Manu

Con diez tipos como Manu salvamos el país

Fue tan grande que el 1o no alcanzaría
y se calzó la 20 en la remera,
a fuerza de talento y de porfía
habría que bordarlo en la bandera.
Tu corazón gigante lo sabía
y lo sabía el alma tesonera,
la sangre que en tus venas discurría
como una torrentera.
La gloria inmemorial, los 4 anillos,
tus hábitos sencillos
sin un gesto mezquino de soberbia.
Ante todo la pilcha albiceleste,
el cueste lo que cueste
y aquel doble en Atenas, frente a Serbia. ©

Del Blog de Lunfa somos.
Caricatura: Adrián Palmas.
Recitado en el Bar Cultural "Argentos".

Excomunión

"Desde lejos se te embroca" gilardún engominado,
que vivís en un cotorrro de la calle Tucumán,
los retazos de la pilcha se te notan demasiado
y la suela de los timbos de papel de celofán.
Cuando vas a la milonga con el funyi amarronado
y batís entre las paicas tu linaje de Don Juán
ya ninguna manya el verso y se rajan de tu lado
por abrirse del mangazo del totín y del champán.
Te aconsejo que te rajes por la puerta de servicio
falta yeca y falta oficio
pa´yugarla de bacán.
Si te viese Celedonio te deporta de la fiesta
y los ñatos de la orquesta
entonando un Padre Nuestro te excomulgan del gotán. ©

En homenaje a un nuevo aniversario del cumple del Negro Cele (a quien quiero tanto). "Excomunión"  / Del libro De lunfa somos / Recitado en el Café Montserrat y en la APL.

El feca

En el feca de siempre de Florida
se sentaba a mirar cada mañana
el artificio punga de la vida,
con la vista lejana.
Rituales de liturgia cotidiana
sangrando por el hilo de la herida,
la mesa del rincón y la ventana
de aquella despedida.
Un pelpa con los bordes arrugados
y el humo confidente
sitiando de estribor al cenicero.
Nostalgia de unos besos mal pagados
y afuera, tercamente,
el llanto diluvial de un aguacero. ©

Del libro De lunfa somos.
Dibujo: César Rodríguez Musumanno / Leonardo Garet.
Recitado en el Tortoni y el Café Montserrat.

Malditos

Malditos los don juanes de opereta
que se creen pupilos de Romeo,
los que violan las cartas de correo
a punta de cincel o bayoneta.
Los rufianes de cuarta a la violeta
que no bancan dos piñas al voleo,
los que hablan en nombre del deseo
mostrando la bragueta.
Malditos los gilardos batilanas,
los que espían detrás de las ventanas
con los ojos en sangre, enrojecidos.
Los que a fuerza de rabia y amargura
convierten lo que tocan en basura,
como Midas, con dones invertidos. ©

Del Blog Benditos y malditos.
Dibujo: Saúl Steinberg.

Batiboda

Batijuegos de amores pertinaces
y amantes desenfrenos,
en conflicto de malos contra buenos
camuflados detrás de los disfraces.
—Ya era tiempo, mi bien, de hacer las paces
(relámpagos y truenos),
de mostrar ciertos gustos más terrenos
y placeres, acaso, más audaces.
Corazón terco y rojo,
cediendo al arrebato de tu antojo
que redime mi alma de tristeza.
Gatúbela, mujer de mil mujeres,
si lo pides y quieres
retiro el batimóvil de la pieza. ©


Del libro De lunfa somos.
Recitado en el Tortoni.

Humanos somos todos (o casi)

La peña apoya,
ánima en vena.
Ánima en vena,
lágrimas de cebolla
para la cena.
Llaga de arena,
desconsuelo que abolla
la luna llena.

De bombín y de luto
calla mi canto.
Calla mi canto,
corazón diminuto,
dolor y llanto,
pena de amianto.
¿Cuánto dura un minuto
si duele tanto?

Garganta que traiciona,
tensión artera.
Tensión artera,
top manta sin Varona
ni carretera.
Salvadme de la hoguera,
que soy una persona
como cualquiera. ©

Recitado en el Café Montserrat, cuando lo del "Gatillazo Gijonés" en diciembre del 2005 y que podría haberlo escrito ayer.
Dibujo: Mechaín Doroteo.
¡¡¡Fuerza Joaquín!!!

