Con el curro naval de andar de viaje
por las islas azules del Egeo,
Ulises (Odiseo),
va sumando sirenas y millaje.
Su paciente mujer le teje un traje
que desteje después y en tal jaleo
van pasando los meses al boleo,
lo mismo que la estela del oleaje.
Rituales de madejas y deberes
que guarda bajo llave
y Ulises que no da noticia alguna;
se cuentan por docenas las mujeres
subidas a la nave,
y su jermu más sola que la una.
Del libro De diluvios y andenes.
En un cuarto del rante conventillo,
por dos pesos con veinte,
los muchachos del rioba, tangamente,
la lustraban a cera y a cepillo.
Le batían "la reina del castillo",
los cosos y la gente,
y la piba con cara de inocente
embolsaba la mosca en el bolsillo.
Detrás de su mistongo maquillaje,
se agolpaba, prolijo, el compadraje,
sin distingo de credo ni nobleza,
y la grela del cuento (punto y coma)
parlaba del desbande de Sodoma
con tres tipos adentro de la pieza.
Del libro De diluvios y andenes.
Dibujo: Sandro Lopez Cortez.
Medianoche en París, la Cenicienta
se raja del castillo
y el príncipe se mete en el... bolsillo
el anillo de Dior, color magenta,
la banda musical de los cincuenta
con el coro, la tuba, el organillo,
los violines, el cura, el monaguillo,
la vajilla, los mozos, la sirvienta,
el frac de terciopelo,
los gemelos franceses del abuelo,
el bolso con la ropa deportiva,
el piyama real de seda afgana,
los zoquetes de lana
y los timbos plateados de la piba.
Del libro Oceanario.
Piantó del bulo gris y el malevaje,
en un acto de rante fulería,
cansada de tomar la sopa fría
y exhibir el dolor como un tatuaje;
apenas las chirolas para el viaje,
la foto del casorio de aquel día
y un impulso campal de valentía,
mitad resignación, mitad coraje.
Marchita del gotán del abandono,
sin lágrima ni encono,
dejó un temblor de adiós sobre la cama;
una cosa es ser buena y otro tanto,
paloma del espanto,
trepar sin ilusión la misma rama.
Del libro De diluvios y andenes.
Dibujo: Fabián Perez.
Y Adán que peregrina el Paraíso,
estufo de yugarla siempre solo,
virolo
de ver sierpes por el piso.
El ñorse de los cielos, de improviso
y en tren de protocolo,
le asigna una mujer (flor de gladiolo),
cerrando formalmente el compromiso.
Las horas se suceden mansamente,
la noche le da paso a la mañana
y otro día tendrá su luna nueva...
Ortiba la serpiente
los tienta con la miel de la manzana
y minga de acomodo para Eva.
Del libro De diluvios y andenes.
Dibujo: Diego Schtutman.
Shakespeare te bate el mismo cuento,
una vez y otra vez, historia vieja,
del malandra oculto tras la reja
y el jazmín ceniciento;
del ortiba, jetón, sin escarmiento,
que chamuya con parla despareja,
de la mina de Quilmes que se queja
por culpa de un fallido casamiento.
A fuerza de contar novelas rosas
repite sin querer las mismas cosas
cambiando de lugar al personaje.
Julieta, la vecina del octavo,
estrila de fumarse el mismo clavo,
lo bronca con engrupes de ring raje. ©
Del libro Oceanario.
Caricatura: Simply Charly.
El ñato, de abanico en una esquina
(alfiler de bolsillo en una mano),
observa el laburete cotidiano
del yire de la mina.
En un bar de Condarco, su oficina,
apila la marroca con desgano,
experto "el escribano"
en esto de ensobrar la ventolina.
Cafirulo de ley y calavera,
le apuntaba dos ñapis al boleo
si la nami piraba del trabajo.
Ella, fula de amor, plantó bandera
y un domingo de escabio y de boxeo,
lo desterró al carajo. ©
Del libro Oceanario. Recitado en la APL.
Dibujo: José Massaroli.
Soy el fantasma de la Opereta,
vivo en Santelmo, cerca de aquí,
y aunque me sobra percha y carpeta,
toda la gente huye de mí.
Llevo una doble vida secreta,
nací en los pagos de Sarandí,
con abolengo de buey corneta,
pero mi alma no la vendí.
Soy un espectro tras los telones,
un ángel triste que en los salones,
para olvidarte, habla de tí...
Vago sin rumbo, soy una sombra,
nadie me quiere, nadie me nombra,
gotán del raje, me voy. Me fui.
Del libro Oceanario.
Foto: Casting Andrew Lloyd Webber.
