Ojo al piojo que la jerga de Gobello
se abre paso en el Concilio Vaticano,
ya lo parlan con acento gardeliano
los querubes rantifusos por el cielo.
Si hasta el Papa, con la mitra y el capelo,
bate el justo del amor en lunfa llano
y el mismísimo Artesano
se divierte, grandulón, con tal revuelo.
El Primado de la curia religiosa
le chamuya clarinete a doña Rosa
con su cálido discurso peregrino,
y se jacta de nombrar con voz sencilla
la bendita maravilla
de llamarle pan al pan y al vino, vino.
Del libro De lunfa somos.
Afiche de la exposición "Papa Tango" / Noche de los Museos 2017.
Busco mujer de ríspido lenguaje
que me bata su amor en lunfa reo,
papusa de un gotán de rompe y raje
y prima del deseo.
Ufana de su parla y su linaje,
me hechice con un simple parpadeo,
patrona de un antiguo compadraje
y un taura coqueteo.
Que lleve en el perfil de la cintura
la roja partirtura
de un tango de Gardel y de Le Pera.
Minusa de un mistongo conventillo,
hecha llama y ovillo
cuando pinte el amor en la catrera. ©
Del libro De Lunfa somos
Recitado en Radio UAI
Ilustración: Sara Bishop
Feliz cumple Troesma.
Yiraba Juan de la luna
por esas calles de Dios
y lo trampeaba el adiós
de un porvenir sin fortuna.
Desde el albur de la cuna
(al otro lado del mundo),
un desconsuelo profundo
le compartía la pieza
y le duró la tristeza
la eternidad y un segundo.
Fue después Julián Centeya,
porteño de sangre tana,
que entre Boedo y Chiclana
sembró la luz de una estrella.
De Borgotaro a Pompeya,
el corazón que lo habita
le engayola y le acredita
la suela de los tamangos,
capaz de bailar un tango
arriba de una estampita.
Del libro De lunfa somos.
Pintura: Sigfredo Pastor.
Perdido como turco en la neblina
manoteó el picaporte de la puerta,
la vecina, despierta,
lo esperaba desnuda en la cocina.
Resulta que el marido de la mina,
de profesión incierta,
la noche de los lunes cierra el yerta
bien entradas las tres de la matina.
Al pucho, el pata e lana
controló su reloj, las 9 y 20,
y se tomó las cosas sin apuro.
La hizo cocinar a la fulana,
cenó, le dio dos besos en la frente,
y se volvió silbando por lo oscuro.
Del libro de Lunfa somos.
Recitado en Radio UAI.
Ilustración: Fabián Peres.
"En tu esquina rea,
cualquier lunfa-hablante
sueña con la pinta de Carlos Gardel. (Cele)
¡¡¡Varón!!! batió de bute la partera
y ahí nomás me apiolé que había nacido,
como vine en bolainas, desvestido,
me pusieron la pilcha más diquera.
Nací como se debe, en primavera,
cierto viernes de octubre florecido,
con 33 de mano, falta envido,
y un rodaje de alcurnia milonguera.
Para dicha completa de mis viejos
seguí su letanía de consejos
a fuerza de entusiasmo y de porfía.
Con un cuore bacán de pibe reo
y unos versos escritos al voleo,
aunque bronque el Patrón de la Poesía. ©
Foto: Un servidor.
El pibe chorro y la mujer del cana
se trompean a besos en la esquina,
bate el punto la púdica vecina
al pie de la ventana.
Franeleo de amor en la mañana,
chapuza clandestina,
el pendejo de trampas con la mina
y un gomía que funca de campana.
El dorima sospecha del engaño,
carpuso guarda el caño
y la yuga, gilún, de distraído.
Hay un tufo de muerte que sofocca,
un ardor en la boca
y una bala con nombre y apellido. ©
Del libro De lunfa somos
Ilustración: Santiago Carbonell
Recitado en Radio UAI
En el feca de Dios los dos Homeros,
con un mazo de naipes ordinarios,
lo mismo que dos lobos esteparios
se cantan truco y quiero.
Apuestan los tamangos y el sombrero,
de aburridos nomás, de solitarios,
estrilos de rezar cien mil rosarios
con tinte funebrero.
En el cielo no tienen adversarios,
ni siquiera el Troesma de la Muerte.
Mirá si serán giles los otarios
angelitos del quía
que se juegan las alas de la suerte
con dos sotas y un ancho fulería. ©
23 de septiembre, nuevo aniversario de tu "caída del alma".
Del libro De lunfa somos.
La historia de la rusa y el gallego
venía mal parida,
parece que la nami, desvestida,
ardía como un trópico de fuego.
El gaita, mujeriego,
pasado de falopa y de bebida,
con hervores de sangre contenida
le propuso jugar al gallo ciego.
Adúlteros los dos y desmedidos
se embisten a gemidos
en la roja penumbra de la pieza.
Fatídica mañana,
el novio de la gringa, que era cana,
apuntó sin dudar a la cabeza. ©
Del libro De diluvios y andenes.
