Decimas Cervantinas

En el aniversario del raje de Cervantes.

Siete de octubre, Lepanto,
Cervantes vuela de fiebre,
pero no hay sed que lo quiebre
y no hay razón de quebranto.
La metralla del espanto
tizna armadura y bigote
y un proyectil de rebote
tala su mano siniestra,
pero le queda la diestra
para escribir el Quijote.

Del libro De lunfa somos.
Ilustración: Jesús Chávez.

Chusmerío

La amante de Van Gogh, conventillera,
le bate que Gauguin, sin culpa alguna,
la ronda de manera inoportuna
y la pinta desnuda en la catrera;
que la trata de curda y de mechera
y en las noches volcánicas de luna
la persigue de trampa, sin fortuna,
con el verso de amarse cama afuera.
Pensar que en otros tiempos fueron socios
en los viejos negocios
de mezclar el azul y el amarillo.
"No los une el amor sino el espanto",
de odiarse tanto, tanto,
que parolan a punta de cuchillo.

Del libro De lunfa somos.

Décimas por aMores

Dios manda afinar el piano,
herrumbrado en un rincón,
y el ángel del bandoneón
desentumece su mano.
Más de noventa veranos
y otras tantas primaveras
hilaron tu milonguera
vocación de componer,
y hoy, mientras miro llover
suena de fondo, Tanguera.

Un cuarto, de azul pintado,
en una nube del cielo
cobijará tu desvelo
de pianista desvelado;
Dios se pondrá a tu costado
con un violín de juguete
y algún arcángel cadete,
de espesa melena rubia,
le pondrá fin a la lluvia
al ritmo del Firulete.

Ilustración Héctor Palacios.

Tres pesos

Parolaba en francés la muy... bacana,
arrastrando las eses y la zeta,
mujer de doble faz, mina veleta,
apenas te manyé, te di la cana.
Mentaba algún pariente en la lejana
legión de los soldados de panceta,
detrás de tu linaje y tu carpeta
te vende tu perfil de bataclana.
Te sobran apellidos, garabita,
Dios concede y nos quita
según un instructivo de sucesos;
quién te vio y quién te viera
yirar de mina flor por Balvanera,
más falsa que un billete de tres pesos.

Del libro De lunfa somos.
Pintura: Malcom Liepke.

Garabita

La menor del canciller era una guarra
(más allá del relumbrón de su linaje),
bataclana de mistongo compadraje
con delirios musicales de cigarra;
en el ispa de la esquina donde amarra
su barquito de pirar si pinta el raje,
al revire milonguero del oleaje
en un tango de Piazzolla se desgarra.
Marilín de vuelo bajo,
yo que manyo de memoria tu legajo
y tus rancios argumentos de nobleza,
te habré visto tantas veces, garabita,
desnudarte, de visita,
en la rante mishiadura de mi pieza.

Del libro De lunfa somos.
Dibujo: Sara Bishop.

Mariscal

Hasta cualquier domingo, en la cancha más taura del cielo.

Airoso mariscal de la gramilla
y el pasto verde oscuro,
con altivo perfil de tipo duro,
blanquirroja tu alma, de sencilla.
Celeste maravilla
de clausurar el área con seguro,
capitán de La Banda, lujo puro,
patrullando el fortín, de orilla a orilla.
Vuelvo al pibe que fui, saco del centro,
te marco en el picado de la esquina,
mi cuore futbolero de "gayina",
sale fiel a tu encuentro.
Frente a tanto gilardo vendehumo,
aquí en mi corazón, serás Perfumo.

Por ñorse y por camba.
Recitado en el programa A vos te cuento Buenos Aires.

Mangazo

Un soneto me pide la gilada,
a mí que de sonetos manyo un poco
y no he dicho que no pero tampoco
le saco el corazón a la estocada.
En principio, bandera de largada,
así como arremeto me equivoco,
de poeta noctámbulo y de loco
me sobra profesión de madrugada.
El asunto es saber que con paciencia
la musa más ortiva se aquerencia
luciendo su costado más secreto,
y a menos que otro bardo me lo ignore,
este verso parido desde el cuore
tiene toda la chapa de un soneto.

