Biografía no autorizada (¿Qué Borges, Graciela?)

Pepe Luí, escritor colombiano,
que escribió de un tirón tres novelas,
Moby Dick, Robin Hood y Rayuela
en un bar de la Plaza Serrano.
Se murió con medido desgano
en un barrio mistón de Bruselas,
sin poder terminar la secuela
de Miguel Strogoff y su hermano.
En sus ratos de ocio
atendía en Luján un negocio
de reventa de libros de leyes.
Pepe Luí, Dios te tenga a su diestra
y bendita la santa maestra
que le enseña a leer a los Reyes. ©

Recitado en Radio Sensitive
Del Blog De lunfa somos
Caricatura: Fernando Vicente

Yugo amargo

Todo el día en el yerta de costura,
meta hilván y puntada,
entramando con hilos de la nada
el oscuro tapiz de su amargura.
Otra vida le pesa en la cintura,
bendita y celebrada,
acaso una esperanza postergada,
un brote de doméstica ternura.
Con hebras de tristeza,
en la sórdida esquina de la pieza
se ovilla en un manojo de fatiga.
Hilando laboriosa con las manos
la suerte de los días cotidianos
a fuerza de trenzar cardo y ortiga. ©

Del libro Llevarás en la piel.
Recitado en el Tortoni y Radio UAI.

Pocitos / 1927

Gardel en una playa de Pocitos, 
abandonado al ocio y al recreo,
celebra el merecido jubileo
de placeres fortuitos.
Recordando sus tangos favoritos,
las playas del siguiente veraneo,
Barcelona, París, Montevideo,
en un marco de sueños infinitos.
Consumada la tarde soñadora,
en ronda de gomías por la calle
regresa con su risa encantadora.
Y atento en el detalle,
intercambia correos con del Valle,
"de este grone tanguero que te adora". ©

Incluido en el Blog de Ana Turón "Museo del Libro Gardel y su tiempo".
Recitado en Radio UAI.

Cobardía

Entre el principe y un novio que tenía,
Cenicienta, con banal obstinación, 
eligió con penitente cobardía
malvender su corazón.
Recostada en una cama larga y fría,
en el páramo de aquella habitación,
llora tanto por el novio, todavía,
que se oxidan los resortes del colchón.
Llanto triste de princesa,
con la boca de romper una promesa
y los ojos de diluvio universal.
Alma en pena por la noche desolada,
soledad de su mirada,
maldiciendo el zapatito de cristal. ©

Del libro De lunfa somos
Recitado en el Café Montserrat y en el Manzi
Ilustración: La increíble Jeannie Lorioz

Yosapa

"Bullanguera mascarita
de un mistongo carnaval..." (el Cele Flores)

La mina laburaba de yosapa
en un circo ranún, de feria en feria,
experta en tal materia
en la cama del trompa se destapa.
Con un rante clavel en la solapa,
picada de apatía y de difteria,
la piba, jotrabándola de seria,
cedía sus encantos (y la yapa).
Sin gracia, por dos mangos,
se gastaba la vida y los tamangos
con un moño a lunares y un bonete.
Andaba siempre sola,
yirando por yirar, a la bartola,
igual que un barco tísico al garete. ©

Del libro De lunfa somos.
Recitado en el café Montserrat.

Lungo bueno

En homenaje a don Ricardo Ostuni en el día de su cumpleaños

Con aspecto formal de lungo bueno,
el ñato más famoso de Argentina
la yuga de guardián de la colina
ganándose la vida de sereno.
Erguido en el trocén de asfalto y cieno
diquea su perfil de estampa fina
y parla con Gardel de cuanta mina
se le cruza en la cheno.
Cansado de bailar el infinito
candombe de Corrientes y Cerrito
se juega el corazón, mango por mango.
Y allá en su soledad de pena sola
de langa te parola
el íntimo evangelio de algún tango.

Del libro De lunfa somos.
Imagen: Logo del Centro Cultural del Tango / Zona Norte.

