El único café

"Alérgicos al día y a la leche aún visitan la luna de tu estaño los reos de prosapia sin peleche…"  Otilia Da Veiga

Mi Reino por un feca en cualquier lado,

con o sin sacarina,

en el bar del yoyega de la esquina

o en el viejo Tortoni, de parado.

A precio paralelo de mercado,

euro o libra esterlina,

solari o en pandan con la vecina,

pocillo, plato hondo, vaso ajado.

Un porrón de café, café licuado,

bendita medicina,

con Francisco en su Roma peregrina

o Merkel o Putín en Leningrado,

con Macrón y su viejo encanutado,

incluso con Xingpín, de la Gran…China.

El hijo del relojero

“El ejercicio del humorismo, profesional o doméstico, más refinado o más burdo, oral, escrito, mímico, dibujado... mejora la vida, permite contemplar las cosas de una manera distinta, lúdica, pero sobre todo lúcida, a la cual no llegan otros mecanismos de la razón”. (MM)

“¡Qué se muera la muerte!”, Mastropiero,

con sus amaños frívolos y parcos,

que nos dejó tan huérfanos, sin Marcos,

el hijo musical del relojero.

Amable caballero,

disponga el cielo tristes desembarcos,

tres ángeles de Dios, de ojitos zarcos,

alistarán las rosas del sendero.

De humor irreverente,

gentil en sus modales y persona,

cordial, casi pariente.

Rabinovich, con alas de tristeza

y la sonrisa "bona"

le cederá la cama de su pieza. ©

"Del Blog y del Face "De lunfa somos"
Foto: Pablo Ramón

Minga

Picasso, ya pasados los setenta,

impecable de chapa y de pintura,

innova con la misma desmesura

y la misma pasión que a los cuarenta.

Se casa, se descasa, se atormenta,

transita de aventura en aventura,

cada cuadro que pinta lo factura

por cifras que aventajan cualquier cuenta.

No hay edad para el arte ni la vida,

ni ha dado por cumplida

sus ganas de pintar, de puro guapo.

En un lienzo, del modo más sencillo,

dibuja con un lápiz amarillo:

¡Minga de viejo! ¡Viejos son los trapos!

Del Blog "De lunfa somos"
Caricatura: Rocky Sawyer
Recotado en Radio UAI

Sabineando

Esperando que tú y el mundo mejoren pronto

Esta pena cansada de amarte tanto,

este vano ejercicio de respirar,

estas gotas de lluvia sobre tu llanto,

este curso de esperanto

para aprender a esperar;

este cuarto de hoteles sin desayuno,

esta noche de humo lejos de ti,

esta luna de todos y de ninguno

esta dieta y este ayuno

de besos que no te di;

esta tarde de lluvia descolorida,

esta boca que arde como un volcán,

este pirata cojo que no te olvida,

esta Wendy confundida

tan lejos de Peter Pan.

Esta caricatura de la tristeza,

esta vaga promesa que no cumplí,

este cuento del cuento de la princesa,

este beso que te besa

con filo de bisturí;

estos labios  sedientos de corazones,

este juego sin Reinas, torres ni alfil,

estos ojos tan llenos de lagrimones,

este luto de canciones

que sigue buscando abril…  ©

Dibujo de Joaquín Sabina - "Princesa"

Recitado en el Café Montserrat y Radio UAI

(esperando que todo mejore, el mundo y el Maestro)

Resurrección lunfa

Amurado a la cruz que te encadena
al pecado terreno,
con un chorro mistón y el otro bueno
y a tu planta, María Magdalena.
Con Judas olivado de la cena
después del batimento de veneno,
la muerte cantó pleno
y le puso tres fichas a tu pena.
Sólo queda morir y no hay excusa,
la parca rantifusa
se prueba tus harapos sin permiso.
Pasado el tercer día
el hijo más amado de María
piró para volver al Paraíso. ©

En recuerdo de Enrique Otero Pizarro.
Del libro De Lunfa somos - Recitado en Radio UAI
Dibujo Vladimir Belolapotkov.

Devolvednos abril

Hablando de Joaquín y cuarentenas,

de encierros literatos,

canciones del Maestro, Garagatos,

de quedarnos en casa por las buenas.

De dar lo que se tiene a manos llenas,

y aceptar duraderos celibatos,

dejando tras la puerta los zapatos,

leyendo “Apenas penas”.

De tachar con crayones las semanas,

las risas cotidianas,

renovando la foto de perfil;

pregunto cada día,
por qué, con orfandad de compañía

dejamos que nos roben otro abril. ©

Del Blog "De lunfa somos"

Recitado en Radio Sensitive.

Sola

La gata de Condarco, bataclana,
busca acaso marido,
que le amueble el cotorro del olvido
con recuerdos de fina porcelana.
Altanera de gestos y mundana,
tiene un solo vestido
que luce con acento distraído
mientras mira llover por la ventana.
Sin pudor, el gataje,
en lunga procesión de matonaje
se alinea al balanceo de su cola.
Ninguno cruza el charco
y allá sigue la gata de Condarco,
siempre sola. ©

Del libro De lunfa somos.
Recitado en el Montserrat.

El hombre-arbusto

Yo lo vi (era más verde que un billete

de Banco Americano),

correr por el jardín a contramano,

disfrazado de erguido ramillete.

El punto la tenía clarinete,

estufo del arresto cotidiano,

y al alba, bien temprano,

jugaba con desplantes de purrete.

Te hacía en un doblete,

un añoso lapacho veterano

y un malvón de juguete.

Nunca falta un vecino pretoriano,

un turro, un alcahuete,

que deschavó el embuste del fulano. ©

Del Blog "De lunfa somos

Fotograma de la Serie Los Simpson