"París era una fiesta"

"Yo soy feo pero la vida es hermosa"  (T.L.)

Lautrec tiene una gata muy inquieta
que araña bastidores y retratos,
le desata el piolín de los zapatos
y embalurda el crisol de su paleta.
Toulouse no la rezonga ni la reta,
ordena el atelier, lava los platos,
y dibuja variados carromatos
de un circo de opereta:
Un clown, el domador, un tigre flojo.
La gata, al albedrío de su antojo,
se tira en zambullida a hacer la siesta.
A pesar de la pena que lo habita,
la noche de Monmartre es infinita
y él sabe que París es una fiesta. ©

Del libro Llevarás en la piel.
Pintura: Makoto Muramatsu.
Recitado en el Café Monserrat.

Eterna juventud (Poeriodismo)

—Yo vengo por el DIU, dijo la abuela
(ochenta veranitos bien cumplidos),
seis hijos, nueve nietos, tres maridos
y una gata de nombre Rafaela.
Tuve anginas, cistitis, varicela,
un catarro de espasmos y rugidos,
vacunas, recetarios, comprimidos
y una vida de amante de novela.
—Espere en la salita, dijo el tordo,
tengo a bordo
algunas pasajeras en la lista.
Con paciencia otoñal, doña Rocío,
pensó, con este frío,
ojalá que el doctor no me desvista. ©

Carlos Casellas
Recitado en Radio UAI.
Dibujo: Lado Tevdorazde.

La Lempicka

Una obra, una joya"  (T de L)

La Lempicka, pintora de alta cuna,
febril lady bacana,
en la Rusia de sangre y porcelana
o en París revoleando su fortuna.
Con un ñato distinto, desayuna,
y con otra mujer, a la romana,
comparte la delicia cotidiana
de ver salir la luna.
Y pinta, pinta, pinta, como loca,
el arte la trastoca
al ritmo milonguero de un rondó.
Mengana de cristal y de burdeles,
llevaba en sus pinceles
dos gotas de Chanel y de art decó. ©

Del libro Llevarás en la piel
Obra; Tamara Lempicka
Recitado en el Café Montserrat.

Lástima bandoneón

En otra luna del cielo
sigue tocando Garello

Batí, "Che Buenos Aires" la tristeza
del llanto que amortiza tu pañuelo,
herida de otro cielo
que sangra en la penumbra de la pieza.
"Verdenuevo" dolor, delicadeza,
sin un tango que yugue de consuelo,
"hay que vaciar la copa", che Garello
y confiar en el ángel que nos reza.
Hace "dos cientos años" lo sabías,
pasajero de "un tiempo de tranvías",
juglar, "Homero en flor", luna mistonga.
Tanto queda de vos para extrañarte,
con dos lágrimas lunfas de descarte
y un bandola cachuzo que rezonga. ©

Del libro Oceanario
Recitado en radio UAI y en la Academia Porteña del Lunfardo a un mes de su partida.
Entrecomillados: Tangos de Raúl Garello.

Volver

Para Homero Manzi, en un nuevo aniversario de su partida.

Dicen que vuelve de vez en cuando
al orillaje del terraplén,
a ver la luna sobre los charcos,
los corralones y el almacén.
Dicen que llega silbando un tango
que en otros tiempos cantó Gardel,
dos tungos viejos tiran del carro
y que la pena viaja con él.
Que hay una novia doliente y triste
en una esquina que ya no existe
y hay unos versos sobre un papel...
Dicen entonces los que lo vieron
que un fueye punga suena en el cielo
y que un Dios maula, lo hace volver. ©

Del libro De lunfa somos.
Recitado en Radio UAI y en el Café Homero Manzi.
Ilustración: Ileana Cerato.

Ítaca

Ulises da tres golpes a la puerta
y nadie le hace caso,
se sienta en el umbral y prende un faso,
el Ítaca la luz lo desconcierta.
Fueron tantos los años en cubierta,
otro mar, otro ocaso,
las horas sin amor de un tiempo raso,
el miedo que a la noche lo despierta.
Penélope no está, alguien parola
que de tanto tejer a la bartola
contra viento y marea,
pa´olvidar el piantaje del marido
abrió un yerta de clases de tejido
y le puso por nombre "La Odisea". ©

Del libro De lunfa somos.
Pintura: Diego Vázquez.
Recitado en el Tortoni y en Radio UAI.