Acadé Acadé

Con una economía de convento,
juntando con esfuerzo la moneda,
seguimos en la cresta de la rueda
girando contra todo impedimento.
Amarrocando el ánimo y el vento,
gotán de meta y pon, percal y seda,
sin rezongo de lágrimas ni veda
que le ponga bozal al desaliento.
Por aquello de todos para uno
y uno para todos
seguimos como ayer haciendo bardo.
Ninguno es menos lunfa que ninguno
y vamos codo con codo,
tirando del remolque del lunfardo. ©

Recitado en la Academia y en el Bar Montserrat.
Imagen: Logo e insignia de la APL.

A otro gato (el mío)

A un gato / Jorge Luis Borges"

“No son más silenciosos los espejos
ni más furtiva el alba aventurera;
eres, bajo la luna, esa pantera
que nos es dado divisar de lejos”

El felino de George tiene otro vuelo,
tal vez más cerebral o más pensante,
el mío tiene mucho de atorrante,
herencia de los genes de su abuelo.
Experto en conseguir gatas en celo
atusa su bigote desafiante
y en plan de amor andante
combina su yifún y su pañuelo.
Nada sabe de Milton ni de Fuentes,
de Lorca, de Azorín ni de Kundera,
pero lleva en el filo de los dientes
destellos de una hoguera.
Si lo miras con ojos complacientes,
se parece también a una pantera. ©

Del libro De lunfa somos.
Ilustración: Heatter Mattoon.
Recitado en el Café Montserrat y en Radio UAI

Liviana, transparente

Otilia da Veiga - Presidente de la Academia Porteña del Lunfardo

Mirando al horizonte, pensativa,
arropada quien sabe en qué recuerdo,
otro mar, otro puerto,
como un barco que marcha a la deriva.
Acaso alguna pena inofensiva
la acompañe en silencio
y la lleve a la grupa de los vientos
al tiempo de la infancia sensitiva.
Con la vista lejana,
parece una sirena en la ventana
al claro luminoso de la luna.
Liviana, transparente,
como un faro de luz intermitente.
"No habrá ninguna igual, no habrá ninguna"  ©

Carlos Casellas.

Don Edmundo de la Mancha

Decía Cátulo de él que parecía un personaje del Quijote de las pampas. Por su cumple, Maestro.

Santo varón de Valentín Alsina,
Quijote de los pagos de Belgrano,
en el orre universo de tu mano
crecieron el malvón y la glicina.
Una luz de almacén allá en la esquina
de un mistongo cotorro suburbano
te acunó con un tango gardeliano
de parla malandrina.
Armado con tu voz de musicante
y tu garganta rea,
anudaste el matungo a la farola.
Y aliviando de peso a Rocinante,
debajo del balcón de Dulcinea
le diste al parolaje y a la viola. ©

Del libro De lunfa somos.
Caricatura: Carlos Bertoli.
Fecha: 8 de Junio de 2016.
Recitado en la APL / en el Tortoni y en Radio UAI.

"París era una fiesta"

"Yo soy feo pero la vida es hermosa"  (T.L.)

Lautrec tiene una gata muy inquieta
que araña bastidores y retratos,
le desata el piolín de los zapatos
y embalurda el crisol de su paleta.
Toulouse no la rezonga ni la reta,
ordena el atelier, lava los platos,
y dibuja variados carromatos
de un circo de opereta:
Un clown, el domador, un tigre flojo.
La gata, al albedrío de su antojo,
se tira en zambullida a hacer la siesta.
A pesar de la pena que lo habita,
la noche de Monmartre es infinita
y él sabe que París es una fiesta. ©

Del libro Llevarás en la piel.
Pintura: Makoto Muramatsu.
Recitado en el Café Monserrat.

Eterna juventud (Poeriodismo)

—Yo vengo por el DIU, dijo la abuela
(ochenta veranitos bien cumplidos),
seis hijos, nueve nietos, tres maridos
y una gata de nombre Rafaela.
Tuve anginas, cistitis, varicela,
un catarro de espasmos y rugidos,
vacunas, recetarios, comprimidos
y una vida de amante de novela.
—Espere en la salita, dijo el tordo,
tengo a bordo
algunas pasajeras en la lista.
Con paciencia otoñal, doña Rocío,
pensó, con este frío,
ojalá que el doctor no me desvista. ©

Carlos Casellas
Recitado en Radio UAI.
Dibujo: Lado Tevdorazde.

La Lempicka

Una obra, una joya"  (T de L)

La Lempicka, pintora de alta cuna,
febril lady bacana,
en la Rusia de sangre y porcelana
o en París revoleando su fortuna.
Con un ñato distinto, desayuna,
y con otra mujer, a la romana,
comparte la delicia cotidiana
de ver salir la luna.
Y pinta, pinta, pinta, como loca,
el arte la trastoca
al ritmo milonguero de un rondó.
Mengana de cristal y de burdeles,
llevaba en sus pinceles
dos gotas de Chanel y de art decó. ©

Del libro Llevarás en la piel
Obra; Tamara Lempicka
Recitado en el Café Montserrat.