Pintura: Mi amada Nicoletta.
Recitado en Radio UAI.
Le batían "la Borgia" con despecho
los vecinos del rioba
y el rejunte de amantes que en su alcoba
compartían las sábanas del lecho.
A fuerza de poner blasón y pecho,
que aquello que se hereda no se roba,
con ínfulas de loba
a más de un figurón dejó sin techo.
Experta en elixires y brebajes,
monarcas como pajes
broncaron un adiós adelantado.
Otros tantos siguieron en la lista,
Lucrecia, la primera feminista.
(Menos mal que yo estuve de su lado). ©
Del libro De Lunfa somos.
Recitado en el Lunfardazo / Las mujeres chamuyan lunfa.
5 de septiembre, día interestelar del lunfardo.
Nos,
la runfla de la jerga arrabalera
amuchados en rante ayuntamiento
venimos a batir el argumento
de la parla barrial y milonguera.
Con enjundia diquera
y en pleno berretín de manyamiento
los cumpas literarios del convento
de Barracas al sur, de Balvanera,
de Telmo, de Ensenada,
queremos deschavar que en la parada
de hablar con rantifusa rebeldía
comulgamos el pan de un mismo cielo
y el alma que Gobello
nos legara en su "Santa Lunfardía".
Del libro De lunfa somos.
Foto: by Carlos Casellas.
Un bandola, un violín, un contrabajo
y tres ñatos vestidos de etiqueta,
la milonga repleta,
Chacabuco y Brasil, cerca del Bajo.
Un antiguo tanguito del carajo
reverdece el malvón de la maceta
y en la pista se advierte la silueta
de un malevo virtuoso para el tajo.
Un cafisho, un chabón, una percanta
y Carlitos que templa la garganta
con jugo de limón y agua bendita;
tres parejas bailando a la bartola
y una grela "fatal, canyengue y sola",
esperando ligar la Cumparsita. ©
Del libro De lunfa somos.
Ilustración: la talentosa Marcela Troncoso.
http://www.marcelatroncoso.com
El pobre Superman está cansado
de salvar a las pibas en apuro,
bancándose el gotán de tipo duro
y el slip colorado.
Fueron muchos los años que han pasado
volando sin registro y sin seguro,
otro punto broncando ese laburo
ya hubiera renunciado.
Sentado en el umbral de la azotea
acaso piensa en Luisa y se cabrea
de tanto deshojar la margarita.
Se saca las botitas y la ropa
y enyenando la copa
se mama con fernet de Kriptonita. ©
Del libro De Lunfa somos
Dibujo: Greg Guillermín.
La amante de van Gogh, naifa papusa,
le pide que la pinte sin la ropa,
y el quía que la sueña hasta en la sopa
le quita las enaguas y la trusa.
Todo gesto banal sirve de excusa
y a lomo de pinceles la galopa,
la nami que no es opa
cotiza sus encantos de ser musa.
Acaso el holandés que está tan solo
conoce de memoria el protocolo
que oculta por debajo de la falda,
y loco de remate por la mina
con oleos de alcanfor y tinta china
le pinta girasoles en la espalda.
Del libro De lunfa somos.
Dibujo: Ernesto Priego.
Mi musa no me plancha ni cocina
ni me lustra los timbos del bailongo,
contradice las cosas que dispongo
y me afana el plumín de tinta china.
No sale ni a la esquina
y atorra con modales de rezongo,
devota de San Mongo
le reza con unción de fe divina.
No suelta mango alguno
ni me trae a la cama el desayuno,
ni sala los fideos de la sopa,
pero sabe, tal vez como ninguna,
al fulgor de la luna,
andar por el cotorro sin la ropa.
Del libro De lunfa somos.
Recitado en Radio UAI.
Para el Cele Flores, en un nuevo aniversario de su partida.
Hablar en lunfa es un jotraba, ñato,
que tiene su donaire quejumbroso,
con enjundia vital lo parla el coso
y hay que manyar de tango un largo rato.
No hay que ser un troesma literato
ni un jailaife de porte pretencioso,
con chamuyo de clan ceremonioso
te lo bate el sabiondo y el novato.
En tertulia de feca
lo parlan los gomías y los pungas
con la mansa tristeza del otoño.
Romancero mistongo de la yeca,
de escaño y de garrón, de penas lungas,
lo mismo que un gotán de Celedonio.
Del libro De lunfa somos.
Pintura: Juarez Machado.
"Y el eco del suburbio se quedará sin voz" (Homero Manzi)
El último lutier de bandoneones
con ojeras nostálgicas de otoño
repite los compases monocordes
de un tango sin retorno.
Es tiempo de partir. ¿Quién sabe dónde?
Cansado de llevar sobre los hombros
el peso desmedido de la noche
y el eco taciturno de un rezongo.
En la yema marchita de sus dedos,
con diluvial tristeza
se astilla la milonga del recuerdo.
