Pará con el gotán de hacerte el fesa
que todos conocemos tu prontuario
y aflojá con el curro literario
de vendernos que sos la gran promesa
de la nueva corriente feligresa
que reza en el altar del verso diario.
Mirá que sos otario
traduciendo al latín la Marsellesa.
Bajate del yobaca, te aconsejo,
yo soy un tungo viejo
en esto de yugar con el lenguaje;
hermano, te lo bato de carpusa,
arreglá dividendos con la musa
y volvé al corralón y al corretaje.
Del libro De lunfa somos.
Ilustración: Marcos Loayza Mon.
—Redonda por do quiera se pretenda,
vociferaba el ñato,
y ante todos batía el mismo dato,
acorde con los mapas de la tienda.
—No me cabe de una la leyenda
del monstruo literato
que sostiene la tierra por mandato,
tirando victorioso de la rienda.
—Redonda, como un círculo de fuego,
tal cual lo dijo el griego
en charlas distendidas de café.
Tozudo de su mando
se chiva con la corte de Fernando
y pone un huevo de pie. ©
Del libro De lunfa somos.
Dibujo: Socarrón.
"Desde lejos se te embroca pelandruna abacanada..." (Margot - Cele Flores)
Mina veleta
de mistonga baqueta,
grela sin brillo,
fula y escasa,
la chirusa más grasa
del conventillo.
Arrabalera,
muñequita de cera
de cualquier choma,
siempre de atorro
en el rante cotorro
de la Paloma.
Vivís de ronga,
si hay un gilo que ponga
vento en el bulo.
Dicen que fuiste
la trotera más triste
del cabarulo.
"Bullanguera mascarita
de un mistongo carnaval..." (Audacia - Cele Flores)
Del libro De lunfa somos.
Dibujo: Diego Manuel
La novia de Colón, cartografista
de impecable legajo,
confiesa con vergüenza por lo bajo
que quiere que el marino la desvista.
Entre tanto Cristóforo se alista
y escudriña la mar desde el carajo
por ver si localiza algún atajo
un mojón, una pista
que lo aleje de Palos y de Europa,
y la pobre percanta sin la ropa
queriéndole enseñar un yeite nuevo.
El ñato, indiferente,
que sueña con hallar un continente,
en vez de consentir, empina un huevo. ©
Del libro De lunfa somos.
Fotografía: Mondragón.
En un nuevo aniversario del nacimiento de Carriego
Aquel barullo de milonga y rito,
de barajas marcadas,
al acecho de rojas puñaladas
y al son del organito,
aquel otoño del rosal marchito
entintando de azul las madrugadas,
de la novias ajenas y olvidadas
y el dolor infinito.
Aquel balurdo de estirar el mango
con hambre y con fiereza
en conjura mayúscula de ruego,
todo aquello fue el "Tango",
en la ciega penumbra de la pieza
y en el verso sangrante de Carriego.
Del libro De lunfa somos
Recitado en Radio UAI en el programa homenaje
que se le hizo a Evaristo Carriego, el poeta del suburbio.
Chamuyan Freud y Jung sobre el hembraje
desde puntos de vista diferentes
y en el turbio candombe de sus mentes
las definen con tórrido lenguaje.
Se pone cada quien su propio traje
y miran desde el prisma de sus lentes,
las ven como difusos continentes
en medio del oleaje.
Acaso en el saber de cada uno
barruntan que ninguna
ejerce con dominio la mundana
razón de la sesera femenina
y se guardan los dos en la cocina
a preparar el morfi de mañana.
Del libro De lunfa somos
Dibujo: Japhet Mirchell
Feliz cumple Doc
El barbudo vienés anda cabrero
con la mina de enfrente
que estrena cada noche un pretendiente,
lo mismo que zapatos o sombrero.
Artista, boga, tordo, marinero,
tipógrafo, gerente,
los puntos que le siguen la corriente
le duran lo que dura un aguacero.
Y Sigmund se arrebata,
se tira de la barba y la corbata
y funda el "Sindicato de la Queja".
La nami, caprichosa,
le jura que jamás será su esposa,
mientras siga viviendo con la vieja.
Del libro De lunfa somos.
Caricatura: Carlos Tovar.
Todos somos Manzi, en un nuevo aniversario de su partida.
Se nos piantó con Manzi el cielo de la infancia,
la cita adolescente, la esquina y el farol,
el verso de Carriego, "de yuyos y de alfalfa",
el paso de Malena, la pena de Margot;
la piba de los ojos color de la nostalgia,
el patio ajedrezado, la luna de cartón,
la terca valentía del compadraje taura
y el filo del acero tayando por amor;
el eco de algún fueye, la chata polvorienta,
"el asma del otoño', las novias de la ausencia
y el paso de los tungos cruzando el arrabal,
Barracas (patria mía), el rioba de Pompeya,
"la esquina del herrero", el nudo de tus trenzas
y "el último organito" del último gotán. ©
Del libro De lunfa somos
Recitado en el Café Homero Manzi
Dibujo: Lucas Cejas.
El punto del montón cincha y labura
con desencanto breca
y en el rante balurdo de la yeca
se gasta el corazón y la ternura.
Amarga partitura
de cantar el gotán de la hipoteca
y apenas si le alcanza para un feca
de punga mishiadura.
Cansado de yugar como un idiota,
lo mismo que una sota
que no levanta un siete ni de asomo,
intuye que al final de la partida,
en el cielo de allá, como en la vida,
habrá que continuar poniendo el lomo.
Del libro De lunfa somos.
Pintura: El Maestro Antonio Berni.
