"No habrá ninguna igual, no habrá ninguna"
Me amamantó el dolor de haber nacido
en la cuna más rante
y con toda la pena por delante
me planté con el cuore decidido.
Latido por latido,
con la sangre febrill y laburante
hice un pacto de vida, Dios mediante,
a fuerza de yugar contra el olvido.
No pudieron conmigo ni el oprobio
del tilingaje burdo
que me trató de grela y de fulana.
Amé, me amaron mucho, tuve un novio
escorado en el zurdo
y pianté del gotán una mañana.
Del libro De lunfa somos.
Dibujo: Lucho Velazquez.
En memoria del querido Roberto Selles
La parca relojea el vecindario
y no anda de bromas,
dan ganas de putearla en quince idiomas
y apedrearle el torreón del campanario.
Con aprietes de tono funerario
y un cortejo de cuervos y palomas,
asigna pasaportes y diplomas
de un forzoso "Retiro Voluntario".
Con discursos agónicos y obscenos
y arengas de dudosa cortesía
te enchufa sin querer la membresía
de abismados terrenos;
te bate sin pudor que no hay tutía
y se lleva a los buenos. ©
Poema leído en Radio UAI y en la Academia
Lunfa, en el recuerdo permanente de Roberto.
Para Otilia, la Presi del convoy de la parola
Otilia que mancusa del Quijote
su repertorio rante,
te chamuya del tour del ñato andante,
con Sancho que la yuga de amigote,
Dulcinea, la luz de su encamote,
el tungo Rocinante,
la parla rantifusa de Cervantes
y un molino prepeando a lo pavote.
La presi del convoy de la parola,
en su hora más última y más sola
nos habla del espiche de aquel coso;
con aroma a cedrón, a flor de cardo,
te lo bate en lunfardo,
pa que manyen los puntos del Toboso. ©
Recitado en la Academia Porteña del Lunfardo.
Dibujo: Ciprián - Frunza.
Tanguero y entrador, de pinta rea,
abandonao el coso,
rastrilla cada feca del Toboso
llamando en jeringoso a Dulcinea;
embroca, parlamenta, campanea
en revires de tránsito amoroso,
si la yuta lo busca se hace el oso
y pianta del cotorro y de la aldea.
Peinado raya al medio, con Brancato,
sin alardes el ñato
se monta de un tirón a Rocinante
y al tranco parejito del equino,
contra viento y molino
se pone a tararear un tango rante.
Del libro De lunfa somos.
Amada Dulcinea del Toboso,
si salgo vencedor de este embrollaje,
no habrá Sancho ni paje
que impida que me tomes por esposo.
Asumo que no soy el más hermoso,
ni me sobra peleche ni equipaje,
pero tengo carpeta y andamiaje
aunque parezca un coso.
Verás, cuando derrote a los molinos,
escabiados de pompas y de vinos
podrás hacer la plancha,
y en la dulce franela de mis besos
seremos con dos pesos
los puntos más felices de La Mancha.
Del libro De lunfa somos.
La gata de Condarco bien conoce
la pena de cruzar la madrugada
tan sola, tan sin nada,
sin un beso de alivio que la roce.
Así, sirena en pose,
al filo de la mar desangelada,
igual que Cenicienta traicionada
por un viejo reloj que da las doce.
Trepada al barandal de la azotea,
al ritmo de la cola se menea
en larga soledad de desencanto.
Oscura capitana de su nave,
esconde en un baúl, con doble llave,
su rojo corazón de amarme tanto.
Del libro De lunfa somos.
Dibujo: Makoto Muramatsu.
Jorge Luis quedó de garpe en la pedana
chiquicientas quince veces, chiquicientas,
y otros tantos con dos rimas harapientas
festejaron de la noche a la mañana.
Según suena la campana,
siete ñatos de opiniones turbulentas,
con el curro de dudosas compraventas
nos encajan un "notable" de sotana.
No se chive, Mr. Dylan, ni haga caso,
en la Suecia del Parnaso
se encolumnan los gentiles en capilla.