Araca Van Gogh

El colifa de Arlés en su locura
deshoja girasoles con la mano
y en el tinte febril de su pintura
todo brote de luz parece vano.
Con breca calentura,
de estrilo, de gotán y de desgano,
lo sigue un escorpión de mishiadura
sin un plato de morfi cotidiano.
Una noche de alcohol y de biaraza
se sube a la terraza
y bate el parlamento de su queja.
Fugaz el tramontina
al brillo de la luna se ilumina
y se corta la punta de la oreja. ©

Del libro De lunfa somos.
Caricatura: Loopy Dave.
Recitado en la Academia Porteña del Lunfardo, en el Manzi y en Radio UAI.

2019

Se pianta el 18 sin apuro
y el 19 aguarda en la gatera, 
va a ser lunga por cierto la carrera
y el maratón del año, punga y duro.
Pero habrá que correr, saltar el muro,
prestándonos el mapa y la escalera.
Que nadie quede afuera
ni nos bajen del sueño del futuro.
Cinchar duro y parejo
y mandar al carajo al año viejo,
con modales de Lord, como se debe.
Contra viento de cola,
tender la mano abierta y la parola.
No te tenemos miedo, 19. ©

Publicado en el Face.
Recitado en Radio Sensitive / V. Urquiza.

Medusa

Laburaba en el Templo de Atenea,
más bella que el mismísimo pecado,
Poseidón, con el cuore despechado,
a fuerza de chamuyo la versea.
Cierta noche la viola en la azotea
y la diosa, con gesto avinagrado,
en vez de condenar al desgraciado
la raja a la garaba de la aldea.
Atenea, celosa de Medusa,
con saña desmedida y rantifusa,
rencorosa, se venga en varios frentes.
La humilla, la reprueba,
la suelta al despechaje de la gleba
y le hace los rulos con serpientes. ©

Del libro De lunfa somos.
Recitado en el Café Montserrat y Radio UAI,

Docencia

Don José, profesor de "Lunfa-Ciencia"
se apresta a inaugurar un seminario
y los puntos de todo el vecindario
van colmando la audiencia.
Confirman y hacen acto de presencia
los ángeles de Dios, su secretario
y un enviado del Diablo, funcionario
de altísima experiencia.
El Troesma comienza con la clase
y en palabras renace
hablando de Gardel y compañía;
Dios levanta la mano
y le bate que el próximo verano
abrirán un taller de lunfardía. ©

Del Blog Apenas Penas
Recitado en el Homero Manzi y en la APL

Julián

"La vida para ellos fue estrafrute,
cincharla y mal vivir, duro programa,
el destino jugó de farabute
y una miseria gris se mandó el tute.
Me van a hablar a mí de Cinerama." (JC)

Con el fino piolín de la amargura
tiraba del furgón de la tristeza
y en las cuatro paredes de la pieza
un exiguo colchón de mishiadura,
de asmática conjura,
hilaba el porvenir de su pobreza,
del hombre vertical que se tropieza,
de la llaga febril de su escritura.
Esquirlas de un chamuyo literario
que a modo de inventario
en gotas de cilicio se derrama.
Carpuso en el dolor del hambre ajeno,
jirón de espanto y cieno...
"Me van a hablar a mí de Cinerama". ©

Del libro De lunfa somos
Recitado en el Manzi.

Gotán en Mí (dolor)

Una flauta, un bandola, un violín
musicando el verano
y una rosa de pena y carmín
bajo un cielo de azul cotidiano.
Una lluvia sin fin
agrisando algún puerto lejano
y la bruma ritual del hollín
al compás de un gotán suburbano.
Fatigoso adoquín
y en la mesa de aquel cafetín
la muchacha del yugo temprano.
Vuelvo triste de alcohol al bulín,
otoñal folletín.
-Tango nuestro que estás en mi mano- ©

Del libro De lunfa somos.
Ilustración: Laura Vidra.
Recitado en el Manzi.

El hijo de la muela

No quiso cumplir cien, noventa y nueve
le pareció una cifra bien concreta
y con mucha carpeta
piró con distinción, como se debe.
Caballero del siglo diez y nueve
fue en su tierra, profeta,
y al cierre del telón de la opereta
se las picó nomás con paso leve.
El arcángel del cielo más anciano
lo tomó de la mano
y le extendió la visa y el permiso;
un tánguele final sonó de fondo
y un Dios, bueno y orondo
le abrió de par en par el Paraíso.

Del libro De lunfa somos.
Recitado en su homenaje en la APL.