Me mangaron uno y escribí taitantos.  ©

Con este soneto arranca el broli De lunfa somos.
Pintura - El inmenso Sigfredo Pastor.
Recitado en la APL y el Manzi

Gatúbela

Gatúbela se trepa al cuore mío
y santa y comedida,
me cura los raspones de la vida
con saliva caliente de rocío.
Me abriga si hace frío
y zurce los extremos de la herida,
amante y desvestida
en nombre del amor salta al vacío.
Con dos besos de boca solidaria
le pone el corazón a la malaria
de la culpa que todo lo envenena.
Se tira en el camastro del cotorro
y morro contra morro
me espianta los balurdos de la pena. ©

Del libro De lunfa somos.

El 17

En homenaje a Carlos de la Púa.

El malevo Muñoz, taura de aquellos,
gerente de entreveros y partidas,
lleva al día su lista de degüellos
del año que le pidas.
"Ingenieri" de cortes y atropellos,
con prontuario de fúnebres heridas,
exhibe costurones como sellos
de lances y batidas.
Con linaje de alcurnia gavilana,
de funyi y sevillana
se planta en su tanguera aristocracia,
diquero y arrogante,
con un corso de minas por delante,
se casa el 17 (la desgracia).

Del libro De lunfa somos.
Dibujo: El querido y extrañado Carlos Killian.

Toni

Adiós al caballero de la radio.

La Parca, mistonga y ciega,
con voluntad decidida,
cortó el piolín de tu vida
y anda de luto Villegas.
Colega de tus colegas,
radiofonal y empujante,
en un barquito mercante
te fuiste corriente arriba,
por un dial a la deriva
hasta el confín del espiante.

Flaco de lunga figura,
vigilia de cielo en yanta,
en una estrella de tantas
habrá un corazón a oscuras.
Pesadumbre, mishiadura,
jirón de pena indiviso,
hay que partir, Dios lo quiso,
hacia el umbral de la aurora
y te puso una emisora
al este del Paraíso. ©

Recitado en el Programa radial A vos te cuento Buenos Aires.

Pibe Dios

Pibe Dios que piraste del cielo
una tarde de junio, hace tanto,
anegando la orilla del canto
en el curso fugaz de un segundo.
No hubo nunca dolor más profundo,
ni hubo pena mayor ni quebranto,
San Carlitos Gardel, pibe santo,
germinal y fecundo.
En la cumbre celeste del cielo,
cuatro tauras con alas raídas
solventaron el viaje y el gasto.
Pibe Dios de alunado desvelo,
cuando sanen por fin tus heridas,
volverás al bulín del Abasto.

A ochenta años de tu exilio lunar.
Del libro De lunfa somos.
Pintura: Sigfredo Pastor.

53 pirulos

53 pirulos, no cualquiera
se ufana de cumplir con tanto brillo,
festeja el cusifai del conventillo
y la mina más papa y milonguera,
la comparsa barrial de Balvanera,
los curdas del tintillo,
el taura del coraje y el cuchillo
y el pelandra de atorro en la catrera,
los mozos del café Los Angelitos,
las novias de Carlitos
y el pardo Centurión, allá en el Bajo,
la grela de Ferrer (sin compañía),
los orres de la Santa Lunfardía
y los rantes poetas del carajo. ©

Feliz cumple querida Academia Lunfa.
Foto: Carlos Casellas.
Del libro De lunfa somos / Recitado en la APL

Montevideo

Era un circo Ferrer, de rompe y raja,

con un cuore de lunfa manyamiento,

polizonte lunar, gorrión de viento,

yugando de ancho bravo en la baraja.

Perfumado con agua de borrajas

y un moño de festivo lucimiento,

era un circo Ferrer, en su elemento,

milagreando el totin de las tinajas.

Igual que un Cristo reo,

piró del arrabal de este planeta

al tranco proletario de un mateo.