Décimas para un Rey que se choreó la Corona

Para Gaby Madera

Tres brujas de porquería,
con perversas intenciones,
tuercen las nobles razones
de un hombre con hidalguía.
—Tú serás Rey algún día
le baten en el oído.
Y así empieza el sinsentido
que os voy a contar ahora
de Lady Macbeth, señora
y el gilún de su marido.

La jermu del caballero,
mina de gran ascendente,
con chamuyo persistente
le va quemando el balero.
—Que serás Macbeth I
y yo la Reina a su lado.
El gil a cuadros, cansado
de escuchar tal cantinela,
en soledad se desvela
y asume: Tema cerrado.

Empero la profecía
esconde un grave problema,
y no es menor este tema,
Escocia, Rey ya tenía.
—Me cachi en la monarquía
y en el Rey de Morondongo,
cavila Macbeth, orondo,
en el balcón del castillo,
mientras afila el cuchillo
que habrá de clavar bien hondo.

De acá hasta el fin del relato
se arma campal alboroto,
Duncan piantó de la foto
y hay balurdo para rato.
Vil traición, asesinato,
los hijos en plan de huida
y una guerra fratricida
con salvajismo y encono,
todos luchan por el trono
y su mujer se suicida.

De sangre propia y ajena
se tiñe el suelo de Escocia,
la vida no se negocia
y toda muerte es obscena.
Cada cual con su condena
paga su propio pecado
y el Rey de un reino afanado
tiene la suerte sellada,
mistonguera puñalada
que lo atraviesa de lado.

Corolario:
La ambición es preludio del osario. ©

Recitado en el Marco del 8 Festival Shakespeare en Buenos Aires.
Recitado en Radio UAI

Bendito

Bendito el bulevar de los jardines
con rosas sin espinas,
los cantantes que quieren ser Sabina
y apenas si consiguen ser Joaquines.
Benditos los monarcas mandarines
del confín de la Chima,
las mujeres que sueñan con Sabina
y amanecen en camas de Joaquines.
Benditos los amores incendiarios,
los bares de la esquina,
las trasnoches de amor con apetito;
"los besos que no salen en los diarios",
los que rezan por boca de Sabina
pidiendo te mejores, Joaquinito. ©

Del Blog de Lunfa somos.
Recitado en radio AM 690
Nada podrá dañar "tu mala salud de hierro.

Modelo 29

"Acaricia mi ensueño..."

La novia del Gardel tiene un Fitito
modelo 29,
que lo usa de noche, cuando llueve,
para ir de Liniers a Caballito;
y tiene un gato negro y un perrito
del color de la nieve,
una falda más bien tirando a breve
y un lengue que compró para Carlitos.
Cuando quieren que nos les den la cana
ni el tira de rondín ni la fulana
de chismes truculentos,
Gardel, con el sombrero requintado,
le pide que se siente a su costado
y se rajan los dos en el 600. ©

Del libro De lunfa somos.
Dibujo: el Troesma Leandro Lamas.
Recitado en el Tortoni.

El raje de Helena

¡Un mal rayo me parta!
Al comando de Paris, renegao,
le afanaron la jermu a Menelao,
el capanga mayor de toda Esparta.
Helena, ya cansada de estar harta
de "los cosos de al lao",
se raja en un barquito mal rumbeao
sin dejar ni el consuelo de una carta.
Arde Troya, la guerra se avecina,
los amantes con furia clandestina
prefieren el perjurio que la gloria.
Después vendrá el olvido y la resaca,
las traiciones, los muertos, el yobaca.
Pero eso es otra historia.  ©

Del libro De lunfa somos.
Recitado en el Café Montserrat.

Falsa alarma

Se cae un cachivache de la China
que los chinos pusieron en el cielo,
en horario, parece, de oficina,
habrá que amontonarse en el subsuelo.
El fallido modelo,
por una deficiencia de rutina,
se deshace en pedazos, como el hielo.
Bitácora del caos: La Argentina.
Me cachi en la Tiangon guión Barra 1
y en el grave desliz inoportuno
que el trasto de metal se venga a pique.
Nadie da explicaciones del asunto,
se desintegra y punto
y andá a pedirle a Dios que te lo explique. ©

Periodismo poético-literal.
Del Blog De lunfa somos.
Foto de la estación espacial Tiangong-1 difundida por el Instituto Fraunhofer FHR.