Se comenta que en un feca de Lugano,
un vampiro sepulcral anda de fiesta,
que la luz del mediodía lo molesta
y se cubre la mirada con la mano.
Las vecinas del villorrio suburbano
exigiendo prontamente una respuesta,
con alarma manifiesta
le reclaman documentos al fulano.
El sujeto, de mañana,
ante el brillo de un minúsculo destello
se acovacha en un rincón del conventillo.
Se le nota cierto acento a la rumana
en las ganas de probar garganta y cuello
y en el yeite de morder con el colmillo. ©
Del libro Oceanario.
Caricatura: Ana Longinova.
Recitado en la APL y en el Montserrat.
Si fuera mi gata, la gata que pasa
frunciendo el hocico por el vecindario,
tan leve en su paso, tan dueña de casa,
tan ojos de luna, tan beso incendiario;
con esa pelambre de seda y de gasa,
de doble apellido y andar nobiliario,
tan fuego de lumbre, tan rizo de brasa,
tan misa de rezo del santo rosario;
tan fina en su techo de teja francesa,
tan tiesa de cola de gata siamesa,
con esos modales de trato distante;
librada al instinto de la primavera,
si fuera mi gata, un día cualquiera,
le hace cinco gatos, mi gato atorrante.
Del libro Oceanario.
Dibujo: Makoto Muramatsu.
Abrió un "yerta de geishas" en Lugano,
pa' adecentar la grey del mineraje,
impatiendo lecciones de empilchaje
y parla señorial de castellano.
Con carpusa de profe veterano,
hablaba de bordados y de encaje,
costura, lencería, maquillaje,
no sea que el fulano
se piante con la mina de otro rioba.
En asuntos de alcoba,
mejor tenes rebusques a rolete.
El caso es que apremiadas, las papusas,
se anotaron en banda, sin excusas,
con tal de jetonear con el carnete.
Del libro Oceanario.
Dibujo:Waldo Matus.
Para Romina Albarenga, muerta a los 23 años y las tantas "Rominas" que no cumplirán los 20.
Romina, la minita del polaco,
pasada de trasnoche y de resacas,
allá en los fumaderos de Barracas
fatiga un corazón hambriento y flaco;
con el dolor al taco
se escurre como un llanto entre las cloacas
y pira de los pungas y los nacas
con el único fin de darle al paco.
Apenas piel y huesos,
y a morirse de lágrimas y besos,
lo mismo que un amor que se marchita...
El tubo de metal, la virulana,
la muerte batilana
y el pozo del infierno donde habita.
Del libro Oceanario.
La nami de Nerón no se calienta
ni con besos de llama,
tirada en la nevera de su cama
un reguero de frío la atormenta.
El caso es que el capanga se lamenta
del humor de la dama
y busca poner fin al melodrama,
aunque deba gastar más de la cuenta.
Comienza por juntar en el altillo
madera, cuero, estopa
y leña centenaria de la encina;
se relaja, enciende un cigarrillo,
lo apoya en el canasto de la ropa...
No quedó sin arder ni una colina.
Del libro Oceanario.
Caricatura: Manrique.
Amada Dulcinea del Toboso,
si salgo vencedor de este embrollaje,
no habrá Sancho ni paje
que impida que me tomes por esposo;
asumo que no soy el más hermoso
ni me sobra peleche ni equipaje,
pero tengo carpeta y andamiaje,
aunque parezca un coso.
Verás, cuando derrote a los molinos,
escabiados de pompas y de vinos,
podrás dormir la mona lo más pancha
y en la dulce franela de mis besos,
seremos con dos pesos,
los puntos más felices de La Mancha.
Del libro Oceanario.
Dibujo: Oscar Valverde.
"Renacerás, porque si nadie ha renacido, tú podrás..." (H. Ferrer)
La pena de tu adiós pende del cielo,
espesa, casi bruna,
y cae con el peso de una luna
que se rompe de bruces contra el suelo.
Un arcángel de ronco desconsuelo,
de soledad final e inoportuna,
con el rante gotán con que te acuna
te abriga el corazón con tu pañuelo.
Y Dios, el mismo Dios, tiende tu cama
con finísimas sábanas de hilo
y enciende el farolito de la pieza,
una lluvia celeste se derrama
y a lo lejos un disco de vinilo
gira y gira al compás de la tristeza.
Soneto Adiós.
Dibujo: Jaime Clara.
Venus tiene un amante de bolsillo
y el logi del marido ni se entera,
meta fragua de hierros en la hoguera,
con cincel y martillo.
Escenario de amor nada sencillo,
noviazgo de discordia dominguera,
si a Vulcano le ocupan la catrera
arderá el conventillo.