Sobrado de linaje y de carpeta,

guardó su corazón en la maleta,

buscando en otro azul, Montevideo.

A un año de la partida de nuestro querido Horacio Ferrer.

Del libro De lunfa somos.

Milonga del Lunfardazo (postal en rojo, blanco y azul)

El lunfa parla francés,
milonguero  y cachafaz,
te lo chamuya la Piaf,
igual que Carlos "Gardés".
Aquí donde me apurés,
con  acento de alta escuela,
yo soy la madama grela
del barrio de la milonga,
que parola y que rezonga
cuando escasea la tela.

Soy la percanta más buena
bajo el cielo parisino
y voy haciendo camino
sobre las aguas del Sena.
En noches de luna llena,
desnuda en el cotorrito,
escribo: —Te necesito,
sin faltas de ortografía
y estampo la firma mía
como si fuera Carlitos.

Minusa de un tango reo
en la París nocturnaria,
repechera y voluntaria
cuando me pinta el deseo.
Julieta de algún Romeo
laburador y buenazo
que me conduce del brazo
con berretín  de princesa
y canta la Marsellesa
al ritmo del Lunfardazo. ©

Décimas incluídas en el Ciberlunfa y recitadas en la
Academia Porteña del Lunfardo.
Dibujo: Sara Bishop.

El LUNFARDAZO

"El trío más mentado
que pudo haber caminado
por esas calles del sur..."


Después de laburar un año entero
y de poner el hombro, noche y día,
los ñatos de la runfla más gomía
desempolvan su jetra milonguero.
Si hay que cantar la falta, canto y quiero,
aunque tenga dos sotas shomería,
en esto de querer, la Lunfardía
se banca el ventarrón y el aguacero.
Ahora que son tiempos de festejo,
cruzá del otro lado del espejo,
no vayas a amagar con irte al mazo.
Poné el ancho, campeón, hacé primera,
piantá de la catrera,
que se viene nomás el LUNFARDAZO. ©

Décimas al Cao

Poema ganador del concurso literario organizado por el Bar "Notable" de Cao, con motivo de cumplir sus primeros cien años de vida.

Somos los cosos de al lao
que venimos en patota
con asistencia devota 
y el corazón entregao.
Gomías del bar de Cao,
legionarios del vermú,
para curarse en salú
por lo que pucha pudiera,
esperando en la vedera
cuando arponea el ragú.

Qué días aquellos días 
de don Ambrosio Besana,
y después, otra mañana,
venta, bautismo, alegría.
Alguien batió "La Armonía",
no se si Pepe o Vicente.
Cayó el vecino de enfrente,
Ester, Gricel y Malena,
la niña del alma buena
y el ñorse de amor ausente.

Pusieron mano a la empresa
con voluntad asturiana,
en esta tierra lejana
donde la dicha se espesa. 
Truco, ritual, sobremesa,
botellas en la vitrina,
anclao en la misma esquina,
lo mismo que una montaña,
aquella extensión de España
sobre la patria argentina.

El Collage alusivo al poema es obra del maravilloso artista plástico Roberto del Villano, quien supo apresar el alma del poema. Ambas, poesía y pintura quedarán inmortalizadas en las paredes del Cao.

Como con bronca y jurando

Van Gogh se toma un feca de dorapa
en el rante boliche de la esquina,
con un viejo overol de gabardina
y un ajado jazmín en la solapa.
Lo espera en el bulín su mina papa,
ordenando los tarros de anilina,
desnuda como el sol de la matina,
a ver que sapa.
El punto se entretiene con un ñato
y al cabo de un buen rato
regresa masticando su amargura,
la garaba se toma el Comte Rosso
y en un lunfa-holandés le bate al coso:
—Jamás vas a vender una pintura. ©

Del Libro De lunfa somos.
Dibujo: Venancio.

