Beatrice

Beatrice Portinari, musa rea,
(amada por el vate florentino),
estrila de los versos y el destino
exige más acción y más pelea.
Que el quía que la nombra y la marea
orlando su costado femenino
la tome en virulento remolino
en algún callejón o en la azotea.
Demasiados sonetos, reflexiona,
pero poca gestión de emprendimiento
y estufa de escuchar el mismo cuento
y acabar como tantas, solterona,
le dice con su tono más galante:
—Ma finíshela Dante. ©

Del libro De lunfa somos.

Cybervate

Habrá que aceptar la idea de colgar los guantes

Baten que un algoritmo de parla fina
(minga de madrugadas y escabio duro),
sin el perfil bohemio del bardo oscuro,
farol y esquina,
ha compuesto un poema sobre el futuro.
Sólo en las soledades de la oficina,
suma cero con uno, pura rutina,
lejos de los hechizos de algún conjuro.
Simple conocimiento del diccionario,
vanas habilidades de ser binario,
cifras, números fríos, data, porfía.
Puede que el cybervate sin abolengo
tenga por cierto un alma que yo no tengo.
Pobre poesía. ©

Del libro De lunfa somos.
Ilustración: Goro Fugita.

Dos locos

Homenaje al troesma. Feliz cumple Horacio.

Era un rayo de sol y yo un yirante
poeta remendón de medio pelo,
dos locos de Ferrer, de cara al cielo,
a bordo de un amor itinerante.
Yo venía de un rioba laburante
gastando los zapatos por el suelo
y ella, novia febril de mi desvelo
se me plantó delante.
No traía un melón en la cabeza
ni frutas del puestero de la esquina,
ni un corso de astronautas de Plutón,
pero le dio el espiante a mi tristeza
de primer polizonte a la Argentina
y penúltimo bardo del montón. ©

Del Libro Oceanario.
Dibujo: Pablo Tambuscio.

Aflojando

Pará con el gotán de hacerte el fesa
que todos conocemos tu prontuario
y aflojá con el curro literario
de vendernos que sos la gran promesa
de la nueva corriente feligresa
que reza en el altar del verso diario.
Mirá que sos otario
traduciendo al latín la Marsellesa.
Bajate del yobaca, te aconsejo,
yo soy un tungo viejo
en esto de yugar con el lenguaje;
hermano, te lo bato de carpusa,
arreglá dividendos con la musa
y volvé al corralón y al corretaje.

Del libro De lunfa somos.
Ilustración: Marcos Loayza Mon.

Y pone un huevo de pie

—Redonda por do quiera se pretenda,
vociferaba el ñato,
y ante todos batía el mismo dato,
acorde con los mapas de la tienda.
—No me cabe de una la leyenda
del monstruo literato
que sostiene la tierra por mandato,
tirando victorioso de la rienda.
—Redonda, como un círculo de fuego,
tal cual lo dijo el griego
en charlas distendidas de café.
Tozudo de su mando
se chiva con la corte de Fernando
y pone un huevo de pie. ©

Del libro De lunfa somos.
Dibujo: Socarrón.

Haikus rantes de un varón despechado

"Desde lejos se te embroca pelandruna abacanada..."  (Margot - Cele Flores)

Mina veleta
de mistonga baqueta,
grela sin brillo,
fula y escasa, 
la chirusa más grasa
del conventillo.

Arrabalera,
muñequita de cera
de cualquier choma,
siempre de atorro
en el rante cotorro
de la Paloma.

Vivís de ronga,
si hay un gilo que ponga
vento en el bulo.
Dicen que fuiste
la trotera más triste
del cabarulo.

"Bullanguera mascarita de un mistongo carnaval..." (Audacia - Cele Flores)

Del libro De lunfa somos.
Dibujo: Diego Manuel

Cristóforo

La novia de Colón, cartografista
de impecable legajo,
confiesa con vergüenza por lo bajo
que quiere que el marino la desvista.
Entre tanto Cristóforo se alista
y escudriña la mar desde el carajo
por ver si localiza algún atajo
un mojón, una pista
que lo aleje de Palos y de Europa,
y la pobre percanta sin la ropa
queriéndole enseñar un yeite nuevo.
El ñato, indiferente,
que sueña con hallar un continente,
en vez de consentir, empina un huevo. ©

Del libro De lunfa somos.
Fotografía: Mondragón.

