rojo,
cediendo al arrebato de tu antojo
que redime mi alma de tristeza.
Gatúbela, mujer de mil mujeres,
si lo pides y quieres
retiro el batimóvil de la pieza. ©


Del libro De lunfa somos.
Recitado en el Tortoni.

Humanos somos todos (o casi)

La peña apoya,
ánima en vena.
Ánima en vena,
lágrimas de cebolla
para la cena.
Llaga de arena,
desconsuelo que abolla
la luna llena.

De bombín y de luto
calla mi canto.
Calla mi canto,
corazón diminuto,
dolor y llanto,
pena de amianto.
¿Cuánto dura un minuto
si duele tanto?

Garganta que traiciona,
tensión artera.
Tensión artera,
top manta sin Varona
ni carretera.
Salvadme de la hoguera,
que soy una persona
como cualquiera. ©

Recitado en el Café Montserrat, cuando lo del "Gatillazo Gijonés" en diciembre del 2005 y que podría haberlo escrito ayer.
Dibujo: Mechaín Doroteo.
¡¡¡Fuerza Joaquín!!!

Acadé Acadé

Con una economía de convento,
juntando con esfuerzo la moneda,
seguimos en la cresta de la rueda
girando contra todo impedimento.
Amarrocando el ánimo y el vento,
gotán de meta y pon, percal y seda,
sin rezongo de lágrimas ni veda
que le ponga bozal al desaliento.
Por aquello de todos para uno
y uno para todos
seguimos como ayer haciendo bardo.
Ninguno es menos lunfa que ninguno
y vamos codo con codo,
tirando del remolque del lunfardo. ©

Recitado en la Academia y en el Bar Montserrat.
Imagen: Logo e insignia de la APL.

A otro gato (el mío)

A un gato / Jorge Luis Borges"

“No son más silenciosos los espejos
ni más furtiva el alba aventurera;
eres, bajo la luna, esa pantera
que nos es dado divisar de lejos”

El felino de George tiene otro vuelo,
tal vez más cerebral o más pensante,
el mío tiene mucho de atorrante,
herencia de los genes de su abuelo.
Experto en conseguir gatas en celo
atusa su bigote desafiante
y en plan de amor andante
combina su yifún y su pañuelo.
Nada sabe de Milton ni de Fuentes,
de Lorca, de Azorín ni de Kundera,
pero lleva en el filo de los dientes
destellos de una hoguera.
Si lo miras con ojos complacientes,
se parece también a una pantera. ©

Del libro De lunfa somos.
Ilustración: Heatter Mattoon.
Recitado en el Café Montserrat y en Radio UAI

Liviana, transparente

Otilia da Veiga - Presidente de la Academia Porteña del Lunfardo

Mirando al horizonte, pensativa,
arropada quien sabe en qué recuerdo,
otro mar, otro puerto,
como un barco que marcha a la deriva.
Acaso alguna pena inofensiva
la acompañe en silencio
y la lleve a la grupa de los vientos
al tiempo de la infancia sensitiva.
Con la vista lejana,
parece una sirena en la ventana
al claro luminoso de la luna.
Liviana, transparente,
como un faro de luz intermitente.
"No habrá ninguna igual, no habrá ninguna"  ©

Carlos Casellas.

Don Edmundo de la Mancha

Decía Cátulo de él que parecía un personaje del Quijote de las pampas. Por su cumple, Maestro.

Santo varón de Valentín Alsina,
Quijote de los pagos de Belgrano,
en el orre universo de tu mano
crecieron el malvón y la glicina.
Una luz de almacén allá en la esquina
de un mistongo cotorro suburbano
te acunó con un tango gardeliano
de parla malandrina.
Armado con tu voz de musicante
y tu garganta rea,
anudaste el matungo a la farola.
Y aliviando de peso a Rocinante,
debajo del balcón de Dulcinea
le diste al parolaje y a la viola. ©

Del libro De lunfa somos.
Caricatura: Carlos Bertoli.
Fecha: 8 de Junio de 2016.
Recitado en la APL / en el Tortoni y en Radio UAI.

"París era una fiesta"

"Yo soy feo pero la vida es hermosa"  (T.L.)

Lautrec tiene una gata muy inquieta
que araña bastidores y retratos,
le desata el piolín de los zapatos
y embalurda el crisol de su paleta.
Toulouse no la rezonga ni la reta,
ordena el atelier, lava los platos,
y dibuja variados carromatos
de un circo de opereta:
Un clown, el domador, un tigre flojo.
La gata, al albedrío de su antojo,
se tira en zambullida a hacer la siesta.
A pesar de la pena que lo habita,
la noche de Monmartre es infinita
y él sabe que París es una fiesta. ©

Del libro Llevarás en la piel.
Pintura: Makoto Muramatsu.
Recitado en el Café Monserrat.