Yo que apenas si chamuyo el castellano,
me pregunto con asombro de escribano:
¡¡¡Cuándo el Nobel para Ricky Maravilla!!! ©
Recitado en Radio UAI.
Caricatura: Raúl de la Nuez.
Soy tu príncipe azul, hacete cargo,
bancá la menesunda que nos toca,
no tendrás otra boca
ni otro beso más dulce (y más amargo).
Sólo puedo decir en mi descargo
que esta rara pasión que te sofoca,
por intensa o por poca,
será tu perdición. Y sin embargo
tendrá también su rapto de locura,
su roja mordedura,
su vigilia de sed y de promesa,
su delirio sin paz y sin aliento,
el previsto final de tanto cuento
y el llanto en el andén, de la princesa. ©
Del libro De lunfa somos.
Pintura: Cristi López.
"El hombre tiene la edad de la mujer que ama" (viejo proverbio chino)
En la casa de Picasso la pintura
se derrama por el sopi del taller,
toda mancha de color se le figura
cuerpo y alma de mujer.
El troesma en su delirio conjetura
que el milagro sólo puede suceder
de la mano varonil con que sutura
el contorno general de una mujer.
Imagina con osada desventura
sortilegios de conjura
y se torra en el sillón del atelier.
Sueña entonces (berretín de chifladura),
dibujar en su locura
"minotauros" con modales de mujer. ©
Del Libro De lunfa somos.
Caricatura: Omar.
1966 / 2016 - 50 años de la Botica del Ángel
En un coro de barroco mixturaje
se dan Zita musical Troilo y Piazolla,
y Carlitos que sentado a la pianola
improvisa el rocanrol del malevaje;
la Merello que se empilcha con el traje
de yugarla siempre sola,
y un querube de gotán a la bartola
ensayando un milongón de rompe y raje.
En la esquina de Saenz Peña con el cielo
las Ocampo se cartean con Gobello
y le parlan de sus cosas en lunfardo.
Entretanto, Dios con santa tanguería,
zampa un gancho de precisa escribanía
y decreta el memorial de San Eduardo.
Para Eduardo Bergara Leumann.
Se rajó del bulín una mañana
de mediados de enero,
estufa de bancar el año entero
el rezongo de rabia cotidiana.
Cansada de yugar a la fulana
de un punto con dinero,
un domingo de bronca y aguacero
piró con su mochila más liviana.
Seis años de cargar en la valija
la fija
del matungo más arisco.
Experta cabalgante,
a metros de llegar pegó el espiante
y lo dejó de garpe frente al disco.
Del libro De lunfa somos.
Pintura: Diego Manuel.
100 años y un ademán
de porteño sentimiento
y un piano que si te cuento
se manda al toque un gotán.
Vereda, yeca, alquitrán,
farola, luna, cemento
y un Buenos Aires argento
con berretín de bacán
que macera a "fuego lento"
el duende azul de Salgán.
15 de junio de 1916 - 19 de agosto de 2016.
Con rezongos de amor acusatorio
y estridencia berreta,
20 abriles acusa la libreta
que parecen 60 de casorio.
Si batiera el colchón del dormitorio
el oscura girar de la ruleta,
con Romeo torrando en camiseta
y su jermu con aire admonitorio.
Atrás quedó Verona
y la vida que siempre decepciona
con su rante ropaje de etiqueta.
Ya ni quedan cenizas del deseo
en los ojos de escabio de Romeo
y en el gesto-vinagre de Julieta.
Del libro De lunfa somos.
Dibujo: Rayma.
El ángel gris de Dolina,
entre tauras y pintores,
por esas calles de Flores
lo citará en cierta esquina;
con potes de tinta china,
plumín, crayón, acuarela,
girará la manivela
del piante menos pensado
y Carlitos, derramado,
se escurrirá de la tela.
Carlos Nine (21 de febrero del 44 - 16 de julio de 2016)
Dibujo: Diego Parés.
Cansada de esperar regresos vanos
y fula de tejer sin pausa alguna,
Penélope, más sola que la una,
desteje sus embronques cotidianos.