Lástima bandoneón

En otra luna del cielo
sigue tocando Garello

Batí, "Che Buenos Aires" la tristeza
del llanto que amortiza tu pañuelo,
herida de otro cielo
que sangra en la penumbra de la pieza.
"Verdenuevo" dolor, delicadeza,
sin un tango que yugue de consuelo,
"hay que vaciar la copa", che Garello
y confiar en el ángel que nos reza.
Hace "dos cientos años" lo sabías,
pasajero de "un tiempo de tranvías",
juglar, "Homero en flor", luna mistonga.
Tanto queda de vos para extrañarte,
con dos lágrimas lunfas de descarte
y un bandola cachuzo que rezonga. ©

Del libro Oceanario
Recitado en radio UAI y en la Academia Porteña del Lunfardo a un mes de su partida.
Entrecomillados: Tangos de Raúl Garello.

Volver

Para Homero Manzi, en un nuevo aniversario de su partida.

Dicen que vuelve de vez en cuando
al orillaje del terraplén,
a ver la luna sobre los charcos,
los corralones y el almacén.
Dicen que llega silbando un tango
que en otros tiempos cantó Gardel,
dos tungos viejos tiran del carro
y que la pena viaja con él.
Que hay una novia doliente y triste
en una esquina que ya no existe
y hay unos versos sobre un papel...
Dicen entonces los que lo vieron
que un fueye punga suena en el cielo
y que un Dios maula, lo hace volver. ©

Del libro De lunfa somos.
Recitado en Radio UAI y en el Café Homero Manzi.
Ilustración: Ileana Cerato.

Ítaca

Ulises da tres golpes a la puerta
y nadie le hace caso,
se sienta en el umbral y prende un faso,
el Ítaca la luz lo desconcierta.
Fueron tantos los años en cubierta,
otro mar, otro ocaso,
las horas sin amor de un tiempo raso,
el miedo que a la noche lo despierta.
Penélope no está, alguien parola
que de tanto tejer a la bartola
contra viento y marea,
pa´olvidar el piantaje del marido
abrió un yerta de clases de tejido
y le puso por nombre "La Odisea". ©

Del libro De lunfa somos.
Pintura: Diego Vázquez.
Recitado en el Tortoni y en Radio UAI.

Décimas para un Rey que se choreó la Corona

Para Gaby Madera

Tres brujas de porquería,
con perversas intenciones,
tuercen las nobles razones
de un hombre con hidalguía.
—Tú serás Rey algún día
le baten en el oído.
Y así empieza el sinsentido
que os voy a contar ahora
de Lady Macbeth, señora
y el gilún de su marido.

La jermu del caballero,
mina de gran ascendente,
con chamuyo persistente
le va quemando el balero.
—Que serás Macbeth I
y yo la Reina a su lado.
El gil a cuadros, cansado
de escuchar tal cantinela,
en soledad se desvela
y asume: Tema cerrado.

Empero la profecía
esconde un grave problema,
y no es menor este tema,
Escocia, Rey ya tenía.
—Me cachi en la monarquía
y en el Rey de Morondongo,
cavila Macbeth, orondo,
en el balcón del castillo,
mientras afila el cuchillo
que habrá de clavar bien hondo.

De acá hasta el fin del relato
se arma campal alboroto,
Duncan piantó de la foto
y hay balurdo para rato.
Vil traición, asesinato,
los hijos en plan de huida
y una guerra fratricida
con salvajismo y encono,
todos luchan por el trono
y su mujer se suicida.

De sangre propia y ajena
se tiñe el suelo de Escocia,
la vida no se negocia
y toda muerte es obscena.
Cada cual con su condena
paga su propio pecado
y el Rey de un reino afanado
tiene la suerte sellada,
mistonguera puñalada
que lo atraviesa de lado.

Corolario:
La ambición es preludio del osario. ©

Recitado en el Marco del 8 Festival Shakespeare en Buenos Aires.
Recitado en Radio UAI

Bendito

Bendito el bulevar de los jardines
con rosas sin espinas,
los cantantes que quieren ser Sabina
y apenas si consiguen ser Joaquines.
Benditos los monarcas mandarines
del confín de la Chima,
las mujeres que sueñan con Sabina
y amanecen en camas de Joaquines.
Benditos los amores incendiarios,
los bares de la esquina,
las trasnoches de amor con apetito;
"los besos que no salen en los diarios",
los que rezan por boca de Sabina
pidiendo te mejores, Joaquinito. ©

Del Blog de Lunfa somos.
Recitado en radio AM 690
Nada podrá dañar "tu mala salud de hierro.