Tango

En un nuevo aniversario del nacimiento de Carriego

Aquel barullo de milonga y rito,
de barajas marcadas,
al acecho de rojas puñaladas
y al son del organito,
aquel otoño del rosal marchito
entintando de azul las madrugadas,
de la novias ajenas y olvidadas
y el dolor infinito.
Aquel balurdo de estirar el mango
con hambre y con fiereza
en conjura mayúscula de ruego,
todo aquello fue el "Tango",
en la ciega penumbra de la pieza
y en el verso sangrante de Carriego.

Del libro De lunfa somos
Recitado en Radio UAI en el programa homenaje
que se le hizo a Evaristo Carriego, el poeta del suburbio.

Alto enigma

Chamuyan Freud y Jung sobre el hembraje
desde puntos de vista diferentes
y en el turbio candombe de sus mentes
las definen con tórrido lenguaje.
Se pone cada quien su propio traje
y miran desde el prisma de sus lentes,
las ven como difusos continentes
en medio del oleaje.
Acaso en el saber de cada uno
barruntan que ninguna
ejerce con dominio la mundana
razón de la sesera femenina
y se guardan los dos en la cocina
a preparar el morfi de mañana.

Del libro De lunfa somos
Dibujo: Japhet Mirchell

Sigmund

Feliz cumple Doc

El barbudo vienés anda cabrero
con la mina de enfrente
que estrena cada noche un pretendiente,
lo mismo que zapatos o sombrero.
Artista, boga, tordo, marinero,
tipógrafo, gerente,
los puntos que le siguen la corriente
le duran lo que dura un aguacero.
Y Sigmund se arrebata,
se tira de la barba y la corbata
y funda el "Sindicato de la Queja".
La nami, caprichosa,
le jura que jamás será su esposa,
mientras siga viviendo con la vieja.

Del libro De lunfa somos.
Caricatura: Carlos Tovar.

Homero

Todos somos Manzi, en un nuevo aniversario de su partida.

Se nos piantó con Manzi el cielo de la infancia,
la cita adolescente, la esquina y el farol,
el verso de Carriego, "de yuyos y de alfalfa",
el paso de Malena, la pena de Margot;
la piba de los ojos color de la nostalgia,
el patio ajedrezado, la luna de cartón,
la terca valentía del compadraje taura
y el filo del acero tayando por amor;
el eco de algún fueye, la chata polvorienta,
"el asma del otoño', las novias de la ausencia
y el paso de los tungos cruzando el arrabal,
Barracas (patria mía), el rioba de Pompeya,
"la esquina del herrero", el nudo de tus trenzas
y "el último organito" del último gotán. ©


Del libro De lunfa somos
Recitado en el Café Homero Manzi
Dibujo: Lucas Cejas.

El punto del montón (en el día del laburante)

El punto del montón cincha y labura
con desencanto breca
y en el rante balurdo de la yeca
se gasta el corazón y la ternura.
Amarga partitura
de cantar el gotán de la hipoteca
y apenas si le alcanza para un feca
de punga mishiadura.
Cansado de yugar como un idiota,
lo mismo que una sota
que no levanta un siete ni de asomo,
intuye que al final de la partida,
en el cielo de allá, como en la vida,
habrá que continuar poniendo el lomo.

Del libro De lunfa somos.
Pintura: El Maestro Antonio Berni.

Al ladrón, al ladrón

Para el gaita más orre de Argentina.

Cuatro bogas sin licencia de Argentina,
dois garotas de una scola de Brasil,
el yoyega del barcito de la esquina,
tres peones, dos caballos y un alfil,
un jurista de dudosa moralina,
seis taqueros y un actuario de Estoril,
todos juntos en la casa de Sabina
que parece, mismamente un vodevil;
una mina de profundos ojos claros,
un montón de tipos raros
y un ambiente de jolgorio estudiantil.
Batifondo rantifuso de reyerta
sin saber a ciencia cierta
quién de todos le robó su mes de abril.  ©

Del libro De lunfa somos.
Dibujo: Gustavo Otero.
Recitado en Radio UAI y en el Café Montserrat.