Acaso fueron otros los veranos
de besos de fortuna,
las horas al embrujo de la luna,
el íntimo arrumaco de las manos.
Ulises, que conoce la desgana
de devanar los hilos de la lana
con sereno candor de fe sencilla,
estufo de yugarla de marido,
a cuenta del encurde y el olvido
prefiere naufragar en cada orilla.
Del libro De lunfa somos.
Pintura: Georgy Kurasov.
La inestable princesa del castillo,
que muta su carácter de repente,
hoy te dice que sí y al día siguiente
te cambia el estribillo.
Que verde, que violeta, que amarillo,
que frío, que caliente,
que se muere de amor por un teniente,
que la pierde el Sultán de Jaramillo.
El padre por seguirle la corriente,
del modo más sencillo,
contrata a un cirujano de la mente;
el ñato, con un broli de bolsillo,
discurre, finalmente,
que urge fabricar un gran tornillo.
Del libro De lunfa somos.
Pintura: Susan Ruiter.
En el coro de Dios, Carlitos canta
con el pelo peinado a la gomina
y un arcángel de notas, desafina,
envidiando la voz de su garganta.
Se emociona de besos la percanta,
se encanta la vecina
y el taquero de ronda de la esquina
con un nudo de penas se atraganta.
El malevo cantor se desconsuela
y en un tango de Manzi se encurdela
de aguaceros y espinas.
En el coro de Dios, Dios se conmueve
y le da por llorar y en llanto llueve
con un rezo de lágrimas divinas.
Del libro De lunfa somos.
Dibujo: El troesma Hermenegildo Sabat.
La novia, propiamente, del curdela,
con firmeza de ánimo excesivo,
era fea, con tiempo retroactivo,
por parte de su madre y de su abuela.
El punto, de encamote, la consuela
con un gesto nupcial y compasivo
hilando un argumento discursivo
a cuenta de elogiar su caripela.
Laburo más que ingrato
llevar sobre los hombros tal retrato
con sonoro talante de aleluya,
y el quía, que en arenga de combate,
en nombre del amor parola y bate
que no hay mina más papa que la suya.
Del libro Llevarás en la piel.
Pintura: don Fernando Botero.
Mi musa tiene nombre de entreveros
y afilados cuchillos,
en la zapie de rantes conventillos
nos dijimos los versos más groseros.
Procaces y severos,
como lobos de garras y colmillos,
en la rante quietud de los altillos
agotamos de rabia los tinteros.
Obscenos y carnales
nos llovimos en aguas torrenciales
sin dejar de beber gota ninguna.
Hembra en llamas
que en torrente de savia te derramas
con modales litúrgicos de hambruna.
Del libro De lunfa somos.
Pintura: Georgy Kurasov.
Se comenta en Verona, por lo bajo
(con prudencia debida),
que Julieta, cansada y aburrida
de la casa, los pibes y el trabajo,
fabula con mandar todo al carajo
y empezar otra vida.
"Te dejo en la heladera la comida,
olivo del convoy, parto, me rajo".
El punto, de apoliyo, ni se entera
y sigue en la catrera
torrando con el dios de los ronquidos.
Malaya con la suerte de Romeo,
un día del montón pianta el deseo
y pasamos de novios a ex maridos.
Del Libro De lunfa somos.
Pintura: Sigfredo Pastor.
La novia de Gardel, milonga fina,
con diquera presencia aporteñada,
parece una muñeca delicada
de porcelana china.
En sus ojos de geisha se adivina
un rezongo de gata apoltronada,
puntual en la parada,
pa´ lucirla de adorno en la vitrina.
El quía la consiente
y le deja dos besos en la frente
igual que un gladiador del medioevo,
la piba, con el alma soñadora,
le compra un frasco grande de Glostora,
una pasta dental y un funyi nuevo.
Del libro De lunfa somos.
Pintura: Giorgy Kurasov.
La vio en la milonga sombría del tano,
con una zapatos de brillo raído,
llevaba en los ojos rencores de olvido
y ausencia de voces traía en la mano.
