El único café

"Alérgicos al día y a la leche aún visitan la luna de tu estaño los reos de prosapia sin peleche…"  Otilia Da Veiga

Mi Reino por un feca en cualquier lado,

con o sin sacarina,

en el bar del yoyega de la esquina

o en el viejo Tortoni, de parado.

A precio paralelo de mercado,

euro o libra esterlina,

solari o en pandan con la vecina,

pocillo, plato hondo, vaso ajado.

Un porrón de café, café licuado,

bendita medicina,

con Francisco en su Roma peregrina

o Merkel o Putín en Leningrado,

con Macrón y su viejo encanutado,

incluso con Xingpín, de la Gran…China.

El hijo del relojero

“El ejercicio del humorismo, profesional o doméstico, más refinado o más burdo, oral, escrito, mímico, dibujado... mejora la vida, permite contemplar las cosas de una manera distinta, lúdica, pero sobre todo lúcida, a la cual no llegan otros mecanismos de la razón”. (MM)

“¡Qué se muera la muerte!”, Mastropiero,

con sus amaños frívolos y parcos,

que nos dejó tan huérfanos, sin Marcos,

el hijo musical del relojero.

Amable caballero,

disponga el cielo tristes desembarcos,

tres ángeles de Dios, de ojitos zarcos,

alistarán las rosas del sendero.

De humor irreverente,

gentil en sus modales y persona,

cordial, casi pariente.

Rabinovich, con alas de tristeza

y la sonrisa "bona"

le cederá la cama de su pieza. ©

"Del Blog y del Face "De lunfa somos"
Foto: Pablo Ramón

Minga

Picasso, ya pasados los setenta,

impecable de chapa y de pintura,

innova con la misma desmesura

y la misma pasión que a los cuarenta.

Se casa, se descasa, se atormenta,

transita de aventura en aventura,

cada cuadro que pinta lo factura

por cifras que aventajan cualquier cuenta.

No hay edad para el arte ni la vida,

ni ha dado por cumplida

sus ganas de pintar, de puro guapo.

En un lienzo, del modo más sencillo,

dibuja con un lápiz amarillo:

¡Minga de viejo! ¡Viejos son los trapos!

Del Blog "De lunfa somos"
Caricatura: Rocky Sawyer
Recotado en Radio UAI

Sabineando

Esperando que tú y el mundo mejoren pronto

Esta pena cansada de amarte tanto,

este vano ejercicio de respirar,

estas gotas de lluvia sobre tu llanto,

este curso de esperanto

para aprender a esperar;

este cuarto de hoteles sin desayuno,

esta noche de humo lejos de ti,

esta luna de todos y de ninguno

esta dieta y este ayuno

de besos que no te di;

esta tarde de lluvia descolorida,

esta boca que arde como un volcán,

este pirata cojo que no te olvida,

esta Wendy confundida

tan lejos de Peter Pan.

Esta caricatura de la tristeza,

esta vaga promesa que no cumplí,

este cuento del cuento de la princesa,

este beso que te besa

con filo de bisturí;

estos labios  sedientos de corazones,

este juego sin Reinas, torres ni alfil,

estos ojos tan llenos de lagrimones,

este luto de canciones

que sigue buscando abril…  ©

Dibujo de Joaquín Sabina - "Princesa"

Recitado en el Café Montserrat y Radio UAI

(esperando que todo mejore, el mundo y el Maestro)

Resurrección lunfa

Amurado a la cruz que te encadena
al pecado terreno,
con un chorro mistón y el otro bueno
y a tu planta, María Magdalena.
Con Judas olivado de la cena
después del batimento de veneno,
la muerte cantó pleno
y le puso tres fichas a tu pena.
Sólo queda morir y no hay excusa,
la parca rantifusa
se prueba tus harapos sin permiso.
Pasado el tercer día
el hijo más amado de María
piró para volver al Paraíso. ©

En recuerdo de Enrique Otero Pizarro.
Del libro De Lunfa somos - Recitado en Radio UAI
Dibujo Vladimir Belolapotkov.

Devolvednos abril

Hablando de Joaquín y cuarentenas,

de encierros literatos,

canciones del Maestro, Garagatos,

de quedarnos en casa por las buenas.

De dar lo que se tiene a manos llenas,

y aceptar duraderos celibatos,

dejando tras la puerta los zapatos,

leyendo “Apenas penas”.

De tachar con crayones las semanas,

las risas cotidianas,

renovando la foto de perfil;

pregunto cada día,
por qué, con orfandad de compañía

dejamos que nos roben otro abril. ©

Del Blog "De lunfa somos"

Recitado en Radio Sensitive.