Arolas

Le baten Eduardo Arolas,
allá en el sur de Barracas
un barrio de vacas flacas
y un colmenar de farolas.
Tiempo de paicas y violas,
de compadritos armados, 
con timbos acordonados
de cuero o negra gamuza
y una percanta papusa
para lucirla a su lado.

Allá por el año diez,
cuando el gotán se trajeaba
(y en un burdel la garaba
vendía su desnudez),
hubo un antes y un después
de musicar el bandola.
Fueron las manos de Arolas
las que lo hicieron real,
y una piba de percal
que lo amuró a la bartola.

Perjurio de un tango gris
lleno de escabio y rencor,
para morirse de amor
en un rincón de París.
Desangrada cicatriz
que le parte el corazón,
con la terca maldición
de la nostalgia más sola...
Se llamaba Eduardo Arolas,
el "Tigre del bandoneón". ©

Del libro De lunfa somos.
Recitado en el Manzi.

Olivari

En el Buenos Aires del 1900,
por los andurriales de la mishiadura,
el Trompa del cielo, con su investidura,
batió la conjura de tu nacimiento.
Palabras al viento
dichas al oído de la noche oscura,
rojo desaliento, negra quemadura
que sangra y supura la hiel de tu aliento.
De pálidas novias, de rotas mujeres,
en el tedio rante de rantes talleres,
con luz de agonía.
Naciste Olivari, turbia la garganta,
de la llaga punga, de la pena tanta,
como dos tizones de piromanía. ©

Del libro De lunfa somos
Dibujo:Andrés Guevara
Recitado en el Manzi.

Rocho

Era punga por vicio y por deporte,
lo llevaba en la yema de los dedos.
—Afano, luego existo, santo credo 
de tener en las manos un resorte.
Su oficina: Los medios de transporte,
tarareando los tangos de Quevedo,
relojes, billeteras, sin enredo,
con admirable porte.
Tenía cierta clase, no lo dudo,
ufano, mujeriego, banderudo,
tal cual te lo describo.
En el bondi repleto de "clientes",
volviendo por Corrientes,
le rezaba al Patrón del Colectivo.

Del libro De lunfa somos
Foto: Colección "Los Tangos del Siglo"
Recitado en el Manzi y en la APL

Manu

Con diez tipos como Manu salvamos el país

Fue tan grande que el 1o no alcanzaría
y se calzó la 20 en la remera,
a fuerza de talento y de porfía
habría que bordarlo en la bandera.
Tu corazón gigante lo sabía
y lo sabía el alma tesonera,
la sangre que en tus venas discurría
como una torrentera.
La gloria inmemorial, los 4 anillos,
tus hábitos sencillos
sin un gesto mezquino de soberbia.
Ante todo la pilcha albiceleste,
el cueste lo que cueste
y aquel doble en Atenas, frente a Serbia. ©

Del Blog de Lunfa somos.
Caricatura: Adrián Palmas.
Recitado en el Bar Cultural "Argentos".

Excomunión

"Desde lejos se te embroca" gilardún engominado,
que vivís en un cotorrro de la calle Tucumán,
los retazos de la pilcha se te notan demasiado
y la suela de los timbos de papel de celofán.
Cuando vas a la milonga con el funyi amarronado
y batís entre las paicas tu linaje de Don Juán
ya ninguna manya el verso y se rajan de tu lado
por abrirse del mangazo del totín y del champán.
Te aconsejo que te rajes por la puerta de servicio
falta yeca y falta oficio
pa´yugarla de bacán.
Si te viese Celedonio te deporta de la fiesta
y los ñatos de la orquesta
entonando un Padre Nuestro te excomulgan del gotán. ©

En homenaje a un nuevo aniversario del cumple del Negro Cele (a quien quiero tanto). "Excomunión"  / Del libro De lunfa somos / Recitado en el Café Montserrat y en la APL.

El feca

En el feca de siempre de Florida
se sentaba a mirar cada mañana
el artificio punga de la vida,
con la vista lejana.
Rituales de liturgia cotidiana
sangrando por el hilo de la herida,
la mesa del rincón y la ventana
de aquella despedida.
Un pelpa con los bordes arrugados
y el humo confidente
sitiando de estribor al cenicero.
Nostalgia de unos besos mal pagados
y afuera, tercamente,
el llanto diluvial de un aguacero. ©

Del libro De lunfa somos.
Dibujo: César Rodríguez Musumanno / Leonardo Garet.
Recitado en el Tortoni y el Café Montserrat.