La buscó en las sombras con cierto desgano,
rozó con los dedos su negro vestido,
y bailó con ella, latido a latido,
al son quejumbroso de un baile profano.
La besó en la boca, ciño su cintura
y sintió en los labios la desgarradura
de un ardor de hielo;
en un batimento de gris letanía
susurró su nombre con dulce porfía
y el último tango le sonó a consuelo.
Del libro De Lunfa somos.
Pintura: Fabián Perez.
En el aniversario del raje de Cervantes.
Siete de octubre, Lepanto,
Cervantes vuela de fiebre,
pero no hay sed que lo quiebre
y no hay razón de quebranto.
La metralla del espanto
tizna armadura y bigote
y un proyectil de rebote
tala su mano siniestra,
pero le queda la diestra
para escribir el Quijote.
Del libro De lunfa somos.
Ilustración: Jesús Chávez.
La amante de Van Gogh, conventillera,
le bate que Gauguin, sin culpa alguna,
la ronda de manera inoportuna
y la pinta desnuda en la catrera;
que la trata de curda y de mechera
y en las noches volcánicas de luna
la persigue de trampa, sin fortuna,
con el verso de amarse cama afuera.
Pensar que en otros tiempos fueron socios
en los viejos negocios
de mezclar el azul y el amarillo.
"No los une el amor sino el espanto",
de odiarse tanto, tanto,
que parolan a punta de cuchillo.
Del libro De lunfa somos.
Dios manda afinar el piano,
herrumbrado en un rincón,
y el ángel del bandoneón
desentumece su mano.
Más de noventa veranos
y otras tantas primaveras
hilaron tu milonguera
vocación de componer,
y hoy, mientras miro llover
suena de fondo, Tanguera.
Un cuarto, de azul pintado,
en una nube del cielo
cobijará tu desvelo
de pianista desvelado;
Dios se pondrá a tu costado
con un violín de juguete
y algún arcángel cadete,
de espesa melena rubia,
le pondrá fin a la lluvia
al ritmo del Firulete.
Ilustración Héctor Palacios.
Parolaba en francés la muy... bacana,
arrastrando las eses y la zeta,
mujer de doble faz, mina veleta,
apenas te manyé, te di la cana.
Mentaba algún pariente en la lejana
legión de los soldados de panceta,
detrás de tu linaje y tu carpeta
te vende tu perfil de bataclana.
Te sobran apellidos, garabita,
Dios concede y nos quita
según un instructivo de sucesos;
quién te vio y quién te viera
yirar de mina flor por Balvanera,
más falsa que un billete de tres pesos.
Del libro De lunfa somos.
Pintura: Malcom Liepke.
La menor del canciller era una guarra
(más allá del relumbrón de su linaje),
bataclana de mistongo compadraje
con delirios musicales de cigarra;
en el ispa de la esquina donde amarra
su barquito de pirar si pinta el raje,
al revire milonguero del oleaje
en un tango de Piazzolla se desgarra.
Marilín de vuelo bajo,
yo que manyo de memoria tu legajo
y tus rancios argumentos de nobleza,
te habré visto tantas veces, garabita,
desnudarte, de visita,
en la rante mishiadura de mi pieza.
Del libro De lunfa somos.
Dibujo: Sara Bishop.
Hasta cualquier domingo, en la cancha más taura del cielo.
Airoso mariscal de la gramilla
y el pasto verde oscuro,
con altivo perfil de tipo duro,
blanquirroja tu alma, de sencilla.
Celeste maravilla
de clausurar el área con seguro,
capitán de La Banda, lujo puro,
patrullando el fortín, de orilla a orilla.
Vuelvo al pibe que fui, saco del centro,
te marco en el picado de la esquina,
mi cuore futbolero de "gayina",
sale fiel a tu encuentro.
Frente a tanto gilardo vendehumo,
aquí en mi corazón, serás Perfumo.
Por ñorse y por camba.
Recitado en el programa A vos te cuento Buenos Aires.
