Hay un pibe en Verona, consumido
de besos al boleo
y una piba que en andas del deseo
le da cuerda al reloj de su latido.
Y hay un tufo de bronca sin sentido,
tiznando el aire reo,
de tilingos rezongos de boxeo
y de astillas de enojo contenido.
Capullos y Montescos, pelandrunes,
que de lunes a lunes
chamuyan su mugriento parloteo,
y la parca que guarda en su maleta,
el edicto del raje de Julieta
y los pelpas del piante de Romeo.
De libro De diluvios y andenes.
Escultura:Milton Hebald.
Fabián Pérez
La vió venir, traía en el vestido
astillas de limón de un alma en pena,
un estruendo de amor de luna llena
y un beso entristecido;
unos ojos más negros que el olvido
y un ayuno de larga cuarentena,
parecía más bien una sirena
de llanto contenido.
Dio dos pasos, se puso frente a ella:
—Ha caído una estrella,
le dijo con acento distraído;
cuando el piano atacó con "Amargura",
la tomó de traición por la cintura
y le sopló dos besos al oído.
Del libro De diluvios y andenes.
La señora de Adán, con paso ausente
y la vista lejana,
observa como nace la mañana
detrás de las estrellas del Oriente.
No hay un alma en la tierra, solamente
el novicio debut de la semana,
sin noticias aún de la manzana,
del árbol, de Luzbel, de la serpiente.
Sin nadie que la ayude en la faena,
labura desde el alba hasta la cena,
ni que fuera la "woman-maravilla";
jetón, el troglodita de su esposo,
con tal de no cansarse, se hace el oso,
y alega que le falta una costilla.
Del libro Oceanario.
lustración: Sergio Alvarez
La novia de Gardel tiene un Fitito,
modelo 29,
que lo usa de noche, cuando llueve,
para ir de Liniers a Caballito;
y tiene un gato negro y un perrito
del color de la nieve,
una falda más bien tirando a breve
y un lengue que compró para Carlitos.
Cuando quieren que no les den la cana
ni el tira de rondín ni la fulana
de chismes truculentos,
Gardel, con el sombrero requintado,
le pide que se siente a su costado
y se rajan los dos en el 600.
Del libro De diluvios y andenes.
Roberto Volta
Araca, bandoneón, oscuramente,
entre los pliegues de tu pilcha rea,
tu cuore de nostalgia, campanea,
un Buenos Aires de mirada ausente;
acaso, simplemente,
el rezongo de un llanto que gotea,
con las manos de Troilo te rodea
y te taya dos notas en la frente.
A fuerza de curvar espalda y lomo,
una tísica lágrima de plomo
habrá de salpicarte la mejilla,
y en un tango canyengue de tristeza,
en la esquina más rante de la pieza,
te rendirás de atorro en una silla.
Del libro Oceanario.
Tal para cual / Hugo Pendziuch
Patrullan tus esquinas fantasmas tutelares
trajeados con la pilcha de un ángel compadrón,
pichucos somnolientos que salen de los bares,
malenas rantifusas, gardeles de ocasión.
Hoy suena otra milonga, bocinas, celulares,
y el Obelisco taura se aburre de plantón,
el feca de dorapa, los pungas dactilares,
la piba oficinista y el pibe del montón.
Hay algo sin embargo que late todavía,
un eco de nostalgia que estrena cada día
el pulso suburbano de un tango rezongón,
acaso un espejismo de antigua geografía,
que igual que el buen gomía,
ofrece si hace falta su propio corazón.
Del libro Oceanario.
Roque Vega
Hablar del tiopa con la voz quebrada,
del parral, del aljibe, de la vieja,
del rezongo de un tango que se queja
con el alma afueyada,
de la piba que lleva en la mirada
un rubor que la espeja,
del jazmín que se cuelga de la reja
aromando de azahar la madrugada,
de un bandola mistongo y orillero,
de la tarde que rompe en aguacero
y cuela su dolor de contrabando,
de la ropa tendida y olorosa,
del malvón y la rosa,
del pibe que se fue quién sabe cuándo.
Del libro De diluvios y andenes.