Malditos

Malditos los don juanes de opereta
que se creen pupilos de Romeo,
los que violan las cartas de correo
a punta de cincel o bayoneta.
Los rufianes de cuarta a la violeta
que no bancan dos piñas al voleo,
los que hablan en nombre del deseo
mostrando la bragueta.
Malditos los gilardos batilanas,
los que espían detrás de las ventanas
con los ojos en sangre, enrojecidos.
Los que a fuerza de rabia y amargura
convierten lo que tocan en basura,
como Midas, con dones invertidos. ©

Del Blog Benditos y malditos.
Dibujo: Saúl Steinberg.

Batiboda

Batijuegos de amores pertinaces
y amantes desenfrenos,
en conflicto de malos contra buenos
camuflados detrás de los disfraces.
—Ya era tiempo, mi bien, de hacer las paces
(relámpagos y truenos),
de mostrar ciertos gustos más terrenos
y placeres, acaso, más audaces.
Corazón terco y rojo,
cediendo al arrebato de tu antojo
que redime mi alma de tristeza.
Gatúbela, mujer de mil mujeres,
si lo pides y quieres
retiro el batimóvil de la pieza. ©


Del libro De lunfa somos.
Recitado en el Tortoni.

Humanos somos todos (o casi)

La peña apoya,
ánima en vena.
Ánima en vena,
lágrimas de cebolla
para la cena.
Llaga de arena,
desconsuelo que abolla
la luna llena.

De bombín y de luto
calla mi canto.
Calla mi canto,
corazón diminuto,
dolor y llanto,
pena de amianto.
¿Cuánto dura un minuto
si duele tanto?

Garganta que traiciona,
tensión artera.
Tensión artera,
top manta sin Varona
ni carretera.
Salvadme de la hoguera,
que soy una persona
como cualquiera. ©

Recitado en el Café Montserrat, cuando lo del "Gatillazo Gijonés" en diciembre del 2005 y que podría haberlo escrito ayer.
Dibujo: Mechaín Doroteo.
¡¡¡Fuerza Joaquín!!!

Acadé Acadé

Con una economía de convento,
juntando con esfuerzo la moneda,
seguimos en la cresta de la rueda
girando contra todo impedimento.
Amarrocando el ánimo y el vento,
gotán de meta y pon, percal y seda,
sin rezongo de lágrimas ni veda
que le ponga bozal al desaliento.
Por aquello de todos para uno
y uno para todos
seguimos como ayer haciendo bardo.
Ninguno es menos lunfa que ninguno
y vamos codo con codo,
tirando del remolque del lunfardo. ©

Recitado en la Academia y en el Bar Montserrat.
Imagen: Logo e insignia de la APL.

A otro gato (el mío)

A un gato / Jorge Luis Borges"

“No son más silenciosos los espejos
ni más furtiva el alba aventurera;
eres, bajo la luna, esa pantera
que nos es dado divisar de lejos”

El felino de George tiene otro vuelo,
tal vez más cerebral o más pensante,
el mío tiene mucho de atorrante,
herencia de los genes de su abuelo.
Experto en conseguir gatas en celo
atusa su bigote desafiante
y en plan de amor andante
combina su yifún y su pañuelo.
Nada sabe de Milton ni de Fuentes,
de Lorca, de Azorín ni de Kundera,
pero lleva en el filo de los dientes
destellos de una hoguera.
Si lo miras con ojos complacientes,
se parece también a una pantera. ©

Del libro De lunfa somos.
Ilustración: Heatter Mattoon.
Recitado en el Café Montserrat y en Radio UAI

Liviana, transparente

Otilia da Veiga - Presidente de la Academia Porteña del Lunfardo

Mirando al horizonte, pensativa,
arropada quien sabe en qué recuerdo,
otro mar, otro puerto,
como un barco que marcha a la deriva.
Acaso alguna pena inofensiva
la acompañe en silencio
y la lleve a la grupa de los vientos
al tiempo de la infancia sensitiva.
Con la vista lejana,
parece una sirena en la ventana
al claro luminoso de la luna.
Liviana, transparente,
como un faro de luz intermitente.
"No habrá ninguna igual, no habrá ninguna"  ©

Carlos Casellas.