El mejor laburo del mundo

Yo quiero trabajar de Luis Enrique
y dirigir a Messi en Barcelona,
sentado lo más pancho en la poltrona,
sin mover ni el meñique.
Que la mersa del fobal me critique
con arrestos de parla rezongona
mientras luzca de bute la corona
y pueda darme dique.
Atorrar en el banco, muy tranquilo,
rezando a San Camilo
que al pibe le renueven el seguro.
El día que la pulga se lesione,
no nos salva ni Dios ni don Corleone
y habrá que conseguir otro laburo. ©

Del libro De lunfa somos
Recitado en Radio UAI

Quijote porteño

22 de abril, nuevo aniversario de la partida de Cervantes / 23 de abril, día del libro y día del idoma español


En un feca mistón de Balvanera
(Alberti, casi esquina Rivadavia),
un austero varón de fina labia
está solo y espera.
Se manda una ginebra tempranera
y embroncado se escabia,
una mina de escándalo y de rabia
le ronda el almenar de la sesera.
Más flaco que un rocín de medio pelo,
aplasta una colilla contra el suelo
mientras mira llover por la ventana,
Sin rumbo y al garete,
un tango se le vuelve un estilete
y la voz de Gardel, música vana. ©

Del libro De lunfa somos
Ilustración: Elena Nuñez
Recitado en el homenaje a Cervantes en la APL

Postal rea

Dos gatos negros, teja por teja,
rondan los techos del conventillo,
suena a lo lejos un organillo
y hay una luna que lo refleja.
Un tango rante bate su queja
y en la cortada taya un cuchillo,
un perro flaco, hecho un ovillo,
punga del hambre, se desmadeja.
Dos chiquilines de corto vuelo,
tiran al aire piedras al cielo
y crece en verdes la santarrita,
hay una piba de amor lejano
y un chaferola, silbato en mano,
que tararea la Cumparsita.

Del libro De lunfa somos.
Dibujo: Leticia Zamora Mendez.
A los cien años del estreno de la Cumparsita.

Carlitos

¡¡¡Feliz cumple Carlitos!!!

Si Carlitos Chaplín fuera argentino
y hablara lunfa con la parla rea
el funyi que le adorna la azotea
tendría un ruiseñor por inquilino.
Afanoso vecino,
experto en milonguear con la más fea,
teniendo como  norte la tarea
de andar a contrapelo del destino.
Esforzado laburo
de provocar la risa y la ternura
girando su bastón de mango fino.
Con hambre de pan duro
y un oscuro gotán de mishiadura,
si Carlitos Chaplín fuera argentino.

Del libro De lunfa somos.
Dibujo: Monero Hernández.

Mesié Discepolín

      Feliz cumple Maestro.

Mesié Discepolín, trompa y grumete
de un barquito de pulpa de pomelo,
por un río mugriento de desvelo,
vos sí que la tenías clarinete;
que el mundo fue y será de la gran siete,
pura trenza y camelo,
sin la punga propina del consuelo,
pa' tirar del piolín del barrilete.
Hermano de la rante cofradía
de yirar por el mundo a la bartola,
la soledad más última y más sola
nos hará compañía...
Y a la hora del piante al infinito,
ni Dios tendrá piedad de tu barquito.

Del libro Oceanario.
Dibujo:Paez / Azzi / Figueroa / Duyos / Calvo.

Piazzolla

Para Gustavo Varela

Te declaró en orsay la guardia vieja
de un Buenos Aires bíblico y lejano.
Tanta lluvia corrió desde el verano
de la última queja.
La vida fue enroscando la madeja
con hilvanes de tango suburbano
y se olvidó en la palma de tu mano
una nota de lágrima bermeja.
En acordes de luz y de sonido
el fueye que acunaba tu latido
de soledad tan sola,
brotó como un jazmín de pena bruna
y el arcángel más taura de la luna
te bautizó Piazzolla. ©

Del libro De lunfa somos.
Dibujo: Franco Iturraspe.