La muerte es un estuario con estrellas
y tal vez haya un cielo
de nubes ordenadas como teclas.
11 de Julio, día nacional del bandoneón.
Del libro De diluvios y andenes.
Pintura: Roberto Volta.
Se rajó sin dar parte de ausencia
y piantó del bulín y del rioba,
en un gesto de clara advertencia
no dejó ni el manual de la escoba.
Yo que supe bancar su indolencia
y sus largos rezongos de alcoba,
me bajé de cualquier resistencia
porque un langa jamás se retoba.
Como todo varón milonguero,
sin sacarme el sombrero,
supe dar un pasito al costado;
y pensé para mí: —Garabita,
de garrón, con "la frente marchita",
ya vendrás con el tungo cansado.
Del libro De lunfa somos.
Dibujo: Malcom Liepke.
La gata de Gardel vuelve de ronda
después de atravesar la madrugada,
lo mismo que una sombra derramada,
nocturnal y redonda.
Maúlla sin que nadie le responda
(mejor sola que mal acompañada),
y cruza el callejón y la cortada,
la plaza, el yotivenco, la rotonda,
la puerta de cancel, la casa vieja,
el baldío, la reja
y el patio de agrisado desconsuelo,
el pasillo de hollín, la pieza fría,
los rieles del penúltimo tranvía...
Y Carlitos la mira desde el cielo.
Del libro Oceanario.
Beatrice Portinari, musa rea,
(amada por el vate florentino),
estrila de los versos y el destino
exige más acción y más pelea.
Que el quía que la nombra y la marea
orlando su costado femenino
la tome en virulento remolino
en algún callejón o en la azotea.
Demasiados sonetos, reflexiona,
pero poca gestión de emprendimiento
y estufa de escuchar el mismo cuento
y acabar como tantas, solterona,
le dice con su tono más galante:
—Ma finíshela Dante. ©
Del libro De lunfa somos.
Habrá que aceptar la idea de colgar los guantes
Baten que un algoritmo de parla fina
(minga de madrugadas y escabio duro),
sin el perfil bohemio del bardo oscuro,
farol y esquina,
ha compuesto un poema sobre el futuro.
Sólo en las soledades de la oficina,
suma cero con uno, pura rutina,
lejos de los hechizos de algún conjuro.
Simple conocimiento del diccionario,
vanas habilidades de ser binario,
cifras, números fríos, data, porfía.
Puede que el cybervate sin abolengo
tenga por cierto un alma que yo no tengo.
Pobre poesía. ©
Del libro De lunfa somos.
Ilustración: Goro Fugita.
Homenaje al troesma. Feliz cumple Horacio.
Era un rayo de sol y yo un yirante
poeta remendón de medio pelo,
dos locos de Ferrer, de cara al cielo,
a bordo de un amor itinerante.
Yo venía de un rioba laburante
gastando los zapatos por el suelo
y ella, novia febril de mi desvelo
se me plantó delante.
No traía un melón en la cabeza
ni frutas del puestero de la esquina,
ni un corso de astronautas de Plutón,
pero le dio el espiante a mi tristeza
de primer polizonte a la Argentina
y penúltimo bardo del montón. ©
Del Libro Oceanario.
Dibujo: Pablo Tambuscio.
Pará con el gotán de hacerte el fesa
que todos conocemos tu prontuario
y aflojá con el curro literario
de vendernos que sos la gran promesa
de la nueva corriente feligresa
que reza en el altar del verso diario.
Mirá que sos otario
traduciendo al latín la Marsellesa.
Bajate del yobaca, te aconsejo,
yo soy un tungo viejo
en esto de yugar con el lenguaje;
hermano, te lo bato de carpusa,
arreglá dividendos con la musa
y volvé al corralón y al corretaje.
Del libro De lunfa somos.
Ilustración: Marcos Loayza Mon.
—Redonda por do quiera se pretenda,
vociferaba el ñato,
y ante todos batía el mismo dato,
acorde con los mapas de la tienda.
—No me cabe de una la leyenda
del monstruo literato
que sostiene la tierra por mandato,
tirando victorioso de la rienda.
—Redonda, como un círculo de fuego,
tal cual lo dijo el griego
en charlas distendidas de café.
Tozudo de su mando
se chiva con la corte de Fernando
y pone un huevo de pie. ©
Del libro De lunfa somos.
Dibujo: Socarrón.
"Desde lejos se te embroca pelandruna abacanada..." (Margot - Cele Flores)
Mina veleta
de mistonga baqueta,
grela sin brillo,
fula y escasa,
la chirusa más grasa
del conventillo.
Arrabalera,
muñequita de cera
de cualquier choma,
siempre de atorro
en el rante cotorro
de la Paloma.
Vivís de ronga,
si hay un gilo que ponga
vento en el bulo.
Dicen que fuiste
la trotera más triste
del cabarulo.
"Bullanguera mascarita
de un mistongo carnaval..." (Audacia - Cele Flores)
Del libro De lunfa somos.
Dibujo: Diego Manuel