Sola

La gata de Condarco, bataclana,
busca acaso marido,
que le amueble el cotorro del olvido
con recuerdos de fina porcelana.
Altanera de gestos y mundana,
tiene un solo vestido
que luce con acento distraído
mientras mira llover por la ventana.
Sin pudor, el gataje,
en lunga procesión de matonaje
se alinea al balanceo de su cola.
Ninguno cruza el charco
y allá sigue la gata de Condarco,
siempre sola. ©

Del libro De lunfa somos.
Recitado en el Montserrat.

El hombre-arbusto

Yo lo vi (era más verde que un billete

de Banco Americano),

correr por el jardín a contramano,

disfrazado de erguido ramillete.

El punto la tenía clarinete,

estufo del arresto cotidiano,

y al alba, bien temprano,

jugaba con desplantes de purrete.

Te hacía en un doblete,

un añoso lapacho veterano

y un malvón de juguete.

Nunca falta un vecino pretoriano,

un turro, un alcahuete,

que deschavó el embuste del fulano. ©

Del Blog "De lunfa somos

Fotograma de la Serie Los Simpson

Rutina

Me despierto, el mundo sigue entero,

me palpo las heridas con la mano,

invento de la nada un aguacero

de tarde de verano.

Otro día, igual que en “Gran Hermano”,

empiezo desde cero,

reacciono con esfuerzo sobrehumano

(llevo puestos los párpados de acero).

Tomo el subte del baño a la cocina,

atravieso la pieza,

saludo con el codo a la vecina;

derribo el almenar de la tristeza,

me paro de cabeza,

pongo el último disco de Sabina. ©

Del Blog "De lunfa somos"

Recitado en Radio Sensitive

Revancha

Si te invita tu ex a su boda,
tú a decirle que sí como nada,
mosquetera de capa y espada,
demostrando que no te incomoda.
Con un rojo un vestido de moda,
pasional, escotada,
repitiendo cien veces la entrada
cual si fueras la Reina de Rodas.
Y que el novio de porte aburrido,
sin dar bien de marido
como en un festival de acto patrio,
se manduque de rabia los codos
y cobarde de amor frente a todos
se atragante de arroz en el atrio. ©

Del libro De lunfa somos.
Ilustración: Claudio Pistoia.
Recitado en el Manzi y la APL.

Una elefanta se columpiaba

Con afanes de sano desvelo,

la elefanta, tres kilos más flaca,

cuidadosa se sube a la hamaca,

por no darse un porrazo en el suelo.

En la selva se armó tal revuelo,

que prudente, la urraca,

en mitad de tamaña alharaca,

armó el nido más cerca del cielo.

En su casa, el señor elefante,

por temor a “accidente colgante”

pidió parte de ausencia al trabajo.

—Hamacarse, por ley,  no es delito,

retrucaba su esposa en un grito.

—Sépanlo, yo de acá,  no me bajo. ©

Del libro Oceanario
Recitado en el Café Montserrat y Radio UAI

Contigo

Amaneces Joaquín y voto a bríos,

pirata cojo de la mar amarga,

tus dolores son parte de los míos

y aliviano los pesos de tu carga.

Han corrido los llantos como ríos

pero la fe es más larga,

la peña musical de los impíos

reza por vos y en rezos se descarga.

Las almas más ateas

aprenden a rezar, bendito seas,

cuando la pena ronda por tu casa.

Después de la tormenta

el alba se demora, grave, lenta,

pero la noche pasa. ©

“Contigo” – Carlos Casellas

Del Blog De lunfa somos.

Radio Sensitive.

Distracciones

Con esto del descuido y el tropiezo,

la internación urgente,

el afecto constante de su gente,

la plegaria coral y el santo rezo,

los estudios, la bronca y el bostezo

del tiempo indiferente,

las horas aburridas del presente,

la comida sin gusto ni aderezo.

Las tardes por delante,

su vuelta a Relatores, Dios mediante,

a lucir su blasón de "chico malo".

Joaquín (justa exigencia),

con un gesto aniñado de insistencia

reclama su festejo y su regalo.  ©

Carlos Casellas

Del Blog De lunfa somos –

(a no hacerse los distraídos).

No smoking

Después del susto, el golpe, la caída,

los rumores y el hombro fracturado,

la vuelta al escenario, preocupado,

la ambulancia, la puerta de salida.