Amasijo de beso y encurdaje,
no hay dios en el Olimpo que no raje
del novelón tanguero:
mientras tanto el volcánico de Marte,
reclama para si su cuota-parte
y acomoda el pilchaje en el ropero. ©
Del libro De lunfa somos.
Pintura: La Venus de Botticelli.
Insignia del Premio del Concurso literario del Centro Cultural del Tango.
Zona Norte.
Bandoneón, escolaso, whisky, Zita,
evangelio troileano,
homilía procaz, gotán profano
de lágrima infinita;
el ángel milonguero que te habita
y te lleva, carpuso, de la mano,
te acuna con un tango cotidiano
y una nana bendita.
Pichuco, Troilo en flor, atril en vela,
que la viola de Grela
te rece su responso cadenero,
y en la noche más sola
el eco funeral de algún bandola
te llore con acordes de aguacero.
Del Libro Oceanario.
Primer Premio del Concurso literario
del Centro Cultural del Tango- Zona Norte.
A la memoria de nuestros abuelos inmigrantes
El patio perfumado de malvones,
los jazmines, las rosas
y un eco de nostalgia en tantas cosas
azulando el perfil de los balcones,
la luna, los gorriones,
el damero coral de las baldosas
y un florido tropel de mariposas
volando en infinitas direcciones.
Rantifusa Babel y el cotorreo
del yotivenco reo
plantado en su angelada sencillez,
a lo lejos el son de una guitarra
y el verde decorado de la parra
sombreando el arrabal de mi niñez.
Del libro Oceanario.
Dibujo: Roque Vega.
El cuore de Anaís late a 220
(pavada de latido),
la piba es un infierno contenido,
con el diablo, Caronte y la serpiente.
De tefrén y de frente,
sin muda ni sombrero ni vestido,
igual que el bacanal de un alarido
que estalla de repente.
Se parola en el bar, que la petisa,
con destreza de gata en la cornisa,
va sumando garabos al elenco;
carpusa y sin apuro,
la mina más fetén de Villa Luro,
ardiendo en el zaguán del yotivenco.
Del libro Oceanario.
Ya no quiero tu amor de morondanga,
ni tu beso peluche de estropajo,
ni escarmiento de lágrimas ni andrajo
de labios de fritanga.
Por mí puedes bailar una pachanga
en la punta más alta del carajo
y arder con estertores de badajo
en congas domingueras de bullanga.
Simulacro de llanto compartido
y minga de promesas
en la tarde del último aguacero.
Cada quien con su parte del olvido,
el cloruro de sodio con que besas
ya no sala la carne del puchero.
Del libro De lunfa somos.
Pintura: Eduardo Urculo.
Al troesma Luis Zorz
Le baten los que manyan su laburo,
el troesma, Don Zorz, Luisito a secas,
y el patrulla Buenos Aires por sus yecas,
como un pibe adolescente, sin apuro;
con un lápiz y un pincel decora un muro
o las puertas despintadas de los fecas,
cuántas pibas con carita de muñecas
alabaron su tapín de tipo duro.
Y él, carpuso, con un trazo de juguete
en el centro de un filete
te dibuja un corazón discepoliano,
frate lunfa de Julián y de Gobello,
con sus alas de arlequín remonta vuelo
y te lleva, polizonte, de su mano.
Del libro Oceanario.
Filete: el troesma Luisito Zorz.
Acomodó las pilchas en la cama,
tres blusas, dos polleras, un vestido,
cansada de yugar contra el olvido
de tanto melodrama.
Fue su amante, su vieja, su mucama,
su domigo de fútbol aburrrido,
su señora con nombre y apellido,
su yiro, su programa.
En un pelpa raído y arrugado,
ya fula de ponerle la mejilla,
garabateó su espiante de tristeza;
hay cosas que se pagan al contado
y allí, sobre la silla,
le dejó la escritura de la pieza.
Del libro Oceanario.
Dibujo:Giorgia Kapetanaki.
Humprhey Bogart, en plena guerra chiva,
regentea un boliche bacanazo,
cabarulo de juerga y escolaso,
en un mundo que marcha a la deriva.
Una piba de amores, fugitiva,
con un punto del brazo,
después de un tiempo lungo de retraso,
irrumpe en el café, contemplativa.
Triángulo confuso,
Ilsa al fin piantará con su marido
y Rick que se encanuta flor de tranca;
los nazis, Alemania, el frente ruso,
París en el olvido.
¡¡Silencio, que se filma Casablanca!!
Del Libro Oceanario.
Dibujo: Joaquín Aldiguer.