Play it again

"El mundo se derrumba y nosotros nos enamoramos"

En un feca bacán de Casablanca,
donde cae la mersa más cambusa,
una mina papusa

se para ante el destino y se la banca.

El trompa del café se desbarranca

a cuenta de una pena rantifusa,

parece que la intrusa

fue dueña del amor que lo apalanca.

Después del encamote y el olvido,

ella llega del brazo de un marido

que hasta ayer no tenía...

—Ya nada salvaremos del espanto,

ni siquiera París, de lluvia y llanto,

porque entonces llorabas y llovía. ©

Del libro De lunfa somos.

Maluna

La nami de peluca platinada,
zapatos de tacón, medias de seda,
cantaba en un burdel de Avellaneda
con un hilo de voz atormentada.
La trompa colorada
y los ojos de escabio y humareda,
yugando por llevarse una moneda
al filo de la nueva madrugada.
Un vestido de corte milonguero
le ceñía el trasero
y a su paso chocaban los planetas.
Si habrá embaucado giles, la minusa,
jugando inocentona a ser la musa
de pungas, de borrachos, de poetas. ©

Del libro De lunfa somos.
Recitado en el Tortoni.

Nocturnos

La musa de Chopin, mina compleja
de carácter fulero,
se empilcha con talompas y sombrero
y guay si algún gilardo se le queja.
Guardado en el cotorro, su pareja,
escribe una milonga y un bolero,
mazurcas y algún rock arrabalero
que son un baibiscuí para la oreja.
Sentados como niños frente al piano
disfrutan de Mallorca y el verano
brindando con champán y con anís;
parecen dos amantes aprendices...
Después vendrán las horas infelices
y el frío de Varsovia, allá en París. ©

Del libro De lunfa somos.
Ilustración don Giovanni Zorzoli.
Recitado en el Tortoni.

Buonarroti

Se chivó de los tarros de pintura,
de la témpera, el óleo, la anilina,
de pintar el mural de la Sixtina,
del vértigo y la altura.
Del dolor en el cuello y la cintura,
de los curas de Dios y la rutina,
del ángel en el cielo de la esquina,
de la fama futura.
De yugar siete días por semana
y escuchar el talán de la campana
melancólico y tardo.
De la cal en los ojos y el estuco,
de ponerse el roñoso mameluco,
de no poder pintar como Leonardo.  ©

De libro De lunfa somos.
Caricatura: Julio Ibarra.
Recitado en radio UAI.

Chespir

Shakespeare era un taura cajetilla
con un traje de negro terciopelo
que vivía de ronga en el subsuelo
de una Londres de lunga maravilla.
A la luz espectral de una cerilla
escribía sainetes con desvelo
y unos tangos de rante desconsuelo
escabiado con té de manzanilla.
Llevaba en el bolsillo de su saco
dos hebras de tabaco
y un lápiz de pulsiones milongueras.
Con cierto discurrir de perro flaco,
lo mismo que el Polaco,
te entonaba "El día que me quieras". ©


Del libro De lunfa somos.
Publicado en la Revista el Tangauta.
Dibujo: Mathew McFarren.

"Japiverdi"

Feliz cumple Maestro

Bendito el trovador "sexogenario"
que lleva de buen modo sus sesenta,
la dama del Perú que lo alimenta
y lo insta a subir al escenario.
Bendito el benjamín del comisario,
squotter de una Londres cenicienta,
y Pancho que lo cuida en la tormenta,
si fuera necesario.
Sus óleos, sus dibujos, sus sonetos,
su voz, sus amuletos
y las quinientas noches de afonía,
sus libros, su bombín, su musa santa
y el verso de su boca cuando canta
por la boca de todos que es la mía. ©

Del libro De lunfa somos.
Recitado en Radio UAI.
Publicado en la Página Oficial de Sabina.

Entrampe

En un bulo mistongo de Floresta,
la novia de Almirón y el pardo Aquino
adoban un entrampe clandestino
de besos a la horas de la siesta.
La nami, servicial y predispuesta
alega que son cosas del destino
y raja de la pieza como vino,
con ánimo de fiesta.
¡Qué castigo, Almirón, la suerte suya,
juntando la viyuya
pa´pagar el bulín y el estofado!
Con la mina jugando al encamote
y el pobre monigote,
cornudo como un ciervo colorado. ©

Del libro De lunfa somos.
Dibujo: Gilles Vrank.
De la serie "Con daños a terceros".