Eterna juventud (Poeriodismo)

—Yo vengo por el DIU, dijo la abuela
(ochenta veranitos bien cumplidos),
seis hijos, nueve nietos, tres maridos
y una gata de nombre Rafaela.
Tuve anginas, cistitis, varicela,
un catarro de espasmos y rugidos,
vacunas, recetarios, comprimidos
y una vida de amante de novela.
—Espere en la salita, dijo el tordo,
tengo a bordo
algunas pasajeras en la lista.
Con paciencia otoñal, doña Rocío,
pensó, con este frío,
ojalá que el doctor no me desvista. ©

Carlos Casellas
Recitado en Radio UAI.
Dibujo: Lado Tevdorazde.

La Lempicka

Una obra, una joya"  (T de L)

La Lempicka, pintora de alta cuna,
febril lady bacana,
en la Rusia de sangre y porcelana
o en París revoleando su fortuna.
Con un ñato distinto, desayuna,
y con otra mujer, a la romana,
comparte la delicia cotidiana
de ver salir la luna.
Y pinta, pinta, pinta, como loca,
el arte la trastoca
al ritmo milonguero de un rondó.
Mengana de cristal y de burdeles,
llevaba en sus pinceles
dos gotas de Chanel y de art decó. ©

Del libro Llevarás en la piel
Obra; Tamara Lempicka
Recitado en el Café Montserrat.

Lástima bandoneón

En otra luna del cielo
sigue tocando Garello

Batí, "Che Buenos Aires" la tristeza
del llanto que amortiza tu pañuelo,
herida de otro cielo
que sangra en la penumbra de la pieza.
"Verdenuevo" dolor, delicadeza,
sin un tango que yugue de consuelo,
"hay que vaciar la copa", che Garello
y confiar en el ángel que nos reza.
Hace "dos cientos años" lo sabías,
pasajero de "un tiempo de tranvías",
juglar, "Homero en flor", luna mistonga.
Tanto queda de vos para extrañarte,
con dos lágrimas lunfas de descarte
y un bandola cachuzo que rezonga. ©

Del libro Oceanario
Recitado en radio UAI y en la Academia Porteña del Lunfardo a un mes de su partida.
Entrecomillados: Tangos de Raúl Garello.

Volver

Para Homero Manzi, en un nuevo aniversario de su partida.

Dicen que vuelve de vez en cuando
al orillaje del terraplén,
a ver la luna sobre los charcos,
los corralones y el almacén.
Dicen que llega silbando un tango
que en otros tiempos cantó Gardel,
dos tungos viejos tiran del carro
y que la pena viaja con él.
Que hay una novia doliente y triste
en una esquina que ya no existe
y hay unos versos sobre un papel...
Dicen entonces los que lo vieron
que un fueye punga suena en el cielo
y que un Dios maula, lo hace volver. ©

Del libro De lunfa somos.
Recitado en Radio UAI y en el Café Homero Manzi.
Ilustración: Ileana Cerato.

Ítaca

Ulises da tres golpes a la puerta
y nadie le hace caso,
se sienta en el umbral y prende un faso,
el Ítaca la luz lo desconcierta.
Fueron tantos los años en cubierta,
otro mar, otro ocaso,
las horas sin amor de un tiempo raso,
el miedo que a la noche lo despierta.
Penélope no está, alguien parola
que de tanto tejer a la bartola
contra viento y marea,
pa´olvidar el piantaje del marido
abrió un yerta de clases de tejido
y le puso por nombre "La Odisea". ©

Del libro De lunfa somos.
Pintura: Diego Vázquez.
Recitado en el Tortoni y en Radio UAI.

Décimas para un Rey que se choreó la Corona

Para Gaby Madera

Tres brujas de porquería,
con perversas intenciones,
tuercen las nobles razones
de un hombre con hidalguía.
—Tú serás Rey algún día
le baten en el oído.
Y así empieza el sinsentido
que os voy a contar ahora
de Lady Macbeth, señora
y el gilún de su marido.

La jermu del caballero,
mina de gran ascendente,
con chamuyo persistente
le va quemando el balero.
—Que serás Macbeth I
y yo la Reina a su lado.
El gil a cuadros, cansado
de escuchar tal cantinela,
en soledad se desvela
y asume: Tema cerrado.

Empero la profecía
esconde un grave problema,
y no es menor este tema,
Escocia, Rey ya tenía.
—Me cachi en la monarquía
y en el Rey de Morondongo,
cavila Macbeth, orondo,
en el balcón del castillo,
mientras afila el cuchillo
que habrá de clavar bien hondo.

De acá hasta el fin del relato
se arma campal alboroto,
Duncan piantó de la foto
y hay balurdo para rato.
Vil traición, asesinato,
los hijos en plan de huida
y una guerra fratricida
con salvajismo y encono,
todos luchan por el trono
y su mujer se suicida.

De sangre propia y ajena
se tiñe el suelo de Escocia,
la vida no se negocia
y toda muerte es obscena.
Cada cual con su condena
paga su propio pecado
y el Rey de un reino afanado
tiene la suerte sellada,
mistonguera puñalada
que lo atraviesa de lado.

Corolario:
La ambición es preludio del osario. ©

Recitado en el Marco del 8 Festival Shakespeare en Buenos Aires.
Recitado en Radio UAI