Modelo 29

"Acaricia mi ensueño..."

La novia del Gardel tiene un Fitito
modelo 29,
que lo usa de noche, cuando llueve,
para ir de Liniers a Caballito;
y tiene un gato negro y un perrito
del color de la nieve,
una falda más bien tirando a breve
y un lengue que compró para Carlitos.
Cuando quieren que nos les den la cana
ni el tira de rondín ni la fulana
de chismes truculentos,
Gardel, con el sombrero requintado,
le pide que se siente a su costado
y se rajan los dos en el 600. ©

Del libro De lunfa somos.
Dibujo: el Troesma Leandro Lamas.
Recitado en el Tortoni.

El raje de Helena

¡Un mal rayo me parta!
Al comando de Paris, renegao,
le afanaron la jermu a Menelao,
el capanga mayor de toda Esparta.
Helena, ya cansada de estar harta
de "los cosos de al lao",
se raja en un barquito mal rumbeao
sin dejar ni el consuelo de una carta.
Arde Troya, la guerra se avecina,
los amantes con furia clandestina
prefieren el perjurio que la gloria.
Después vendrá el olvido y la resaca,
las traiciones, los muertos, el yobaca.
Pero eso es otra historia.  ©

Del libro De lunfa somos.
Recitado en el Café Montserrat.

Falsa alarma

Se cae un cachivache de la China
que los chinos pusieron en el cielo,
en horario, parece, de oficina,
habrá que amontonarse en el subsuelo.
El fallido modelo,
por una deficiencia de rutina,
se deshace en pedazos, como el hielo.
Bitácora del caos: La Argentina.
Me cachi en la Tiangon guión Barra 1
y en el grave desliz inoportuno
que el trasto de metal se venga a pique.
Nadie da explicaciones del asunto,
se desintegra y punto
y andá a pedirle a Dios que te lo explique. ©

Periodismo poético-literal.
Del Blog De lunfa somos.
Foto de la estación espacial Tiangong-1 difundida por el Instituto Fraunhofer FHR.

Play it again

"El mundo se derrumba y nosotros nos enamoramos"

En un feca bacán de Casablanca,
donde cae la mersa más cambusa,
una mina papusa

se para ante el destino y se la banca.

El trompa del café se desbarranca

a cuenta de una pena rantifusa,

parece que la intrusa

fue dueña del amor que lo apalanca.

Después del encamote y el olvido,

ella llega del brazo de un marido

que hasta ayer no tenía...

—Ya nada salvaremos del espanto,

ni siquiera París, de lluvia y llanto,

porque entonces llorabas y llovía. ©

Del libro De lunfa somos.

Maluna

La nami de peluca platinada,
zapatos de tacón, medias de seda,
cantaba en un burdel de Avellaneda
con un hilo de voz atormentada.
La trompa colorada
y los ojos de escabio y humareda,
yugando por llevarse una moneda
al filo de la nueva madrugada.
Un vestido de corte milonguero
le ceñía el trasero
y a su paso chocaban los planetas.
Si habrá embaucado giles, la minusa,
jugando inocentona a ser la musa
de pungas, de borrachos, de poetas. ©

Del libro De lunfa somos.
Recitado en el Tortoni.

Nocturnos

La musa de Chopin, mina compleja
de carácter fulero,
se empilcha con talompas y sombrero
y guay si algún gilardo se le queja.
Guardado en el cotorro, su pareja,
escribe una milonga y un bolero,
mazurcas y algún rock arrabalero
que son un baibiscuí para la oreja.
Sentados como niños frente al piano
disfrutan de Mallorca y el verano
brindando con champán y con anís;
parecen dos amantes aprendices...
Después vendrán las horas infelices
y el frío de Varsovia, allá en París. ©

Del libro De lunfa somos.
Ilustración don Giovanni Zorzoli.
Recitado en el Tortoni.

Buonarroti

Se chivó de los tarros de pintura,
de la témpera, el óleo, la anilina,
de pintar el mural de la Sixtina,
del vértigo y la altura.
Del dolor en el cuello y la cintura,
de los curas de Dios y la rutina,
del ángel en el cielo de la esquina,
de la fama futura.
De yugar siete días por semana
y escuchar el talán de la campana
melancólico y tardo.
De la cal en los ojos y el estuco,
de ponerse el roñoso mameluco,
de no poder pintar como Leonardo.  ©

De libro De lunfa somos.
Caricatura: Julio Ibarra.
Recitado en radio UAI.