"Menaje" a trois

Se bate en el cajón de la cocina
que el tenedor presiente
que su jermu, delante de la gente
la yuga de cuchara seria y fina.
Un tercero en discordia se adivina
y el cuchillo la va de indiferente,
mala yunta grupal, bronca pendiente,
augurio de tormenta repentina.
El resto del menaje se figura
berrinches de una gresca callejera
y el palo de amasar pide cordura.
—No hay cuchara sincera,
lamenta el tenedor con amargura
y se pianta a vivir en la heladera. ©

Del libro Oceanario.
Continuación del poema "Menaje nupcial.
Imagen: Chema Madoz.

Hilvanes de pena

A 110 años de su nacimiento eterno.

El que viene de tierras lejanas
a nombrar el porqué de las cosas,
enunciando las simples palabras
que bastan y sobran.
Ceremonia ritual de la zamba,
vidalitas, milongas,
por el ancho confín de la pampa
bajo un cielo de luna redonda.
Horizontes, orillas, montañas,
arenales y lomas,
al compás de su noble guitarra.
En la noche poblada de sombras,
con hilvanes de pena devota,
va en el viento la voz de Atahualpa. ©

Del libro Oceanario.
Presentado en Radio UAI.

Gomías

En un nuevo aniversario de su partida

Rivero se disfraza del Quijote,
con peto y armaura,
y Troilo por segurilo en su montura
le cubre las espaldas y el bigote.
Despacito y al trote
van yirando los dos por la llanura,
pasatiempo de pibes, travesura,
sin que Sancho lo note.
En un feca cualunque de la Mancha,
de prepo piden cancha
y pelan la guitarra y el bandola.
La mersa se acomoda en la platea
y una piba de nombre Dulcinea
pone un disco del Mudo en la fonola. ©

Del libro De Lunfa somos
Recitado en la Academia Porteña del Lunfardo.

Che Cluny

Ché Cluny aflojá con la manía
de quedarte con todo el mineraje,
mirá que si se bronca el sabalaje,       
madre mía.
Te lo bato nomás de buen gomía,
bajate de una vez del personaje
y danos de garrón un porcentaje
que nos haga de noche compañía.
Una, Georgi, aunque venga de regalo,
yo sé que los de afuera son de palo
pero guay que después pasemos lista.
Danos vela, campeón, en este entierro,
tirale un hueso al perro,
no hay malandra peor que el egoísta. ©

Del libro De lunfa somos.
Dibujo: Antón. 

La Piaf

Se nos chivó la Piaf y no hay manera
de piantarle el estrilo,
ni poniéndole un disco de vinilo
ni agitando de Francia la bandera.
Un embronque de rabia callejera
tira y tira del hilo,
desconsuelo fatal de doble filo,
y ha llovido en París la noche entera.
Sin sustento del aire la gorriona
en jirones de ausencia se abandona
con un modo gentil de pena santa,
y se deja morir sin culpa alguna
en el cuarto menguante de la luna
que le tizna de polvo la garganta. ©

Del libro De lunfa somos.
Dibujo: Veronique Ho.

Postal en sepia

Ocho horas de guardia en la garita
y otras tantas yirando cayetano,
el club, el bulevar y la placita
de los largos domingos de verano,
el cielo siempre azul, la calesita
que manejaba el tano,
el kiosco de Raquel, la santarrita
y el yerta de Fermín, el artesano.
La vida es tan cerquita,
todo queda al alcance de la mano,
el bar de Margarita,
y el cura Benjamín, llamando en vano
a la misa de diez y algún fulano
silbando compadrón la Cumparsita. ©

Del libro De lunfa somos.
Pintura: Sigfredo Pastor.

Me extraña dijo la araña

Se bate por ahí que el hombre araña
rajó del conventillo,
parece que su jermu en el altillo
con un coso del barrio se enmaraña.
La piba chapucera que lo engaña,
engrampada con besos de tornillo,
haciéndose un ovillo
va tejiendo sutil la telaraña.
El punto del dorima en su veneno,
maldiciendo la burla de la afrenta
que incipiente se asoma,
con dos litros de nafta y de benceno,
portando la pesada cornamenta
prende fuego al disfraz y se las toma. ©

Del libro De lunfa somos.
Dibujo: Greg Guillemín.