San Juan de Dios Filiberto

Araca corazón a cielo abierto

del arrabal de la Boca,

donde un fueye mistongo te convoca

en la bruma celeste de aquel puerto.

Ay Juan de Dios Filiberto,

con la firme constancia de la roca,

mishiadura y blasón, pena barroca,

algunos dicen que has muerto,

no saben que de noche, sin permiso,

olivás del Paraíso

silbando una canción cualunque y rea.

Araca Juan de Dios, tangueramente,

con dos notas tayadas en la frente,

por Brandsen y Necochea. ©

Del libro De lunfa somos

Recitado n Radio UAI, en el aniversario de su nacimiento.

Felicidades Maestro.

César Tiempo y el pianito de escribir

"Cuidado con los poetas cuyos puños golpean sobre las mesas de los verdugos” (César Tiempo)

Uncido a la pianola de escribir
César Tiempo mensura
que la vida es este asunto de vivir
mientras la vida dura.
No queda más remedio que seguir
en la misma postura
de dar lo que se tiene y recibir
con frágil andadura.
Y algún día tener que transigir
y empacar y partir
quien sabe a que lugar de encalladura,
y en el cielo volver a repetir
que la muerte es este asunto de morir
mientras la muerte dura. ©

Del libro Oceanario.
Recitado en Radio UAI - Programa "A vos te cuento Buenos Aires"
en el homenaje que se les hizo a César Tiempo y Álvaro Yunque,
entrañables integrantes de la Academia Lunfa.
Caricatura: Ricardo Ajler.

Marcas

Carlitos Bovary lleva en la frente
dos marcas de dudosa procedencia
y hay algo de servil en su apariencia,
según bate la gente.
Su jermu, caprichosa y estridente,
lo engaña en su presencia
y abusa, marital, de su paciencia
porque todo resulta insuficiente.
Nefasto casamiento,
la mina sin ningún remordimiento
atorra con cualquier desconocido.
Fatal, canyengue y sola.
Y la turba perversa que parola
del gilardo que funca de marido. ©

Del libro De lunfa somos.
Ilustación: Gilles Vranckz.

Benditos

Bendito el arrabal de la milonga,
los tangos de Gardel y de Le Pera,
la grela de Ferrer que sola espera
y el fueye de Pichuco que rezonga,
la excelencia de Copes, meta y ponga,
"el farol balanceando en la barrera",
las pibas de San Telmo y Balvanera,
la luna suburbial, fula y mistonga,
bendito Celedonio, mano a mano,
Discépolo (mi hermano),
y el tajo descarriado de tu falda,
el porte musical de la Merello,
la parla de Gobello
y el cruce de Corrientes y Esmeralda. ©

Del libro De lunfa somos.
Pintura: Roberto Volta.

Guarda con el piropo

Felicidades Don Ángel

Por batirle un piropo a la cajera
del cobán de la esquina
me mandaron guardar la mandolina
y tres meses de garpe en la leonera.
Y pensar que le dije a mi manera,
con la parla más fina:
—Araca corazón, grela divina,
la más papa minusa milonguera.
La garaba en cuestión, fula y tirana
me ortibó con la cana
y ahí nomás me dejaron detenido.
Moraleja: Si ves una percanta
que raja las baldosas con su planta,
vos yugala, chabón, de distraído. ©

Poema recitado en Radio UAI y en el homenaje
que se le hizo a Villoldo en la APL, a cargo de
Tito Rivadeneira. Dibujo: Bustos.

Hastío

Andaba Supermán volando a ciegas
para matar el paso de las horas,
una noche en Beijíng, otra en Noruega
o en Lomas de Zamora.
El cielo de Beirut y el alba griega,
la luz dominical de tanta aurora,
el sol que en Indonesia se despliega,
la luna de Cosquín, conmovedora.
Estrilo de yirar sin rumbo alguno,
Plutón, Marte, Neptuno,
con ánimo de vuelo indiferente,
amura en el placar el pilcherío
y lánguido de hastío
se mezcla con el vulgo de la gente. ©

Del libro De lunfa somos.