Gauchita

Redonda y sonante, valgo lo que peso,
batía la grela del pardo Rolón,
rotunda de formas, soy de carne y hueso,
amable en los modos, puro corazón.
Me pierden los postres, lo sé, lo confieso,
la torta invertida y el pay de limón,
bombones y trufas de almíbar espeso, 
los triples de miga, con huevo y jamón.
Si morfo por siete que nadie se asombre
en tanto mi hombre
me tenga encendida de loco querer,
ninguna en la cama me emparda la fiesta,
con dos instrumentos te monto una orquesta,
y el pardo lo sabe. Soy una mujer.

Del libro De lunfa somos.
Pintura: Jeanne Lorioz

Pire

Estrila de los gatos del convento
que le buscan el morro a toda hora
se le piantó la gata a doña Flora,
sin hacer ningún tipo de aspamento.
Escasani de amigos y de vento,
con su mejor talante de señora,
en pos del horizonte de la aurora
se fue sin el menor remordimiento.
Sin destino preciso, 
buscando un gato azul y un paraíso
piró del arrabal pecaminoso;
"fané y descangayada"
dio orden de emprender la retirada
y se tomó nomás el Conte Rosso.

Del libro De lunfa somos.
Dibujo:Makoto Muramatsu.

De lunfa somos

Un soneto me pide la gilada, 
a mí que de sonetos manyo un poco 
y no he dicho que no pero tampoco
le saco el corazón a la estocada.
En principio, bandera de largada,
así como arremeto, me equivoco,
de poeta noctámbulo y de loco
me sobra profesión de madrugada.
El asunto es saber que con paciencia
la musa más ortiba se aquerencia
luciendo su costado más secreto;
y al menos que otro bardo me lo ignore,
este verso parido desde el cuore
tiene toda la chapa de un soneto.

(me mangaron uno y escribí taitantos)

Primer poema del libro De lunfa somos.

Ocaso

Parado en el umbral de la cocina,
otea distraído el horizonte,
más allá de la cumbre de algún monte
un amago de lluvia se adivina;
saluda con un gesto a la vecina
y un molino jetón y polizonte
exige que lo chuce y lo confronte
a la vuelta del feca de la esquina.
Declina con modales de elegancia,
bajo otra circunstancia
se lo hubiera llevado por delante,
se tira en el colchón, enciende un faso,
y al filo del ocaso
parola del ayer con Rocinante.

Del libro Oceanario.
Dibujo: Elena Nuñez / "Quijote urbano".

Odisea

Con el curro naval de andar de viaje
por las islas azules del Egeo,
Ulises (Odiseo),
va sumando sirenas y millaje.
Su paciente mujer le teje un traje
que desteje después y en tal jaleo
van pasando los meses al boleo,
lo mismo que la estela del oleaje.
Rituales de madejas y deberes
que guarda bajo llave
y Ulises que no da noticia alguna;
se cuentan por docenas las mujeres
subidas a la nave,
y su jermu más sola que la una.

Del libro De diluvios y andenes.

La reina del castillo

En un cuarto del rante conventillo,
por dos pesos con veinte,
los muchachos del rioba, tangamente, 
la lustraban a cera y a cepillo.
Le batían "la reina del castillo", 
los cosos y la gente,
y la piba con cara de inocente
embolsaba la mosca en el bolsillo.
Detrás de su mistongo maquillaje,
se agolpaba, prolijo, el compadraje,
sin distingo de credo ni nobleza,
y la grela del cuento (punto y coma)
parlaba del desbande de Sodoma
con tres tipos adentro de la pieza.

Del libro De diluvios y andenes.
Dibujo: Sandro Lopez Cortez.

Medianoche... París

Medianoche en París, la Cenicienta
se raja del castillo
y el príncipe se mete en el... bolsillo
el anillo de Dior, color magenta,
la banda musical de los cincuenta
con el coro, la tuba, el organillo,
los violines, el cura, el monaguillo,
la vajilla, los mozos, la sirvienta,
el frac de terciopelo,
los gemelos franceses del abuelo,
el bolso con la ropa deportiva,
el piyama real de seda afgana,
los zoquetes de lana
y los timbos plateados de la piba.

Del libro Oceanario.