Los aplausos de pronta despedida,

el Nano, como siempre a su costado,

la lluvia de llover sobre mojado,

las cosas de la vida.

La intervención craneal, el primer parte,

los peligros del arte,

la nube negra, el ictus, el catarro.

Después de la anestesia y el barullo,

Joaquín entre los suyos,

apenas despertó, pidió un cigarro. ©

“No smoking” – Carlos Casellas

Del Blog De Lunfa somos.

Hermano Joaquín (sesenta y once)

"Cualquiera tiempo pasado fue mujer" (Javier Krahe)

Sesenta y once dice el calendario,

ninguno lo diría,

ni la peña de street Melancolía,

ni los últimos peces del acuario.

Incluso en estos tiempos, inventario

de círculos viciosos y apatía,

cantamos por hacerte compañía,

con la Virgen del cante del rosario.

Es mentira la edad y sin embargo

hay un dulzor amargo

de mujeres fatal, rimel y ojeras.

Pero qué hermosas eran, no, Martínez,

con los labios carmines,

cantando las canciones sabineras. ©

Del Blog De lunfa somos. 

Recitado en Radio Sensitive.

Travesura

La musa de Toulouse, grave y hermosa,
se planta ante el pintor y le reclama
que la pinte sin ropas, en la cama,
como una mariposa.
Él hace que la pinta y ella posa
con aires juveniles de gran dama
y en la tela ficticia se derrama,
encendida de dicha venturosa.
Cumplido el simulacro de la escena,
ella alista la cena
y el parco de Lautrec, en la cocina,
la toma de traición por la cintura
y en tren de travesura
le embetuna la cola con harina. ©

Del libro De lunfa somos,
Pintura: Ira Tsantekidou.
Recitado en radio UAI y en el Café Montserrat

"Desconjuros"

Era un sapo de verde contingencia
con prosapia finoli de alto brillo
y una naifa de espíritu sencillo,
de roja incandescencia.
Dijo el sapo con cierta omnipotencia:
—Aquí donde me ves, tuve castillo,
fui monarca del Reino de Membrillo,
allá en mi adolescencia.
El sufrido animal jura y perjura
que una boca de enjundia puritana
volará por el aire la conjura.
Un domingo de abril, por la mañana,
se besan con ardor de quemadura
y la piba carnal se vuelve rana.

(Nunca creas en cuentos de princesas,
la vida batilana, mal incumple conjuros y promesas)

Del libro De diluvios y andenes.
Dibujo: Leticia Zamora Mendez.

Partida

En un nuevo aniversario de tu partida

Fue enero, como este enero,

en esta misma ciudad

de nostalgia y humedad

al borde del aguacero.

Guardó las pilchas, Rivero,

las llaves del Almacén,

y encaró para el trocén

de alguna estrella lejana,

a las diez de la mañana,

subido al último tren. 

A la orilla del andén,

el Dios del barrio tanguero,

lució su mejor sombrero

y un lengue fetén, fetén.

Llegó Rivero y amén

batió la grey milonguera.

Un ángel de voz diquera,

con pinta de pibe reo,

puso de pie al Ateneo,

de Gardel hasta Le Pera. ©

Del Blog De lunfa somos - Replicado en Face

Recitado en Radio UAI

Solari

Más de 200 años de horror. ¡Quién dijo miedo!

Solari en  la cocina
lamenta Frankestéin su vida rea,
la fula vecindad que lo rodea
y el porte de su facha masculina.
La pena le desborda la retina
de lágrimas de brea
y el punga sabalaje lo bardea
con saña de inclemencia malandrina.
No tiene ni una mina,
ni jermu que lo asista en la tarea
cuando vuelve, puntual, de la oficina;
ni un gato de noctámbula ralea
subido a la azotea,
ni un rope que lo saque hasta la esquina. ©

Del libro De lunfa somos
Recitado en la APL y Radio UAI
Caricatura: Dawn Dausse Re - Max Realtor

Epifanía lunfa

Tres magos lunfas por el Riachuelo

cruzan la Boca hasta Balvanera,

portan regalos y una escalera

que llega al cielo.

Negros los funyis, blanco el pañuelo,

larga la espera,

se escucha un fueye lunas afuera

y una paloma se lanza a vuelo.

Hay un pesebre de frágil porte

y una estrellita de sur a norte.

(Pide un deseo).

En tal festejo de algarabía,

un ángel rante, junto a María,

se marca un tango canyengue y reo. ©

“Epifanía lunfa” - Carlos Casellas

Del libro Oceanario

Recitado en Radio UAI